BARLOVENTO

EL HOMBRE ES EL UNICO ANIMAL QUE TROPIEZA “INFINITAMENTE “EN LA MISMA PIEDRA

2011-11-12T07:32:00.002+01:00

Esto es para mear y no echar gota, la verdad.

Aterrizas de ese otro planeta tan cercano y a la vez tan lejano llamado el Gran azul y te pegas directamente la hostia con noticias como que Mario Monti economista neoliberal y director de la Comisión Trilateral se hace con las riendas del gobierno italiano después de que Nerón haya claudicado vergonzosamente. O que Lucas Papademos vicepresidente del Banco central europeo formara gobierno de coalición en Grecia rodeado de tecnócratas. O lo peor, que Mario Dragi que antes presidia el Banco Central de Italia se convirtiera en presidente del Banco Central Europeo.

A ver, a estas alturas y con la mili que llevo en la mochila ya estoy hecho a que en mis sueños sólo de vez en cuando sea novedad la cama, a pesar de que (iluso de mi) aun me esperanzaba la idea de que se hicieran grandes cambios colectivos. Pero la verdad, hasta me habría conformado con la posibilidad de que, incluso repitiéndose en cierto modo el menú, al menos fuesen distintos los vómitos.

Pero no. Yo no sé si es que nos idiotizamos todos o que simplemente en las arriesgadas expectativas de cambiar solo nos satisface la prudente decepción de no conseguirlo, el caso es que seguimos permitiendo que dirijan nuestros dineros y nuestro futuro precisamente aquellos que nos metieron en la mierda y nos exigen que les subvencionemos.

Hubo un tiempo en el que vi como solución ahorrar dinero con la idea de echar dos mudas en una bolsa y largarme a cualquier lugar en el que apenas hablase mi idioma mi conciencia y solo quedase cerca el horizonte. Un poco más tarde hice números y pensé que la vida no podría ser muy distinta si el lugar con el que soñaba solo estaba a diez mil pesetas de aquí.

Ahora veo que ya me he hecho mayor como para tirarme al monte con un traje de arpillera para mi cadáver, y que habiendo una edad para el coraje, si la dejas pasar, lo único que te queda es asistir impasible a la noticia de que se ha muerto de viejo tu pediatra.

Así que, lo único que nos queda con esta actitud sumisa que nos caracteriza es seguir pataleando o intentando meter la mano en el pastel por medio de movimientos con fecha de calendario y de caducidad, en vez de amartillar un escabeche como hicieron los franceses en el 1789

LUZ DE OTOÑO

2011-09-02T16:40:00.000+02:00

Para mucha gente la última luz de Agosto representa el final del descanso y el anuncio inquietante de la inevitable y penal reanudación del trabajo. Sin embargo, a veces la observación del relevo rutinario y ajado de las luces hace que pensemos en lo más desolado de nuestras vidas y en la sensación de fracaso que para muchas personas supone enfrentarse con sus propias indigencias morales, y para otras, simplemente, superar el breve dramatismo de reencontrarse en la cocina con la nevera tan vacía como el alma.

Esa luz y la trompeta de Chet Baker hacen que tenga la sensación de estar viviendo uno de esos maravillosos instantes de agradable zozobra en los que tan hermoso resulta entristecerse sin que la razón tenga motivos

LEYENDO MAR (Marinos y capitanes)

2011-04-06T11:34:00.001+02:00

-Es usted un entusiasta admirador del mar, capitán.

-Oh, si ¡Lo idolatro! El mar lo es todo. Cubre las siete décimas partes del universo. Su halito es puro y vivificante. Es la grandiosidad del desierto, en el que el hombre no esta jamás solo, porque nota la palpitación de la vida a su alrededor. El mar es el vehiculo de una vida sobrenatural y maravillosa; es movimiento y amor, es el infinito viviente, como ha dicho uno de sus poetas. Y efectivamente, señor profesor, la naturaleza se manifiesta en el en sus tres aspectos de vegetal, mineral, y animal. […]El mar es el vasto depósito de la naturaleza. Por el mar ha comenzado el globo, por decirlo así, y, ¡quien sabe si acabara también en el! En el esta la máxima y suprema tranquilidad.

En la superficie todavía les es posible matarse, devorarse, transportar a ella todos los horrores de la tierra, pero a treinta pies debajo de ellos, cesa todo su poderío, su influencia se acaba, su dominio se pierde. ¡Ah amigo mío, viva usted en las aguas mas profundas! ¡Solamente allí existe la independencia! ¡En el no tengo déspotas! ¡Soy libre! ¡Soy libre! ¡Absolutamente libre!

El capitán Nemo callo repentinamente en medio de su ardiente entusiasmo. ¿Se había dejado llevar más allá de su acostumbrada reserva? ¿Se había excedido en sus palabras? Por espacio de un momento se paseo con visibles muestras de excitación: Después se calmaron sus nervios y su fisonomía recobro su habitual expresión de serenidad, y dijo volviéndose a mí:

-Ahora, señor profesor, si desea usted visitar el Nautilus, estoy a su disposición.

Julio Verne- 20.000 leguas de viaje submarino, 1869

LEYENDO MAR (Escalas)

2011-02-04T11:20:00.001+01:00

Lista de placeres de la escala

-Sentarse en la taberna del puerto para mirar desde tierra tu barco fondeado.

-Beber algo fresco.

-Consultar un menú con tres opciones por plato sin preocuparse por quien lavara los mismos.

-Callejear.

-Abusar del agua dulce dejando que corra el agua de la ducha, lavar los calcetines en el lavabo, etc.

-Pasear.

-Tomar un helado de chocolate.

-Ir a que te afeite un barbero profesional y que te lave el pelo una mano amiga. Para los que no se afeitan, sacar la barba de paseo y enseñarle el mundo y la ciudad.

-Ver pasar a la gente.

-Dormir en una cama con los brazos en cruz.

-Leer los folletos turísticos de la escala.

-Alquilar una Vespa o un coche e ir a visitar una ruina (por desgracia, siempre cae en la hora de más calor, entre mediodía y las tres), un museo, un palacio, una montaña.

-Pasearse al caer la noche por el muelle contemplando y comentado sobre los otros barcos.

-Cenar con música, acordeón, guitarra, bag pipe, lo mismo da, según la latitud.

-Amar

-Comprar un diario y constatar que cuanto más cambia todo, mas sigue todo igual.

-No preocuparse del viento, pero dedicarse a evaluar con los amigos la fuerza y la dirección que lleva.

… A mí se me ocurren un montón de cosas más, pero respetemos el texto de Deniau

Jean-François Deniau - La mar es redonda, 1981

SU HUELLA

2010-10-31T01:41:00.002+02:00

La mar es una enloquecida amante de furores y caprichos: pero si algo enseña de verdad es a tener mucha paciencia. Hay que sentir el barco bajo un viento intenso, sin posibilidad de huida, forzándolo a ponerse a la capa, como su marcha es un prodigio de paciente obstinación. El peligro que arrastra es tan hermoso como la perseverancia en soslayar el obstáculo.

Más de un marinero me ha contado que habiendo sido enrolado de crio por su padre o por su tío, le daba pavor la mar tempestuosa, y que había sufrido violentos mareos. Pero que había que obedecer, como obedece el barco a la mano que lo gobierna. A la larga ese miedo se volvía audacia, y el corazón se curte. Este importante trabajo no se consigue en un día, como tampoco la viril firmeza de esos rostros. La mar ha limado esas caras de año en año, de padre a hijo, igual que ha pulido las rocas de la orilla. Y esa mar que con frecuencia nos mata, nos da también lo más noble que tenemos: el firme valor, el alma atenta, la paciencia, el reflejo en los ojos de la muerte aceptada… y esa es su huella en nosotros.

Desde altas latitudes australes y capeando un fuerte temporal, dedico estas líneas a los dos marineros desaparecidos esta noche en un pesquero al sur del rio de la Plata (Argentina)

En la mar a 31 de Octubre del 20102

Mi vacuna

2010-10-06T11:09:00.000+02:00

El gran placer de los viajes oceánicos es que, a diferencia de la navegación por un día, a medida que la tierra va quedando atrás, te vas liberando de las tormentas y preocupaciones que te golpeaban en tierra firme, de todas las cosas que deberías de haber llevado a cabo pero has dejado pendientes, de todos los residuos insignificantes y cuestiones superfluas, de tu existencia ordinaria, como si fuera una serpiente que se desprende de su piel seca. Te sientes desempolvado y vivo otra vez. No puedes solucionar ninguno de esos viejos problemas, esa es la pura verdad, por lo que los olvidas y te limitas a ocuparte de la navegación y la vida… porque hacer las cosas bien cuando surcas los mares en un barco es, sencillamente una cuestión de supervivencia.

Este prodigio que reduce a las personas a su esencia, se produce cada vez que dejas tierra. Y del mismo modo cuando finalmente la intuyes, te invade una morriña de la misma y misteriosamente, te sientes otra vez ansioso por pisarla y dispuesto a sumergirte de nuevo en ese atosigante lodazal de preocupaciones.

29-S

2010-09-30T10:16:00.002+02:00

Siempre pensé que las huelgas generales servían de fermento para que se produjera entre nosotros la convulsión social oportuna de la que pudiera derivarse un nuevo orden en la relación de los ciudadanos con sus gobernantes, dando por extinguido un modelo en el que la eficacia de los políticos se demuestra secundaria respecto de su soberbia, su prepotencia y su despilfarro. Y que al mismo tiempo, esta fuera base de un estallido social que se llevara por delante una manera de hacer política en la que sus "profesionales" se sirven de las urnas para evitar que su merecido destino sea el furgón de la Policía o un banquillo en el juzgado.

Pero no, en este país de navaja y tortilla el derrocamiento de jerarcas atornillados a sus puestos solo pasa por papeletas cívicas que trastoquen su mundo de ganadores a perdedores, olvidando que perdedor no es el que sale derrotado de las urnas sino el que perdió la familia, el empleo, la salud y la esperanza.

Hago mías las palabras de Maese Reverte cuando se lamentaba profundamente que este país no hubiera parido un Joseph Guillotin. De haber sido así otro gallo nos hubiera cantado.

A VIUDA

2010-05-16T18:47:00.003+02:00

Conozco un lugar donde la gente entre taza y taza de ribeiro, nace, crece y muere en gallego. Donde la vida fluye de manera natural y espontanea a la hora del ángelus sin campanas que lo pregonen. Donde la ausencia no solamente es una actitud pensativa reservada exclusivamente a esos enigmáticos rostros cincelados por el viento y la sal que lo frecuentan.

Uno de esos sitios donde descubres lo agradable que resulta a veces la empalagosa e insensible tolerancia de la amistad en unos parroquianos que solamente fueron juiciosos cuando ya la salud les impidió ser temerarios; ese tipo de hombres a los cuales el denso humo del tabaco les sigue rebajando dos notas la voz cada vez que hablan de esa mar. Que en su boca, y cuarteada en meridianos y paralelos, en brazas y en millas, en pozos y en puntales, se te hace grafica en el alma hasta el punto de ser más reconocible y familiar que el pasillo de tu propia casa, a nada que hiles la conversación.

Un lugar donde las piedras hablan un idioma tan viejo que te hacen recordar el olvido, y la madera huele a bajamar, pimentón dulce y aceite de oliva virgen. Y en donde las manos de su dueña transforman en orfebrería culinaria los sencillos platos marineros, y en exquisitez la sublime indigencia del producto; haciéndote disfrutar sensaciones que nuestros nietos en el mejor de los casos, solo podrán leer en los viejos recetarios.

Pero además de la comida y la buena compañía, hay algo que me gusta en sobremanera, y es su luz. Esa luz de atardecer invernal que a través de sus cristales hace que intuya de manera hermosa, la amargura de esa otra desalentada luz observada en la mar.

Y como casi siempre, cuando esa luz efímera se esfuma, yo disfruto el momento como si lo estuviese recordando.

… Conozco un lugar en un pequeño pueblo de pescadores gallegos donde tuve el privilegio de haber sido adoptado, que se llama… A Taberna da Viuda (Bueu)

LEYENDO MAR (El hombre y el mar)

2010-04-20T19:45:00.003+02:00

¿Y que si soy del mar, si él me trae y me lleva y me conoce y no le tengo miedo? No te fíes de mí, ya te lo aviso, ni me eches la culpa de mis mareas altas ni de mis remolinos o resacas. No tiene explicación, ni se la busques, el oleaje libre de la vida, que le vamos a hacer, eso no se controla. Si dices tú que la pasión te ha hecho perder la libertad, es que no conoces la pasión por la libertad misma.

Carmen Martin Gaite La reina de las Nieves, 1994

2010-03-04T10:27:00.000+01:00

En busca del tesoro

2010-02-23T21:46:00.008+01:00

Después de dos largos y duros meses de campaña invernal, llegan por fin las tan ansiadas vacaciones. Con un mes y pico de ocio por delante llega el levantarse tarde y acostarse más tarde aun, llegan los tranquilos paseos por el puerto con la prensa bajo el brazo y el disfrutar de los vinos con las viejas glorias marineras en la taberna de “La viuda”, las largas siestas y las salidas nocturnas. Pero sobre todo llego el momento de saborear la mar de forma no profesional; soltar las amarras del “Novo Syl” y disfrutarlo en compañía de quien inspiro su nombre, mientras la marea pronuncia sin lengua una gramática de arena.
Así que bajando la tapa del ordenador, doy carpetazo a esta campaña y a la lectura digital por esa otra de papel que attrezzara esos momentos de gran tranquilidad en los que en cuya sonoridad, Dios sólo se atrevería a pisar descalzo.

A aquellos que soléis pasear por esta cubierta os dejo un "Hasta luego", no sin antes legaros los últimos escozores de aquel que se hace llamar Capitán Tormentas.

EN BUSCA DEL TESORO

A mí la verdad que esto del ultra feminismo integrista de género y genera me la trae al pairo y lo que digan estas imbecilas sobre el sexismo lingüístico y otros desatinos, tres cuartos de lo mismo. Lo que me jode, es que la caudilla de todas ellas, o sea la ministra de igualdad y el buen rollito, Bibiana Aido; esa que de trabajar en Hollywood con un poco de suerte solo conseguiría que en una película de Meryl Streep le diesen a regañadientes un papel de galán maduro por aquello de los trajes grises que se gasta. Y que pasara a los anales de la historia de la estupidez por lo de los miembros y las miembras, vuelva a ser titular en los periódicos. Porque en plena época de vacas flacas, y más cuando su comandante en jefe Mr. Been está reclamando austeridad en el “gasto público”, va la citada miembra del gobierno y destina una partida de 845.803 euros para estudios feministas de las mujeres y el género.

Estos presupuestos que fueron publicados la semana pasada en el BOE serán llevados a cabo por 22 investigadores, de los cuales 21 son mujeres, que serán pagados y pagadas por muchos de aquellos que hoy alargan las colas del INEM. Estos leuros se gastaran entre otras gilipolleces en la elaboración de un “Mapa de Inervación y Excitación Sexual en Clítoris y Labios Menores; aplicación en Genitoplastia”, asi como en el estudio de “Reparaciones europeas contemporáneas y memoria de la esclavitud: esclavas negro-africanas y españolas abolicionistas (Siglos XVI al XIX)”, o en el de "Ética, religión y normativa de género”.

Como con solo esto ya sería suficiente motivo como para coger el cachorrillo y liar una pajarraca como la de Puerto Hurraco, al menos aquellos que pagamos estas estupideces deberíamos exigir que una vez realizado dicho mapa lo saquen a la venta en los kioskos, o mejor aún, de regalo en un suplemento dominical con su correspondiente brújula pues a estas altura y peinando canas, uno ya no está por la espeleología aventurera.

Pero lo que más me jode de todo esto es que echen por tierra algo que me dijo una vez mi madre y que nunca olvidare “Non te preocupes rapaz, que hasta o mais parvo da co buraco”

La risa del mar

2010-02-20T11:58:00.006+01:00

No soy Camus, tendría que navegar varias vidas para acercarme remotamente a la sonoridad narrativa de sus letras. Pero si que podríamos acercar las aceras en estremecimientos del alma en la mar, en como sentimos ese brisa sobre la piel y en como sabemos arroparnos en esa soledad azul que acompaña al hombre de mar en cada singladura. La mar es una hechicera irresistible que te cautiva, te fascina, te vacía y termina por hacerte extraño a todo salvo a ella. Al igual que la mejor de las amantes, sus húmedas caricias hacen que el corazón de un hombre se disuelva como la sal anulando voluntades y promesas.

En la anterior entrada Ico dejo un comentario en el que decía comprender ese sentimiento de sentirse escindido que compartía Camus con sus lectores. Yo además de comprenderlo, lo siento muy adentro; como esa fría humedad de las madrugadas portuarias que una vez metida bajo la dermis solo una larga ducha caliente es capaz de quitártela. Siento al igual que él en lo más profundo de mi alma, que mi vida esta escindida del pensar común y de la aparente normalidad que cualquiera pueda llevar en tierra.

Esta escisión voluntaria creo que es fruto de esa liquida morriña azul. Esa que hace que necesite embriagarme de horizontes limpios y de volver a saturarme de la riquísima coloración del mar. Pero sobre todo que necesite sus noches; esas noches tranquilas y serenas, noches que arrastran en su sombra luces rojizas con cielos engalanados de collares de perlas centelleantes tejidas sobre su vaporeo vestido azul. Necesito de forma imperativa apoyarme en la regala, mirar hacia popa, y contemplar ese burbujeo de fuego en la estela como si de un sendero de luz hecho con polvo de las mismísimas estrellas se tratase. Necesito escuchar a babor y a estribor en la noche, esas voces apagadas que hablan, o esas otras que cantan o parecen llorar; esas voces que llegan traídas por la calma de la noche desde las profundidades infinitas de la mar.

Ese sentir es lo que pone en tu boca esa sonrisa idiota cuando por ella eres abrazado.
Como decía el poeta Antonio Machado…

El mar hierve y canta…
El mar es un sueño sonoro.
El mar hierve y ríe
Con olas azules y espumas de leche y plata,
El mar hierve y ríe
Bajo el cielo azul.
El mar lactescente,
El mar rutilante
Que ríe en sus liras de plata sus risas azules…
¡Hierve y ríe el mar!

LEYENDO MAR (Las noches en la mar) 1

2010-02-16T11:42:00.002+01:00

Dedicado a la intrépida bucanera que recien ascendida a Capitana de su alma, ha arriado su Jolly Roger y dice llamarse Mar.

Maravillosa noche sobre el atlántico. Esta hora que va desde el sol ya oculto a la luna que apenas acaba de salir, del oeste todavía luminoso al este ya oscuro. Sí, he amado mucho el mar –esta inmensidad calma – estas estelas cubiertas – estas sendas liquidas. Por primera vez un horizonte a la medida de una respiración de hombre, un espacio tan grande como su audacia. Siempre me he sentido escindido entre mi apetito de seres, la vanidad de la agitación y el deseo de igualarme a estos mares de olvido, a estos silencios desmesurados que son como el hechizo de la muerte. Me gustan las vanidades mundanas, mis semejantes, los rostros, pero junto a la vida mundana tengo una regla propia que es el mar y todo lo que en este mundo se le parece. Oh dulzura de las noches cuando todas las estrellas oscilan y deslizan por encima de los mástiles, y este silencio dentro de mí, este silencio al fin que me libera de todo.

Albert Camus Diarios de Viaje, 1946

Ademas de...

2010-02-13T03:12:00.007+01:00

Cualquiera puede celebrar hoy en día el aniversario de lo que le salga del mascaron de proa, hay 365 días al año para ello. Aunque cada vez sean menos, pues la peña anda por ahí trastornada buscando un día libre al que endiñársela, y más en estos tiempos en que no pasa un solo día sin que uno esté viviendo el día internacional de una noble causa o lúdico evento. Y con esto no quiero que penséis que el que suscribe este hasta el escroto del día conmemorativo: del soldadito humanitario que te cagas, el reivindicativo de: ninguna portera sin sus zapatillas de felpa o el solidario con el político huérfano de escaño. Habrá quien celebre con entusiasmo cualquier aniversario de estos y también habrá quien se los pasara directamente por la quilla. Cualquiera de las dos posturas es respetable según le amure a uno más o menos el viento.

Todo este rollo viene a cuento de la celebración del “día de los enamorados” y de una sobremesa de barco que tuve el otro día. Como siempre, tuve que escuchar el típico discurso de: que si estás enamorado San Valentín hay que celebrarlo a diario, que si yo para acordarme de Santa Barbará no necesito que llueva, etc. Y como siempre, mi contestación: que tendrán que ver las churras con las merinas.

Estoy totalmente de acuerdo con esas apreciaciones, y de que no es cuestión que cada 14 de febrero los enamorados se animen a decirse todas las mentiras piadosas o verdades inflamadas de pasión que sus corazones desean, o sus hormonas reclamen, que eso es labor del día a día. Pero puestos a celebrar gilipolleces como dije al principio, me gusta más y creo que a ella también, celebrar el día del amor. Y no el del amor fraterno, ni happy flower. Sino el día del amor entre dos, el romántico, el pasional y el hormonal. Me gusta recordarle y celebrar una vez al año, que sigo viviendo en esa glauca atmósfera azul desde aquella noche en la que su boca dio carpetazo a mis ojos. Y me gusta suscribirle con un regalo, una frase o un detalle, que ella es para mí la reina de mi universo al tiempo que se hizo entera dueña de ese corazón marinero que en su día supo conquistar. Y que a pesar de que a veces, y justamente en ese día nos separen miles de kilómetros o millas náuticas, quiero que sienta ese latir junto al suyo y sobre todo, ese… “no dejo de pensar en ti ni un solo instante” y menos en un día como hoy.

Creo que es bueno celebrar año a año, que aquello que empezó siendo una pasión no se deje convertir en un hábito hasta que el tiempo lo convierta en simple paternalismo. Todos sabemos que el transcurso de los años hace que el amor sea propenso a la fraternidad. Y al menos celebrando este día con el corazón, celebras también que en caso de que transcurrido el tiempo y si un día llegaras a engañar a tu churri o legitima con otra chica, este sea, por dios, un adulterio. Porque lo verdaderamente terrible en una pareja es que al cabo del tiempo, acostarte con ella puedas considerarlo un incesto.

Así que cada cual que se lama su ciruelo. Y como dije al principio, celebre lo que le salga del mascaron de proa. Yo seguiré celebrando este día, y de momento, te regalo “además de”… esa Samba para ti, -que uno es un romanticon muy clásico-.

Clonar a Willy

2010-02-07T10:00:00.002+01:00

Un poco al carro de mi último post y dado que se otea ya San Valentín por la proa, he encontrado el regalo perfecto para las mujeres, novias o churris de los colegas de profesión. ¡Clone a Willy! Con este invento se acabaron por fin las interminables y austeras campañas de pesca en Las Malvinas, Canadá o Sudafrica. Por un módico precio, cuarenta y nueve leuros de nada, nuestras erizas pueden tener un clon perfecto del pene de su marino preferido. Siempre y cuando, eso sí, el original del susodicho sea digno merecedor de tal replica. En caso contrario, siempre podrán seguir usando el de su viejo amigo de instituto, antiguo novio, pizzero o repartidor de gaseosa al uso, como hasta ahora hicieron desde tiempos inmemorables.

Dicho kit de bricolaje peneano viene muy bien surtido, entre otras cosas trae un polvo especial para el modelado. Una silicona patentada (por sabe dios quien) con un suave y perfecto tacto a “piel liquida”. Un tubo de modelado y un tubo para moldear (que me expliquen la diferencia). Un termómetro (a mí esto me da un poco de yuyu, pues debe de ser para controlar bien la temperatura de la pasta en cuestión, no vaya a ser que nos pasemos y el original nos quede mayormente como un chorizo criollo pasado por el microondas). Por supuesto una unidad vibradora con sus correspondientes pilas “Duracell plus”que se incrustara dentro de la réplica –digo yo-, para comodidad posterior de las legitimas. Palito para remover el mejunje, y unas instrucciones en coreano muy fáciles de seguir.

Una de las características del kit que a mí me ha dejado más pensativo, es la de: “proceso divertido”. ¿Para quién?, me pregunto. Porque puñetera la gracia -que a mí al menos- me haría tener la piroliña recubierta de un liquido tipo caucho hirviente con una cánula en la punta -me imagino para no atascar el orificio meatorio-, no vaya a ser que por encima de desgraciarla para su uso más placentero, no podamos ni siquiera mear después, por obturación del desagüe. Ah! Y se me olvidaba. Para aquellas que les guste el loock dicharachero discotequero lo tenéis en fosforito, pues no hay nada mejor que una miembro viril bien iluminado. ¿A que si?

Pero bueno quitándole alguno de esos pequeños inconvenientes de montaje, yo creo que merece la pena el regalo. Al menos siempre será más barato que los papeles del divorcio, o en el peor de los casos seguir manteniendo con el esfuerzo pesquero unos pitones dignos de un miura de feria.

Follamos poco y mal

2010-02-02T22:19:00.004+01:00

Cambiando un poco el color negro y gris de mis últimos post y aprovechando un poco este sol invernal que no solamente te caldea el ánimo, sino también el alma y algo más, me gustaría comentar una noticia que recorre los últimos telediarios y tabernas de este país… “Los españoles follamos poco y mal”.

Lo dicen las encuestas eh!, que no me lo invento yo. Aunque a mí me gustaría saber a quién coño le hacen tales sondeos, pues siempre hablan de un montón de miles de encuestados y a mí personalmente nunca me entrevisto nadie para entrar dentro de estos recuentos, aunque según ellos estos están avalados por las “sinceras” respuestas de 18.000 hombres y mujeres en edad de merecer, o séase entre los 16 y 55 años.

Dichas estadísticas están hechas por una conocida marca de condones y nos hacen ver con los números que el tan afamado latín lover es cada vez menos latín, y menos lover, deportándolo a los puestos de la cola en cuestiones del fornicio; exactamente el decimonoveno de veintisiete. Según la conocida marca nosotros solamente le andamos en las muelas a la legítima o no tan legítima, noventa días al año, frente a los ciento veintidós de los rusos, -y no es por el frio, que este invierno hizo un pelete del carajo y no aumento la estadística-. Aunque los Ivanov que no se echen muchas flores que ahí están los hijos del Tío Sam para declárales la guerra caliente, ya que estos los superan con ciento treinta y dos polvos anuales. Personalmente estos dos me la cuelgan pues me pillan muy lejos. A mí lo que más me jode es que nos superen los gabachos con ciento veintiún coitos anuales.

Pero la cosa no queda ahí a la hora de suspendernos en la asignatura más regalada del curso, ¡no! Los gabachos además de follar mucho y bien tienen una media de cambio de pareja de diecisiete personas diferentes frente a los españolitos que se conforman con cinco amantes solamente en toda su biografía.

Aunque; no os hagáis el harakiri colegas, porque eso sí, somos los que más hablamos con nuestras parejas de sexo. Lo que viene a ser lo mismo… todo se nos va por la lengua.

Así que si somos los primeros en el uso del motor auxiliar ya que al principal le faltan caballos, vayámonos poniendo las pilas y llevemos a la práctica aquello que dijo una mujer una vez –Querido, a mí me gusta que en la cama, los hombres me hagan con la boca todas aquellas cosas que no se atreverían a deletrear-. Lo malo, y eso lo he comprobado personalmente. Que por muchas milongas que le cuentes a una mujer que aparentemente te escucha absorta, lo que en verdad desea es que esa espiritualidad literaria acabe en un carnal beso con lengua.

Pero digo yo… si queremos igualdad de géneros, repartámonos las hostias también, ¿no? Pues si los españoles tenemos la libido baja y no damos el kilo, algo tendrán que ver en esto nuestras prójimas. Lo que quiero decir, es que por poner un ejemplo: hoy en día te sientas en una terracita a tomarte un café y ya de paso a contemplar paisaje. Y en pocos minutos ante ti se produce un desfile pertinaz de féminas en pantalón pirata, chanclas, lorzas al aire y camisetas sudadas, y si vuelves la cabeza a la mesa de al lado observas como la Vanesa de turno se sienta despatarrada con el tatuaje en la teta y el piercing en el ombligo en actitud desafiante, -que no es lo mismo que provocante-. Nada que ver con el suave contonear de aquellas hembras memorables provocado por la mezcolanza de tacones, medias, faldas ajustadas y astutas curvas. Y si solo fuera cosa del indumento o de esa manía que hay ahora entre las mujeres de vestirse con prendas que les caen como una patada en la bisectriz, todavía. Pero lo malo son las formas, si las formas. No sé si en algunas cosas yo seré muy clásico, pero que una mujer que acabas de conocer en una noche de copas, a la tercera te pregunte ¿dónde vamos a follar cariño?, además de ser una ordinariez es una falta de respeto, al menos con este que suscribe, a pesar de ser un tipo que tiene la certeza que si hiciera un resumen de los párrafos vividos con algunas mujeres, tranquilamente podría hacerse un relato decente, y si de ellos escogiera solamente los aspectos sexuales mas sórdidos, estoy seguro que cualquier editorial no tendría problema para publicarme un tratado de jardinería. Y ahora… que me echen los perros.

Donde dije digo, digo Diego

2010-01-30T23:19:00.002+01:00

La verdad que últimamente estaba más por la lectura que por la escritura, pero hay sucesos a tu alrededor que te dan ganas de coger el cachorrillo y liar una pajarraca directamente. O en su defecto aporrear las teclas del ordenador con muy mala baba y dispuesto a expresar con el epíteto oportuno los sentimientos que le inspiran a uno ciertos individuos. Cosa que en esta sociedad del buen rollito es el único precio que muchos hijos de la gran puta y no pocos tontos del ciruelo acaban pagando a cambio de la inmunidad por los daños que causan.

En este batiburrillo de pueblos llamado España siempre nos la metieron doblada Reyes, curas y generales, pero al menos estos eran cabrones declarados y sabias perfectamente con quien te estabas jugando los cuartos. Ahora no, ahora tenemos una clase dirigente que ha ido organizándose el cortijo a su imagen y semejanza, embaucándonos de manera descarada a todos aquellos que bien por incultura, cobardía o estupidez seguimos dejando que nos gobiernen cómicos, mierdecillas o trileros del lenguaje, gentuza esta diplomada en el arte del; donde dije digo, digo Diego. -Aunque, que se puede esperar de un país donde la profesión de político debe de ser una de las pocas para la cual no hace falta el bachillerato-.

Hace escasamente un año todo eran loas al gasto público y el incremento de la deuda porque era perentorio apuntalar la economía, generar empleo público -aunque fuera de hoy para mañana- y aumentar las prestaciones para poder cubrir a los dos millones de nuevos socios en la cola del INEM. En cambio ahora un año más tarde lo que apremia es, subir los impuestos, recortar el déficit y contener la deuda. Volver a aquella vaina del equilibrio presupuestario y el saneamiento de la hucha.

Hace escasamente unos meses el impresentable Mister Been este nuestro de andar por casa, decía que mientras el gobernara, la crisis nunca se solucionaría a costa de los derechos de los trabajadores, y que la seguridad social de este país era el único pilar que se mantenía en pie con superávit a pesar del creciente gasto publico.

Hace escasamente unas semanas el desgobierno dijo que todas las medidas que afectaran a los trabajadores se pactarían antes en la mesa, entre sindicatos, gobierno y patronal. Y ahora de repente sin consulta ni previo aviso se ha sacado de la manga el retraso de la edad de jubilación, argumentando este golpe bajo a los derechos del trabajador con que; la elevación de la edad de jubilación en clave demográfica en los últimos 35 años se ha triplicado en el tiempo medio de cobro de la pensión, pasando de 5 años en 1975 a los 15 años actuales, y que de alguna manera hay que garantizar la sostenibilidad de las pensiones en el 2030.

Bueno pues yo acogiéndome al derecho de libre expresión a falta de otras posibles contundencias (pena de una AK-47 en el armario y las asaduras de un ministro a mano, o ministra -que no quiero ser sexista-), y ya como desahogo final puesto que se me calienta con facilidad la boca, a pesar de ser un fulano más bien educado, -cosa cada vez más difícil-. Solo me queda por decir… ¡Anda y que os den por el culo!

¿Alabado sea Dios?

2010-01-14T05:25:00.008+01:00

MARATÓN DE RISAS para HAITI

Esta tarde escuchaba en la Brújula el estremecedor testimonio de una cooperante italiana en Haití, Fiamena Capellini. Tanto me impresiono, que esta noche busque en la web del programa su podcast para transcribíroslo.

-Intentare ser breve porque estamos intentando ahorrar baterías. La primera sacudida ha sido fortísima y ha durado más de un minuto, en cuanto hemos podido hemos abandonado los locales. El panorama es devastador, los edificios más importantes han desaparecido, por todos sitios se registran daños ingentes, edificios enteros de varios pisos se han quedado al ras del suelo, un supermercado muy conocido que a esa hora tenía que estar lleno de gente ha sufrido gravísimos daños, esta reducido a ruinas. Por las calles vagan personas presas de crisis de pánico y de histeria, heridos buscando ayuda. Es difícil llegar a los hospitales, las calles de la capital son impracticables. Nuestro viaje a casa ha durado más de dos horas para hacer diez kilómetros y eso que por suerte teníamos el Jeep. Hemos intentado ayudar como hemos podido para transportar a los heridos, al menos a los niños no acompañados.

Desde los escombros se oyen los gritos de socorro de los que se han quedado dentro, y los parientes se desesperan por la impotencia, falta la luz para iluminar la zona y poder seguir escavando por la noche.

El hotel montana donde he comido hoy esta semidestruido y han contado doscientos desaparecidos. Todos los medios de la misión de la ONU se han movilizado para ayudar, pero las mismas naciones unidas han sufrido daños graves con su cuartel general destruido y varios empleados civiles desaparecidos. En toda la ciudad la gente se queda en la calle, unos porque ya no tienen casa y otros por miedo a nuevas sacudidas. Lo que hemos visto atravesando la ciudad es terriblemente espantoso. Realmente no se por donde podremos recomenzar, pero lo haremos.

Es terrible, no dejo de pensar en los cuatro niños que hemos rescatado esta tarde. Cuatro hermanos que han terminado bajo una casa destruida, sin sus padres que todavía no habían vuelto del trabajo. Uno de ellos tenía heridas gravísimas y lloraba desesperado, su hermana lloraba preguntando ¿Cómo nos va a encontrar mama, si ya no está la casa? Rezad por este país en desgracia.

Ciao.

Fiamela.

Rezad por este país en desgracia? ¿Rezad a quien, a qué, a Dios? ¿A ese Dios compasivo y misericordioso, con el que nos obsequian las religiones? ¿A cuál de ellos abra que rezar, a Yahve, Jehová, Ala, Buda, Jesucristo? ¿A ese padre creador eterno, omnipotente, piadoso y bondadoso que según las llamadas sagradas escrituras dijo “bienaventurados los pobres, porque ellos heredaran la tierra”?... la verdad que ayer cumplió su palabra al pie de la letra enterrando bajo ella y sin clemencia el país más pobre de Latinoamérica.

Siempre fui convencidamente agnóstico frente a las religiones y sus dioses, aunque naturalmente, en los peores momentos de mi vida me asaltó la duda de agarrarme a ese Dios para caer al menos con la elegancia con la que caen las cometas, o las bailarinas, y si a pesar de todo sentí a veces la tentación de buscar a Dios en algún cubil, supongo que fue porque, en un naufragio nadie es alérgico a la madera.

Pero con la edad y conforme aumento mi capacidad de análisis y reflexión, si tenía la menor duda esta se diluyo totalmente. Que Dios bondadoso y piadoso es ese que ya en aquellos lejanos tiempos le pedía a un padre que sacrificara a su propio hijo solamente para satisfacer su infinita vanidad y egocentrismo. O aquel que quemo con azufre inocentes sin distinción alguna por que practicaban sexo con su mismo género. O ahogo bajo un diluvio universal toda vida terrenal menos aquella elegida por el, sin temblarle el pulso y haciendo alarde de una crueldad abrumadora. Desde el principio de los tiempos ese Dios lleva exigiéndole a sus legiones de discípulos y creyentes una fe inquebrantable y absoluta en la que todo se justifica; desde negarse a uno mismo hasta la extenuación, a morir en sacrificio, o matar en nombre de Dios.

Lo siento por aquellos que creéis en el ciegamente, pero vuestro Dios, -y ayer lo demostró una vez más-, es un gran hijo de puta cruel e inmisericorde, que no merece ni que se mencione su nombre en vano.

La compañera ideal

2010-01-08T16:07:00.002+01:00

Un poco en la línea del último post que trataba sobre la comunión del marino con su barco. Os dejo esta entrada, escrita en la mar una fría noche de invierno cerca de aguas canadienses. No es del señor Conrad, sino de este modesto pescador gallego. Aun así espero que sea capaz de acercaros un poquito a ese amor/camaradería que siente el marino hacia su barco. Os recomiendo que no os perdáis el video que os dejo al final, es un poco de… "Para muestra un botón". Buena mar.

LA COMPAÑERA IDEAL

Este martes pasado, y como viene siendo norma habitual en los últimos años en este mes de febrero (ignoro el porque), habría que preguntárselo a esos chicos tan guapos, y que con tanta simpatía salen a la hora del café en nuestros televisores diciéndonos si mañana toca paraguas, o toca bañador. O sino, mejor a aquel marinero que navego conmigo hace años, parroquiano de un pueblecito cercano a Cangas del Morrazo y todo un erudito en preediciones meteorológicas. Me acuerdo que me decía: -“Patrón, mañan temos vento”-. “Hostias, Salvador...¿e porque?”, -“Porque a levante claro e poniente oscuro...temporal sejuro”, me contestaba el abuelo-. “!Manda carallo!, ¿E foche a universidade pra aprender iso ou aprendechelo ti solo?”-, replicaba yo.

Bueno, el caso es que este martes pasado nos toco bailar con la mas fea. Una borrasca atlántica de 950 milibares nos hizo el honor de hacernos una visitilla al SE de Newfounland (Canada), peinándonos las barbas con vientos de fuerza diez.

Y para poneros en antecedentes y que sepáis un poco de lo que hablamos; transcribo la denominación de este grado de viento según la escala “Beaufort” y “Douglas” de viento y mar, -que podréis consultar en cualquier tratado de náutica o de meteorología-

Dice lo siguiente... Fuerza diez a once: Vientos de entre cuarenta a sesenta nudos/ Temporal muy duro, olas extraordinariamente altas con crestas muy extensas que rompen/ La mar aparece blanca de espuma/ Balances fuertes y duros/ Visibilidad escasa a causa de la espuma en suspensión en la atmósfera/ Domina el fragor de la mar.

Bien... Hecha esta puntualización me gustaría hablar ahora, sobre el vínculo del marino con el barco cuando las cosas se ponen de manera, que...lo prudente seria una retirada, pues va haber hostias y sabes que va a apañar todocristo. Pero a veces...esa retirada es imposible o arto difícil

El vínculo entre un marino y su barco va más allá de ser considerado como el lugar donde pasa la mayor parte de su vida, va más allá de ser su medio para ganarse esa vida.

Llegado un momento deja de ser un conglomerado de chapas y soldaduras o un caótico enjambre de maquinaria; cobra vida propia y mantiene la tuya. Se crea entre marino y barco un contrato silencioso, un...-Tu me cuidas y yo cuido de ti-.

A partir de ahora voy a referirme a mi barco usando el genero femenino, no por aquello del termino “nave”, o porque el sexismo en el lenguaje sea un tema tan traído y llevado últimamente, sino por que me gusta mas, y porque desde que la conocí hace ya once años, la bautice con el nombre de “Heidi” por su similitud con su nombre real y por que me recuerda, aquel personaje de dibujos animados con el que me crié cuando la veo brincar enseñando la quilla de balance, el espejo de popa, etc. al igual que hacia la niña de lo Alpes.

Pues bien, como decía, ella se preocupa por mí y yo por ella, los dos formamos una pareja perfecta, no nos duplicamos las cargas ni los deberes, nos los repartimos haciendo cada uno lo que mejor sabe hacer, cual matrimonio bien compenetrado.

Es muy importante esta comunión entre el marino y su barco ya que cuando esos dos viejos e indestructibles adversarios –el dios Neptuno y su colega de perrerías, el viejo Eolo- se juntan, no ofrecen concesiones, ni conocen la palabra piedad, ni compasión, ni misericordia...son implacables. Y solamente tu con tu conocimiento, tu prudencia y tu pericia...y ella con su resistencia y su buen hacer, acompañado todo esto de una pequeña dosis de suerte, hace que puedas ganar momentáneamente la partida.

La verdad que es una buena terapia para templar los nervios, enfrentarte mano a mano con vientos de sesenta nudos y olas de diez a catorce metros. Subir y bajar esos mares que desde tu pequeña perspectiva ves como verdaderas montañas de agua, a pesar de tener tan solo una docena de metros, es en verdad, -y creedme...se de lo que hablo- una experiencia alucinante.

Cuando un muro de agua se precipita hacia ti con las fauces abiertas, pues así lo parece la cresta de una gran ola cuando trae rompiente, y esos rociones blancos se peinan al contrario de la dirección de la misma debido a la fuerza del viento, a veces incluso llegas a ver las amenazantes astas blancas de un enorme morlaco en medio de esa espuma. -Supongo que un maestro de la lidia debe de sentir algo parecido cuando un enorme miura se abalanza sobre el, y este...firme y sin pestañear se dispone a darle un capotazo-.

En esos instantes le susurras a tu barco: -¡Vamos bonita...pórtate!- y te preparas a subir por el seno de la ola arriba. Con una mano aguantas firme el timón y con la otra empujas la palanca del motor hacia delante dándole 200 revoluciones mas, justo las suficientes para que suba bien el repecho y no pierda el gobierno a medio camino.

Si lo haces bien, ella se deja querer y no golpea contra ese muro azul, orienta la proa al cielo y sube a través del seno de la ola sin problemas. Lo peor esta por venir...y llega de súbito. La cresta te envite y en unos segundos todo desaparece, solo hay agua y espuma a tu alrededor, la adrenalina llega a borbotones a tu cerebro, el barco escora violentamente y esta vez la proa es orientada hacia el infierno, comienza la galopada salvaje, el descenso es vertiginoso, quitas maquina y dejas que la inercia y la fuerza de la gravedad se ocupen del resto mientras te sujetas firmemente a cualquier cosa sólida que tengas a mano, preparándote para el segundo envite, -este es el peor- el barco mete la proa y una enorme cantidad de mar embarca a bordo inundando la cubierta, mientras se abre ante tus ojos un gran abanico de agua y espuma; el frenazo es brutal, violento, salvaje. Y transcurridos unos segundos, ella... fiel a su compromiso de “Tu me cuidas, yo te cuido”...se adriza, se estabiliza y a ti solo te queda exclamar: Uauuuuu...! Esta es mi chica!.

Momentos así es donde un marino ve y comprueba donde están los límites de su barco: si es noble en la caída (cae derecho, no escora a la banda), si recupera bien después del estrochon, etc. Al mismo tiempo también compruebas hasta donde llegan tus límites, y esto como dije antes, ayuda a templar tus nervios en situaciones difíciles, ya que a lo largo de tu vida profesional, las tendrás...y por desgracia muchas veces.

Situaciones así son la mejor escuela para un marino, ya que la imprudencia, los titubeos y las decisiones mal acertadas, en la mar...!se pagan!

En la mar a 23 de febrero del 2006

LEYENDO MAR ( Los barcos ) 1

2010-01-06T21:59:00.002+01:00

Si, un barco quiere que se lo mime con conocimiento de causa. Uno debe de tratar con comprensiva consideración los misterios de su naturaleza femenina, y entonces el estará a nuestro lado, fielmente, en nuestra incesante lucha contra fuerzas ante las que no avergüenza salir derrotado. Es una relación seria, aquella en la que un hombre vela celosamente por su barco. Este tiene sus derechos igual que si pudiera respirar y hablar; y de hecho hay barcos que, por el hombre que lo merezca, harán cualquier cosa, como dice el refrán, menos hablar.

Un barco no es un esclavo. No hay que forzarlo en una mar gruesa, no hay que olvidar nunca que uno le debe la mayor parte de sus ideas, de su habilidad, de su amor propio. Si uno recuerda esa obligación naturalmente y sin esfuerzo, como si fuera un sentimiento instintivo de su propia vida interior, el barco navegara, aguantara, correrá por uno mientras pueda, o como un ave marina cuando va a reposar sobre las enfurecidas olas, capeara el temporal más fuerte que jamás le haya hecho a uno dudar si viviría lo bastante para volver a ver salir el sol.

Joseph Conrad (El espejo del mar; 1906)

De enmiendas y propositos

2010-01-03T16:32:00.004+01:00

Un año más que se fue. Y como siempre al comenzar un nuevo año casi todos nos planteamos buenos propósitos y mejores enmiendas, o al menos intentamos que se produzcan pequeños o grandes cambios con respecto al año anterior. Echamos la vista atrás con el ánimo de hacer un balance del año cancelado. Pero esta apenas nos sirve para hacer una reflexión inútil de lo que tendríamos que haber hecho y no hicimos. Ver nuestra vida a través del retrovisor solo nos sirve para escribir las memorias de nuestra existencia y la mayoría de las veces para hacer un sano adiestramiento de la nostalgia. Raras veces nos vale para cambiar nuestro destino, sobre todo porque la sabiduría de la vida es algo que sobreviene cuando ya no nos sirve de nada, útil solamente para dar futuros consejos.
Para nuestra desgracia, nuestra vida es parte de un juego inapelable, una serie de hechos encadenados en los que apenas arbitramos, y en el que con el transcurso de los años descubrimos que lo único que podemos cambiar de nuestro pasado es su retórica y que el resto es intocable porque no se nos permite jugar a la tómbola después de haber caído las bolas del bombo.
Eso sí, tenemos la oportunidad de hacer novela de nuestro pasado y de modificar emocionadamente la estela de los recuerdos, pero, ¿y las consecuencias? ¿Y las desilusiones, los remordimientos y los tan traídos y llevados efectos colaterales? A no ser que lo colemos por el tamiz de la fantasía, nada de lo que nos haya pasado tiene remedio ya, y en ese caso recapitular sobre lo hecho únicamente nos va a servir para convertir en un desasosiego lo que sólo tendría que ser un recuerdo. De todo esto solamente una cosa me queda clara, fijarme demasiado en lo que me ocurrió el pasado año en realidad sólo sirve para perderme lo que me espera en este.

Feliz año

2009-12-29T22:24:00.005+01:00

Bueno, ahí os dejo mi felicitación y mis deseos de que tengáis un feliz año nuevo para aquellos a los que no pude mandársela personalmente por desconocer su mail. Espero y anhelo que para los que este 2009 no le fue muy bien o les fue como el culo, el siguiente mejore con creces. Y para esos otros que fuimos tirando durante este año en medio de la puta crisis, el que viene al menos no sea peor.

Ah!, y menos cachondeo con la errata de felicitaros el 2007, jajaja. Que no fue un reciclado de felicitación ¡Porteras! Ya sabéis que a ciertas edades no se pueden fumar según qué cosas. Hay que ser un poco condescendiente, ¿no?

Un abrazo

Leyendo mar ( El mar ) 1

2009-12-20T09:45:00.007+01:00

El mar fascinara siempre a aquellos en quienes el disgusto de la vida y la atracción del misterio precedieron a los primeros dolores, como un presentimiento de la insuficiencia de la realidad para satisfacerlos. A quienes tienen necesidad de reposo antes de haber sentido todavía alguna fatiga, el mar los consolara, los exaltara vagamente. El mar no lleva como la tierra, las huellas de los trabajos de los hombres y de la vida humana. Nada permanece en el, nada pasa por el sino huyendo, y la estela de los barcos que lo surcan, ¡que rápido se desvanece! De ahí esa gran pureza del mar que las cosas terrestres no tienen. Y esa agua virgen es mucho más delicada que la tierra endurecida donde solo el azadón consigue hacer mella. El paso de un niño sobre el agua abre en ella un surco profundo con un rumor claro, y durante un momento quedan rotos los matices ininterrumpidos del agua; luego todo vestigio se desvanece, y el mar se vuelve calmo como en los primeros días del mundo. Quien este cansado de los caminos de la tierra o que intuya, antes de haberlo intentado, lo áspero y vulgares que son, quedara seducido por las pálidas rutas del mar, más peligrosas y más dulces, inciertas y desiertas. Todo es misterio en ellas, hasta las grandes sombras que a veces flotan serenamente sobre los campos desnudos del mar, sin casa ni umbrías, y que proyectan las nubes, esas aldeas celestes, esas vagas enramadas.

El mar tiene el encanto de las cosas que no callan de noche, que para nuestra vida inquieta son un permiso para dormir, una promesa de que no todo será aniquilado, como la lamparilla de noche de los niños, que se sienten menos solos cuando luce. El mar no está separado del cielo como la tierra, siempre está en armonía con sus colores, se conmueve con sus matices más delicados. Centellea bajo el sol y cada atardecer parece morir con él. Y, cuando el sol ha desaparecido, el mar sigue añorándolo, conservando un poco de su luminoso recuerdo, frente a la tierra uniformemente oscura. Es el momento de sus reflejos melancólicos, y tan dulces que sentimos derretirse nuestro corazón al mirarlos. Cuando casi ha llegado la noche y el cielo esta sombrío sobre la tierra ahora negra, el mar todavía reluce débilmente, no se sabe porque misterio, porque brillante reliquia del día enterrada bajo las olas.

El mar refresca nuestra imaginación porque no hace pensar en la vida de los hombres, sino que alegra nuestra alma, porque, como ella, es aspiración infinita e impotente, impulso continuamente interrumpido por caídas, lamento eterno y dulce. Por eso nos encanta como la música, que no lleva, como el lenguaje, la huella de las cosas, que no nos dice nada de los hombres pero imita los movimientos de nuestra alma. Nuestro corazón, lanzándose con sus olas y volviendo a caer con ellas, olvida así sus propios desfallecimientos, y se consuela en armonía intima entre su tristeza y la del mar, que confunde su destino y el de las cosas.

Marcel Proust "El mar", Los placeres y los días, 1892

Nostalgias

2009-12-13T12:00:00.003+01:00

Lo que puedas llegar a saber de una mujer raras veces te resultará tan atractivo como lo que supongas de ella. No importa. Aun así vale la pena volcarse a cambio de nada. Si te equivocas de mujer, lo que cuenta es que ella te abrace aunque sólo sea para consolarte del infortunio de haberla conocido.
Pero en ella todo fue distinto, lo descubierto fue lo sublime, lo revelado fue lo extraordinario, lo desnudo fue lo exquisito. Al que ama, al igual que al atleta al que sus propios resuellos le impiden explicar la carrera recién atravesada la meta, solo el tiempo y la soledad le facilitan el embrujo del relato. Por eso es en la distancia en donde encuentra la inspiración para sus mejores recuerdos. Y así en las frías mañanas de domingo otoñal el recuerdo de su aterciopelada piel solo es comparable a eso balsámicos besos suyos capaces de diezmar la nostalgia.

Bon Nadal

2009-12-08T20:22:00.004+01:00

2009-12-01T20:29:00.005+01:00

SIDA = VIDA

2009-11-13T23:25:00.007+01:00

El final, se acerca ya,

lo esperaré, serenamente,

ya ves, que yo he sido así,

te lo diré, sinceramente,

viví, la inmensidad,

sin conocer, jamás fronteras

y bien, sin descansar, y a mi manera.

Jamás, tuve un amor,

que para mí, fuera importante,

tomé, solo la flor,

y lo mejor, de cada instante,

vivi, y disfruté,

no sé si más, que otro cualquiera,

y si, todo esto fué, a mi manera.

Por que sabrás, que un hombre al fin,

conocerás por su vivir,

no hay por que hablar, ni que decir,

ni que llorar ni que fingir,

puedo seguir, hasta el final,

a mi manera.

Tal vez lloré, o tal vez reí,

tal vea gané, o tal vez perdí,

ahora sé que fuí feliz,

que si lloré, también amé,

puedo vivr, hasta el final, a mi manera.

MY WAY (FRANK SINATRA)

MY WAY (SID VICIUS)

MY WAY (NINA HAGEN)

La juventud se lleva por dentro

2009-11-12T18:06:00.002+01:00

Con motivo de mi pasado cumpleaños, me permito la licencia de rescatar de mi viejo Cuaderno de Bitácora este escrito. Espero que os guste y os de que pensar.

Un día cualquiera, en un ambulatorio cualquiera, de una ciudad cualquiera...

D. Manuel jubilado hace ya una década y asiduo cliente de dicho establecimiento enciende su cigarrito nada más bajar del autobús aprovechando que hoy la Dolores no pudo acompañarlo, pues tuvo que llevar a su nieto a la escuela ya que la Manoli tiene el coche en el taller y se tuvo que levantar una hora antes para llegar a tiempo al trabajo.

-En fin...no hay mal que por bien no venga, una mañana de tranquilidad sin esa bruja por el medio, cof, cof, coooff,- se dice D. Manuel apurando una última y sabrosa calada antes de subir -no con poca dificultad-, las escaleras de entrada a la clínica.

-Buenos días Sr. Manuel, cada día está usted más joven- le dice una recepcionista, más fea que el parto de Mick Jagger y que parece haber usado un rodillo para maquillarse. Mientras le mete su papelito del numero de turno en medio de la vieja y manoseada cartilla de la seguridad social - Mmmm…..días,- contesta el.

-Ya sabe, segunda puerta a la derecha- le sigue diciendo la torda.

-Viejo sí, pero no pánfilo, cretina. Llevo diez años atravesando la misma puta puerta- masculla por lo bajo D. Manuel al tiempo que con la mirada busca un sitio donde descansar sus viejos y cansados huesos, en espera de que lo llamen a consulta.

Apoyado en su bastón y dando pequeños pasos de muñeca de Famosa atraviesa la sala y se sienta en una silla de plástico no sin poca dificultad, -cof, cof, coff, arrrrggg-.

Al poco se sientan a su lado dos marujas sexagenarias que tienen un enorme parecido con su legitima o con la recepcionista pintada a brocha. Mismo tinte, mismo corte de pelo, misma blusa clara con un par de botones desabrochados dejando entrever un canalillo que haría dos décadas seria un hermoso preludio de lo que se encontraba oculto, pero que ahora estaba surcado de arrugas más profundas que la falla de San Andrés. Mismo pantalón de traje semi apretado marcando unas lorzas asfixiadas por unas bragas que tranquilamente podrían ser usadas como camisetas por el mismo. Y de calzado los ya clásicos zapatos negros de medio tacón marca “Sor Angustias de la cruz”...En fin, el uniforme oficial de la sexagenaria española que lleva muy mal eso del paso de los años.

–Llegada a una edad todas son iguales-...piensa él. Y a ver si va a tener razón aquel que dijo que las mujeres pasados los cuarenta ya no se maquillan...!se restauran!-, jejeje...Se reía de sus propios pensamientos el cabroncete al tiempo que las observa por encima de sus viejas gafas de nácar.

-Pues sí, Paqui si...la juventud se lleva por dentro... la edad es lo de menos- le dice la una a la otra mientras se sientan.

-Hay que joderse- piensa el abuelete, -estas también fueron contagiadas por el virus de “la juventud no tiene edad”-

-¿Verdad que sí, señor?- le suelta una de las loras

-¿Verdad que sí, el que?- gruñe D. Manuel

-Que la juventud se lleva por dentro-...contesta la momia

- Si señora sí, ya ve usted. Y tanto que se lleva por dentro, que si no fuera por mis setenta y dos años, mis dos operaciones de próstata, mi ciática, mi enfisema pulmonar, mi reuma y que hace tiempo que esta no funciona ni con un kilo de viagra. Si no fuera por todo eso señora...le andaría a usted en las muelas ahí mismo con toda mi juventud interior-, señalando el lavabo de la consulta…

-¡Pero bueno…!

...Y rescatándolo de una inminente tormenta tropical de fuerza diez. La voz aguda y estridente de la enfermera suena desde el interior de la consulta...

-¡Que pase el siguiente por favorrrr!-.

-Salvado por la campana- piensa D. Manuel aupándose trabajosamente sobre su bastón

-Hombre D. Manuel, por usted no pasan los años-, le dice el doctor al tiempo que cruza el umbral de la puerta.

-¡No joda!..... ¿Usted también?-...

Carta a una mujer desesperada y cabreada

2009-11-06T15:35:00.012+01:00

Acabo de verla en la televisión diciendo que: No queremos banderitas españolas ni pensiones de viudas. Queremos a nuestros maridos y los queremos vivos. Y si la han cagado que lo arreglen… -Con todos mis respetos, y esto le sonara muy duro… -¡Quien la ha cagado es su marido!-.

Comprendo su angustia, su desesperación y su cabreo. Es su marido el que está detenido con amenaza de muerte, y por lo tanto lógica su reacción. Y es su gobierno quien con la transparencia de las gafas de un soldador, está efectuando unas negociaciones de las cuales depende la vida de su legitimo. Sé que es duro escuchar de quien amas palabras como las que usted escucho hoy: “Cari, atiéndeme, no tengo tiempo. Acaban de llevarse a tres hombres a tierra y nos van a ir llevando a todos si no entregamos a sus familiares a los piratas que están en España. El Gobierno está mirando a otro lado, Lucha, lucha, lucha. No me dejes solo".

Pero con todos mis respetos. ¿Sabe qué señora? Y esto se lo digo desde el enfoque de quien vivió esa misma situación varias veces en su vida. Y que aunque tuve la suerte de no haber sido detenido nunca, me la jugué como se la jugó el, evidentemente yo con más estrella;, pues aquí estoy contándoselo y el por desgracia esta en algún lugar de la selva, con sentencia dictada y fecha casi prescrita.

Quisiera decirle y hacerle entender de alguna manera, que no se puede proteger todo el océano, aunque si un área determinada. Y eso es lo que hizo el gobierno de España conjuntamente con los gobiernos de Alemania, Francia e Italia. El patrón del barco de su marido seguramente en acuerdo con su armador, tomo la determinación en su día de faenar fuera de esa zona protegida. De hecho se encontraba 800 millas al sur del área asignada a la misión Atalanta.

Todos sabemos que el pescado nunca se encuentra donde quisiéramos que lo hiciera y hay que buscarlo en los sitios más cabrones la mayoría de las veces, Ahí es donde entramos los capitanes de pesca. El capitán del barco de su marido tomo una decisión, y no seré yo el que juzgue si fue equivocada o no. A lo largo de mi vida laboral, tuve varias veces que tomar decisiones de ese calibre, recuerdo que en una de ellas me vi obligado a trabajar dentro de aguas de Liberia por la escasez del pescado fuera, a pesar de que aquel mismo año el pulitzer de fotografía se lo llevo precisamente un reportero americano que retrato una cabeza cortada en medio de la vía pública de Monrovia, capital de esa nacion. El país estaba en pleno desgobierno institucional, y dejando el poder en manos de paramilitares bandas de tarados. Con lo cual si nos hubieran cogido, seguramente hoy en día no podría estar escribiéndole esto.

Con esto lo que le quiero decir es que cada uno tiene que asumir las epílogos de sus comedias. Es muy gratuito cuando las cosas las sesgan verdes echar la culpa a un gobierno, como en este caso hacen algunos armadores vascos alentados por el oportunismo del PP que ve sangre de urna en su proa. Quieren que el gobierno proteja a los pescadores que faenan en el Indico metiendo infantes de marina en los barcos a cuenta del erario público. ¿Que haría el patrón del barco de su marido, si en el hubiera una docena de infantes?, se quedaría dentro del área protegida y vigilada por las fragatas, o se iría a faenar como en este caso a 800 millas de ella. Además si los armadores tienen derecho a protección militar española en aguas extranjeras, ¿Por qué no enviar tropas para proteger prospecciones petrolíferas u otro tipo de negocios de firmas españolas en territorios de riesgo?, ¿O dar similar protección a empresas hispanas que tienen problemas de seguridad en Angola, Colombia, Nigeria, etcétera?. A estas alturas más de cuatro, y cinco incluso, me estarán echando los perros, y se preguntaran que clase de capitán soy, que niega la protección de su tripulación por parte de su propio gobierno… Y nada más lejos de la realidad.

Me manifesté en su día junto con otros muchos compañeros, y en plena guerra del fletan con Canadá, contra la escasa protección gubernamental. Y el gobierno de España respondió mandando a la zona, mucho después del secuestro del “Estay” por parte de las “autoridades “ Canadienses, a la patrullera de la clase serviola P-74 Atalaya con la misión de defender una apresamiento totalmente surrealista. Perpetrado por la avaricia de un país que se pasaba en ese momento por los huevos, tratados internacionales, aguas jurisdiccionales y cualquier acuerdo NAFO. Y no olvidemos que en ese caso se trataba de un estado, obligado a defender a sus ciudadanos de la agresión por parte de otro estado, lo cual constituye más gravedad.

Lo único que le reprocho a este gobierno y a la ministra del buen rollito; es que a raíz de la inoportuna detención de los dos jóvenes piratas, y sabiendo que las negociaciones cambiarían radicalmente su rumbo. (No hacía falta ser muy listo, para verlo). ¿Porque no hubo un asalto ya, si en todo momento se tenía controlado el barco y a sus secuestradores? Ahora ,si lo quieren hacer tendrán que hacer dos, uno en tierra y otro en la mar. Estoy seguro que si esto hubiera pasado con nuestros vecinos gabachos, hace tiempo que se hubiera solucionado. Pero aquí como somos el país de Alicia, ni hablar de que un armario de los cuerpos especiales de la armada, le quite la chulería de dos hostias al pobre moreno desarrapado, no vaya a ser que después vengan las oenegés a manifestarse en contra de la violencia racista de estado.

Y para acabar, y tranquilizarla… o algo. Pienso que esto acabara como acabaron todos los secuestros hasta ahora… pagándolo y punto. Y si hay que devolverles a los dos piratas detenidos, ¡se les devuelve coño!. Que aquí ya bastante tenemos con los que nos dispensan las Pateras, como para encima pagarles a otros el viaje y la estancia, con custodia incluida.

Supongo que lo escrito le sonara muy duro, mas viniendo de un compañero. Pero creame que no es mi intención molestar a nadie ni polemizar. Su objetivo, es simplemente la de dejar mi opinión. Creo que con criterio, como profesional que soy con algunos percebes ya en los huevos.

Cuando la mar se cabrea...

2009-11-05T06:19:00.004+01:00

Ayer la mar se ha cobrado una nueva vida. Una vida todavía joven, un mujer de 36 años que obstinada en recoger agua del mar, para sabe dios lo que, y que a la altura de la escalera cero en la playa de San Lorenzo (Gijón) un golpe de mar se la llevo. Hace dos días sin ir más lejos, la misma torre de Control de Tráfico Marítimo de Gijón se paso la tarde sacando barcos del agua… barcos de recreo sobre todo.

Parece mentira que después de tanta muerte absurda, -pues está demostrado que de cada cinco vidas que se pierden en la mar solamente una pertenece a un profesional de la misma-, no hubiéramos aprendido ya a estas alturas que con la mar solamente se juega cuando ella quiere. Y que cuando nos muestra sus afilados y despiadados colmillos lo mejor y más prudente es una retirada a tiempo antes de que te de ajo.

Si, ya sé que es muy alucinante, muy romántico y todo eso, el ir a ver como rompen las olas en una escollera, un acantilado o una playa. Al igual que escabullirse sobre las olas con todo el trapo desplegado y con vientos de 30 nudos para luego contárselo a los colegas de gorra blanca y cordón dorado, mientras se toma la caña en el club náutico apoyado en la barra, y en ruda postura varonil en sintonía con su ignorancia contumaz. Pero todo eso es muy bonito cuando sabes de verdad lo que tienes en las manos y “crees” que lo tienes casi todo controlado, (y ni por esas).

Es sobre todo; una buena previsión y la prudencia veterana lo que te saca de esos marrones la mayoría de las veces. Y parece mentira que pasen estas cosas hoy en día con los avances tecnológicos que hay, con los cuales puedes observar los pronósticos con una antelación de cuatro o cinco días, tal y como se pudo ver con este frente que entro en la península producto de esa borrasca atlántica de 979 milibares centrada al norte de Irlanda; que atrás quedaron ya aquellos tiempos de nuestros ágüelos en los que había que tirar de refranero para evitar que el reparto de hostias te pillara por el tercio, (Con levante claro y poniente oscuro, temporal seguro). O como esa otra que hasta un tonto del higo puede ver y que hará su entrada por el noroeste de la piel de toro entre el mediodía y la noche del próximo viernes, con sus 976 milibares de mala hostia y que probablemente nos dejara un regalito en forma de vientos del noroeste en Galicia y en el Cantábrico, los cuales podrán llegar a alcanzar incluso los 50 nudos.

El caso es que además de perderse las vidas de estos imprudentes, se están arriesgando las vidas de otros que no lo son tanto; como pudieron ser en este caso, la de los dos jóvenes héroes que ayer y a pesar de que las cosas no estaba para muchas chirigotas, no dudaron un instante en intentar salvar la vida de la mujer. O como las de los muchachos de Salvamento Marítimo que finalmente fueron los que tuvieron que sacar del agua a la mujer y a los dos jóvenes. Si ya sé que estos marinos están entrenados y preparados para lo peor. ¡Pero coño!, démosles trabajo por otras causas, no por impremeditaciones absurdamente temerarias.

En referencia a “algunos” patrones de estos, de barquitos de recreo, me hago risa encima, sobre todo mentando a esos que usan como fuente de documentación náutica la revista de turno mensual en la que la motora de portada corta el mar azul, mientras la pava que la timonea saluda a la cámara mostrando vigorosos pectorales. O esos otros como aquel que vi el otro día en la tele, y que era un conocido actor confesándole a la torda que lo entrevistaba, -que se estaba sacando el “carnet” de barco….

¡Hay que joderse, verdad Mon!.

Fumando espero...

2009-10-31T12:36:00.003+01:00

Quien dijo que solamente a los lugartenientes de ZP les embriaga prohibir?.

Seguramente los mismos herejes que como yo, dicen que a la miembra del gobierno Dña. Trinidad Jimenez le pondría perraca, el ver como arden en una pira de hojas de tabaco todos aquellos que tenemos el insano, pero placentero vicio de fumarnos lo que sea con tal de que eche humo, aun a sabiendas de que nuestra decisión tal vez influya de manera concluyente en nuestra manera de morir. Pero eso sí, sin perder la racional lucidez de que muchas de las cosas que hacen agradable la vida, son por desgracia las mismas que por lo general la acortaran. Y que cada cual tome sus decisiones y elija su biografía en función de que prefiera que sea larga, o de que no le importe que solo resulte intensa.

Siempre fui un fumador contumaz, hasta el punto de que en mi vida sentimental las mujeres que la compartieron me indagaban el alma echándole un simple vistazo a mi cenicero y al mismo tiempo un hombre al cual, las prohibiciones siempre le tocaron mucho los cojones. Más bien soy de esos que tienen como rúbrica aquello de que, “cada can se lama su ciruelo”.

Bueno, retomando el rumbo de lo que quería decir, que a la mínima ventolina se me escapa el timón. Esto de prohibir fumar, no es de ahora ni patente de los pretorianos socialistas. Es algo que ya viene de antiguo y de lo que quedo constancia escrita como a bien pude encontrar en uno de esos sitios raros que suelo visitar en el internes, y que dice así:

ORDENANZAS GENERALES DE LA ARMADA NAVAL, SOBRE LA GOBERNACION MILITAR Y MARINERA DE LA ARMADA EN GENERAL Y USO DE SUS FUERZAS EN LA MAR.

Tomo II. Parte Primera. Trat.5º Tit. 173.

EL HOMBRE DE MAR O TROPA QUE SE ENCONTRARE FUMANDO

FUERA DE LOS PAGARES O MODOS PERMITIDOS, SERA PUESTO EN

PRISION POR QUINCE DIAS A PAN Y AGUA, ESTANDO EN PUERTO.

Y EN LA MAR, SE LE DESTINARA A LA LIMPIEZA GENERAL SIN GRILLETES

POR OCHO DIAS CON PRIVACION DE VINO TANTO EN LA MAR COMO

EN PUERTO. SI FUERE EN PIPA SIN CAPILLO EN LOS SITIOS PROHIBIDOS

SE LE SUBSTANCIARA PROCESO PARA LA MAYOR PENA CORRESPONDIENTE

A TAL EXCESO.

Veis lo que os dije. Ahora que vengan presumiendo los de PSOE de frikis.

Recuerdos

2009-10-26T22:31:00.002+01:00

Hace unos días este que suscribe encontrabase en tierra de mandarinas disfrutando de unos merecidos días de descanso.

Y gracias a la sana costumbre de zapear de modo neurasténico con el televisor, por aquello de no estar mucho rato viendo la misma memez, -no vaya a ser que se me seque la única neurona que me queda-, pille el final de La Tormenta Perfecta. Aquella película donde George Clooney interpretaba el papel de Billy Thyne el carismático capitán del Andrea Gail, un pinchero de Gloucester que se hundió en octubre de 1991en aguas del atlántico Norte, parece ser en una zona denominada Flemish Cap.

El caso es que pille el final de la peli, ese momento en que Diane Lane saliendo al amanecer con su barco de la bahía de Gloucester, recuerda las palabras de su colega de oficio diciendo aquello de que… ¿Hay algo mejor que ser capitán de un barco de pesca?.

Y hoy me vino al recuerdo un post que colgué en el viejo sextante hace mucho tiempo.

¿Por qué?...

¿Sera porque tal vez no hay nada mejor que ser patrón de un barco de pesca?

A ESOS LOLOS ANXOS Y DEMAS...

Los conoces...conoces sus nombres de gente normal.

Unos se llaman Lolos, otros Anxos, Genos, Toños, Xurxos...nombres normales para gente normal.

Son hombres que conoces y que como todo cristiano arrastran con ellos sus virtudes y sus miserias. Unos te son mas afines que otros, y por consiguiente (y es normal) sientes mas aprecio por aquellos que rezan tu mismo credo.

Pero cuando la mar ruge brava, cuando no da concesiones a los hombres, cuando solamente la prudencia, pericia y conocimiento marcan la delgada línea de la supervivencia en ella. En esos momentos es cuando esos hombres con nombres comunes se transforman (al menos ante tus ojos) en aquellos marinos, héroes de novelas que devorabas en tu juventud, como pudieron ser, el Capitán Ahab y su tripulación a bordo del Pequod persiguiendo infatigablemente aquella ballena blanca sin importarles un ápice los peligrosos mares a los que su orgullo de pescador arrastraba.

Estos hombres que a cada estrochón de mar lo único que les queda es apretar los dientes y seguir con las faenas mientras ese mismo mar pone a prueba su aguante son a los que dedico estas líneas, ya que... y por supuesto sin negar la realidad, se que como en cualquier oficio... hay de todo.

Estos eligieron un oficio duro, un oficio de hombres. Son marinos de vocación o de tradición, donde la mar nació ya con ellos y por su venas corre sangre salada. Una mar que acaba convirtiéndose en compañera inseparable hasta que irremediablemente llega el día en que debido a la exigencia del trabajo no les quede mas remedio que varar al igual que su viejo barco, y contemplar con nostalgia esa gran azul desde un muelle o espigón cualquiera.

Y quiero también decir que son esos hombres los que siguen manteniendo intacta mi capacidad de asombro frente a la reacción del ser humano ante la adversidad.Sigo admirándolos cuando los veo hacer frente a un mar que irremediablemente los va a golpear y el único gesto que observo es como aprietan un poco mas los nudillos aferrándose a una baranda o a una tapa de regala y entornan los ojos algo mas de lo normal, mientras el cigarrillo ya apagado y mojado cuelga firme de la comisura de sus apretados labios. De vez en cuando los veo mirar al cielo y jurar en arameo, pero siempre con ese rictus en la cara de conformismo y resignación que los caracteriza.

Entre estos hombres las palabras a veces están de mas; gestos y actos es su lenguaje, movimientos, expresiones y miradas acompañadas de escuetas palabras lo dicen todo entre esta especie marina.

Recuerdo una noche no grata para rememorar, cuando el cuadrante anterior peligroso del ciclón tropical “Jenny” se nos echo encima y tuve que cambiar del gobierno automático a manual, ya que por si solo al barco le era totalmente imposible aguantar el rumbo, y recuerdo también las palabras de un viejo marino que en ese momento se encontraba de guardia conmigo en el puente...

-Patrón, esta duro verdad?... me decía, mientras me miraba de soslayo esperando mi respuesta.

Respuesta que nunca llego, y el así lo supo apreciar. Miraba mis ojos abiertos de par en par buscando en medio de la oscuridad la espuma que pudiera delatar esa ola traicionera que todo marino tememos, la blancura de los nudillos agarrando con fuerza el timón, las piernas tensas y abiertas para aguantar la fuerza de los estrochones...Gestos y silencio fueron para el suficiente respuesta, quedándole claro que no estaba el foro para disertaciones, y a la vez tranquilizándole mi actitud de concentración en la lidia de ese miura.

La mar, la adversidad y las penurias hacen de estos hombres verdaderos comunicadores sin palabras. Y ahora yo, haciendo uso de ellas aprovecho este medio para que otras personas ajenas a este mundo conozcan un poquito más a esos..Lolos, Anxos, Toños y Xurxos anónimos.

Publicado por el Cap. Tormentas en Sextante el 01/01/07

Si John Silver levantara la cabeza

2009-10-09T11:15:00.002+02:00

Este mundo está para mear y no echar gota. Te levantas por la mañana, te preparas tus Krispís con cola-cao, coges la prensa, te pones a leer y no sabes si reírte o llorar con noticias como esta “Piratas atacan por error un buque de guerra francés”.

Lo primero que me viene a la cabeza son los comics de Asterix donde aquellos pobres piratas siempre se encontraban con Obelix y el enano navegaran por el mar que navegaran, llevando a continuación estopa hasta en el mascaron de proa.

Lo segundo la ignorancia de un pueblo sumido en el desgobierno, la violencia y el hambre desde sabe dios cuando, que los obliga en pleno siglo XXI a seguir ejerciendo el “noble” oficio de la piratería. Y en donde el delincuente por lo que se ve, no tiene ni la más pajolera idea de que un navío de guerra de hoy en día mayormente pinta de gris, lleva unas letras y un numero pintados en los costados, así como unos tubos por toda la cubierta que largan metralla a destajo y que solo con verlos ya dan miedo, y por supuesto nada que ver con un atunero de Bermeo...

Yo es que me imagino la cara de estos rallados con sus chanclas, sus bermudas, su kalashnikov y sus lanzagranadas al hombro poniendo la patera al costado de buque francés y pidiéndole al comandante del susodicho que pare el barco inmediatamente que lo van a abordar, mientras los infantes de marina gabachos se descojonan parapetados tras las lanzaderas de misiles tierra-aire esperando la orden de su comandante para darles de hostias hasta en el cielo de la boca.

Si es que ya nada es como era.

¡Hay si John Silver El Largo levantara la cabeza!

¿Soy tan taliban?

2009-10-08T04:35:00.004+02:00

Hoy me recriminaba un compañero de trabajo cuatro lustros más joven que yo, mientras nos adentrábamos en el seno de la Bahia de Cadiz y este que suscribe gobernaba la nao totalmente absorto a través de Radio 3, en la voz herida de Billie Holiday mezclada con las pisadas del sumiso “chaston y la liturgia de la navegación.

-Joder Patron, ¿Pero tú no sabes escuchar otra cosa que no sea Jazz?

-Pues mira… Si, oye. Tampoco soy tan talibán. También escucho otras cosas

Y para ejemplo, este regalito que os dejo, que seguro hace tiempo que no lo oíais. Os podría contar muchas cosas sobre el viejo Gilmour (soy la biografía con patas de su pretérito grupo), Pero mejor os dejo escuchárlo.

-Chanclas viejo lobo, hoy échale una guinda al whisky .

*Acordaos de pausar el reproductor de la derecha

Navegando a bordo de un sueño (4ª singladura)

2009-10-04T11:21:00.003+02:00

Son las 5 de la tarde, después de honrar a Morfeo con una generosa siesta, decidimos soltar cabos y seguir con nuestro viaje. Nos da un poco de pena dejar esta hermosa ciudad con todo lo que en ella vivimos durante tres días paseando por sus añejas calles, y empapándonos de la magia de sus melancólicos fados mientras cenábamos en las tradicionales tabernas del viejo puerto. Pero el viaje debe continuar sabedores de que nos esperan lugares aun mas maravillosos que la ciudad de los navegantes.

Gobernando la salida del Anduriña con el motor auxiliar y el trapo arriado, vamos dejando atrás la roja de la Doca de Belem que marca la entrada del muelle de recreo, para a continuación pasar pegados a la bellísima Torre del mismo nombre; que a esas horas y con el sol aun alto hace brillar su piedra blanca como si de un perfilado espejo se tratara. Sus almenas y sus baterías a ras de agua nos transportan a tiempos lejanos, donde desde esa misma torre se entablaron feroces combates en defensa de la villa.

El viento del cuarto cuadrante empieza a dejarse notar conforme perdemos el socaire de la costa norte. Más allá, borreguitos blancos por encima de la superficie del mar nos auguran vientos frescos. Decidimos pegarnos bien a la costa para evitar en lo máximo posible el mar de fondo. Izamos todo el trapo y afirmamos bien la botavara de la mayor por sotavento....Al instante la Anduriña escora a sotavento y se pone a navegar firme y veloz como una saeta!..... la corredera empieza a subir rápidamente alcanzando una velocidad de doce nudos. Ella se hace cargo del timón mientras trinco firme las escotas de la Génova, veo su cara que es todo un poema, pero es una mujer valiente y se que será una gran navegante. Sonrió al recordar sus palabras… ¿Y yo seré capaz de subir a bordo de un barco sin ostiarme?

Pasamos a menos de media milla de la impresiónate pared de cabo Espichel, la mar ruge brava al encontrase con ese freno natural, el viento va en aumento y la adrenalina empieza a subir a borbotones hacia el cerebro. Mientras el barco se mantiene con un rumbo firme, trinco mi arnés en la bañera y me siento al lado de ella, la tranquilidad y la satisfacción empiezan a asomar en su rostro.

Después de dos horas de galopada salvaje los vientos empiezan a aflojar y a rolar a Sur anunciando el fin de la borrasca. Preparo la maniobra para navegar de ceñida, el subidon de adrenalina nos dio hambre y nos despachamos rápidamente, dos bocadillos y media botella de Oporto.

La noche pasa rápida, son las tres de la mañana y ella al final se queda totalmente dormida y agotada apoyada en mi hombro, mientras en la proa la potente luz del faro de Cabo San Vicente se empieza a dejar ver en el horizonte.

Y yo, mientras la contemplo, gozo con todos mis sentidos de la mar, del viento en la cara, del calor de esta mujer que duerme tranquila a mi lado y de la libertad total y absoluta...finalizando así esta cuarta singladura a bordo de mi sueño.

Navegando a bordo de un sueño (3ª singladura)

2009-09-24T11:28:00.004+02:00

Amanece en Lisboa, me desperezo y subo a cubierta. La vieja ciudad sigue aun dormida mientras las primeras luces se esfuman en "off" entre la penumbra de franela devanada del mezclar del rio con el mar. Y gozo de la calma que te da un barco atracado a su vientre, oyendo solamente el leve crujir del cabo de proa, cada vez que el navío se mece suavemente, y se separá escasos centímetros del pantalán.

Me siento en la bañera de popa pegado al timón. Y observo con los ojos amanecidos y sumergidos en esa legítima satisfacción de aquellos que se han ganado a pulso sus ojeras... allá al fondo, a través del tambucho, en la cabina de proa, esa mujer en cuyo cuerpo me envolví durante toda la noche, como aun sigue abrazáda a sus sueños
Una tenue presión en las ingles me mueve a bajar y seguir besando esa piel; pero esta vez en un interminable abrazo, uno de esos abrazos herméticos y desesperados, en los que apenas caben los protagonistas.
Sin embargo, el fresco amanecer me encandila de nuevo a seguir contemplando un cielo que por alguna extraña razón, hoy me parece aun mas limpio y nítido. Con una brisa surgida de un virazón procedente de la océano que me inyecta en vena directamente el purgante y penetrable olor de la bajamar.... todo eso hace que se zarandee mi testosterona marinera y que esa tensión aumente.

Cierro este cuaderno de Bitácora y apurando una última calada al cigarrillo bajo a la cabina de proa. Mientras lo hago veo sus ojos dormidos; y encuentro probablemente en ellos, el mejor destino que podía darle a una frase escrita en mi cuaderno... Entonces deseo volver a sumergirme en ella tal y como decía mi viejo amigo Ramón en su poema...

-… para revivirme, para volverme a ahogar-.

Navegando a bordo de un sueño (2ª singladura)

2009-09-10T08:47:00.009+02:00

En la entrega anterior algún amigo del blog pensó que lo que estaba leyendo era la crónica de un viaje ya realizado. Y quisiera aclarar, que más bien se trata de la cronología de un viaje por formalizar, una mezcla imprecisa de realidad y de ficción. Recordando las cosas por haberlas visto en el reflejo de la superficie de mis sueños, y haberlas tenido grabadas en la somnolencia de mi piel. Aunque lo malo de los sueños, al igual que las noches estoicas y estupefacientes, es que siempre corres el grave riesgo de que amanezca.
Con estas singladuras solo trato de adornar recuerdos, y así de paso ir escribiendo el borrador del epilogo de una vida.

2ª singladura
Son las diez de la mañana, el sol esta alto y sus rayos nos despiertan invadiendo el portillo de proa, solo dormimos cinco horas pues la noche fue larga... si leísteis la singladura anterior es obvio el porqué.
Un baño en las tranquilas y frías aguas de la ría de Aveiro nos devuelven al mundo, un cigarro y un cola-cao caliente nos hacen ser el mundo.
Recogemos el rizon e izamos la Génova, trapo más que suficiente para maniobrar la salida. A la media hora nos encontramos virando a babor y enfilando rumbo sur hacia el siguiente destino… Lisboa.
No hay prisa, solamente 90 millas náuticas nos separan de la ciudad dorada de navegantes y marinos. A media tarde pasamos por los bajos de las Berlingas, y contemplamos fascinados como una numerosa colonia de aves marinas: gaviotas, pardelas, paiños y cormoranes moñudos acaban con un banco de alcrique en un frenético vuelo, un sube y baja plagado de salvajes zambullidas.
Cuando los últimos rayos suspiran en el horizonte, doblamos Cabo raso y viramos al este orientándonos por las luces del faro de Cabo Bugio y de Espichel más al sur.
Al poco empezamos a ver el rosario mágico de luces blancas del puente colgante, el olor y la luz embriagan el alma haciendo que el Anduriña navegue solo y sin viento hacia el pantalán. Atracados y después de una ducha de agua dulce en el club náutico -que buena falta nos hacia-, buscamos un bonito restaurante en la vieja zona portuaria. Y allí, a la luz de una vela dando buena cuenta de un perfecto bacalao a la brasa y de una botella de “viño verde” oímos a lo lejos un acordeón y una rasgada voz cantando un fado. Son músicos ambulantes que se acercan, que nos ven, y la ven, y hay algo en los ojos de ella que hacen que se paren y le dediquen una hipnotizadora canción.
Pensábamos dar un paseo por la vieja ciudad, pero tendrá que ser mañana, algo perentorio y urgente necesita de ser consumado ahora. Así pues caminamos hacia el Anduriña y durante el paseo una fuerza apremiante hace que parezcamos corredores de marcha en vez de nocturnos y relajados paseantes.

Navegando a bordo de un sueño (1ª singladura)

2009-09-05T18:10:00.008+02:00

Hace cinco meses cumplí cincuenta y cinco años y con ellos finalizó mi etapa de navegante profesional. La tan ansiada jubilación marinera por fin había llegado y me sentía fuerte. Tanto como para por fin poder hacer cosas que fuesen más interesantes que haberlas soñado... y de esta manera apurar una edad en la que a un hombre lo que de verdad necesita no es que le funcione bien el alma, sino que no le falle inesperadamente el cuerpo
Ahora, en esta cálida mañana de Junio, después de meses de papeleos, viajes, compras y un sin fin de trabajos, por fin empiezo una nuevo ciclo en mi existencia...pero esta vez como navegante de crucero.
Me acompaña la única mujer que en mi vida tuvo el suficiente grado de insensatez como para ser cómplice de este sueño. Un sueño que nos hará respirar un aire azul y líquido como el fondo luminoso de nuestras fantasías. Un sueño que nos llevara a retiros desconocidos y deseados, a atardeceres de sal, y a amaneceres plásticos repletos de olores, sabores y texturas.

1ª Singladura

Puerto de Vigo, 7 de la mañana, acabando de meter los últimos víveres y pertrechos
a bordo del “Anduriña” un ligero y noble Comet 45 de 12 mtrs, aparejado con 3 trapos: mayor, genova y spinnaker.
Aprovechando el terral de la mañana y después de unos bordos y alguna rápida y precisa maniobra, enfilamos a la entrada sur de la ría de Vigo dejando atrás el sol recortándose por encima del alto del Vixiador.
Unas pequeñas clases teóricas y ella se hace cargo del timón. Mientras, acabo de cazar los vientos del NW procedentes del Anticiclón de la Azores. Una vez aparejada la maniobra, ponemos el piloto automático y nos tomamos un taza de café bien caliente en la cubierta mientras contemplamos abstraídos el contraluz de la costa por babor: El estuario del Miño, Cabo Montedor, Viana do Castelo. Y a lo lejos por estribor, alla en ese inmenso y lejano horizonte... el Atlántico con toda su autoridad y grandeza. El día pasa tranquilo dejándonos hacer una navegación serena y apacible. Y cuando por fin, el sol tiñe de rojos y oro el horizonte...hacemos nuestra primera escala.
Ciento veinte millas náuticas navegadas y entramos en la ría de Aveiro, buscamos fondo y aferramos el rizon dispuestos a pasar la primera noche en la mar. El silencio y las estrellas nos arropan. Un baño en sus frías aguas, una cena y unas caricias acompañadas de historias contadas bajo una túnica de estrellas, son el prologo de unos instantes inolvidables...

El tranvia de medianoche

2009-08-29T18:32:00.005+02:00

La verdad me sería muy difícil contestar a alguien que me preguntase por mis razones para haberme retirado casi por completo de este mundo de los blogs, faceboock y demás. Ocurre casi de repente, sin proponértelo en ningún instante, casi como un pequeño descuido. Sin intervenir en el fallo ni la bajamar de mi propia vida, ni el cansancio interior; y tampoco creo que haya sido parte concluyente la progresiva transformación del ambiente en el que solía bogar o ciar.
Dejando a un lado cualquier cavilación más inteligente sobre el tema, creo que fui arrollado por esa ola que hace que no te parezca ya entretenido el aburrimiento con el que antes tanto te habías abstraído. A lo mejor es que los pixeles reciclados en cordura son una especie de extravagante anomalía que nos aparta de aquellas emociones que nos habían arrastrado a un galimatías en el que, sin saberlo nosotros, carecia del suficiente atractivo para seguir traspapelado en el. También pudo haber influido que las noches de verano se llenasen de efluvios de sudor y azahar, dos olores que envician excesivamente la realidad hasta reducirla a las escuetas extensiones propagandísticas de un prospecto.

Pero sigo sin tener claro las razones de mi desbandada. Tal vez puede ser que empezara a repetirme en las historias de mi vida convirtiendo estas en una especie de hervidero de hielo, como una película en la que por culpa de un súper largo metraje llegasen a bostezar incluso los figurantes. La verdad es que se hace difícil de llevar estas noches en las que hasta la espontaneidad es el resultado de extensos y tediosos trámites. Y donde no ocurre nada, absolutamente nada… que no mejore el olvidarlas.

Al abordaje!!

2009-07-10T07:19:00.001+02:00

Que se prepare el perro ingles...

De Jolidais

2009-07-01T22:48:00.006+02:00

Pechado por vacasions

NEDA

2009-06-23T04:43:00.005+02:00

Queria postear algo sobre esta pobre chica...

...pero del higado lo unico que me sale es bilis y malaostia... y un:

MECAGO EN TODOS LOS PUTOS INTEGRISTAS

MECAGO EN LAS PUTAS RELIGIONES QUE MATAN EN NOMBRE DE SU PUTO DIOS

MECAGO EN LOS PUTOS GOBIERNOS QUE ARMAN A ESTOS TARADOS

MECAGOENTOLOQUESEMUEVE

CABRONESSSSSS

!BASTA YA JODERRRRR!!

Amor a primera vista

2009-06-13T01:25:00.007+02:00

La ame desde el primer día que la vi. Nunca crei en esas pasiones que dicen a primera vista, pero ella transformo mi ateísmo hacia el amor espontáneo en un integrismo puro y duro. No sé si fueron sus curvas (generosas por cierto), o su paradójicamente a la vez fina silueta. No sé si fue su sensual manera de acariciar, o su vigorosa e infatigable energía, creo que todo influyo un poco a la hora de provocar ese etéreo estado de enamoramiento. Pero además de creer; de algo en lo que si estoy totalmente seguro, es que su patrimonial nobleza hizo mella en mi voluntad inmediatamente.
Me quedan dos semanas para disfrutar de unas merecidas vacaciones, y sueño obsesivamente con ella a diario. Sueño con atardeceres contemplando el poniente acariciado por el olor de la bajamar, sueño con la suave brisa mezclada con la salitre en mi piel erizándome los poros y produciéndome esa energía necesaria para seguir cabalgando con ella hasta que el sudor resbale entre los dos. Sueño con acariciarla y con sus caricias. Sueño con cada parte de su cuerpo, sueño con…sus baos, con sus cuadernas, su “cufiño”, su “panel de couso”, su “cadeira”, su “panel de meo”, su “tilla”, su banco y su proa. Sueño con su caña gobernada con mano firme, con cazar vientos, con estelas por la popa y cabezadas por la proa. Sueños y deseos que con disimulada elegancia, me hacen olvidar los avatares de la vida.

Me imagino que a estas alturas del texto, ya os habréis dado cuenta que hablo de una embarcación, pero os diré también que no hablo de una embarcación cualquiera. Hablo de una “Dorna”
La dorna es la única embarcación de legado nórdico existente en el Sur de Europa, posiblemente un recuerdo de las incursiones vikingas a las aldeas costeras de mi tierra (Galicia). Los antiguos pescadores gallegos desde hace muchos siglos, (hay datos para pensar que anterior al siglo XII), supieron adaptarse a este "regalo" de la tecnología nórdica, creando una embarcación difícil de superar en su funcionalidad, en su facilidad constructiva y n su economía de materiales.
Con poco más que madera para tablazón y arboladura, clavos, unos pocos herrajes, unos metros cuadrados de paño, algo de cordaje, brea y aceite; un carpintero de ribera amante de su oficio creará una obra de arte, ejemplo de lo mucho que se puede "sofisticar la sencillez".
Nada falta, pero nada sobra, espartana pero elegante. Así es la dorna. En las Rías Baixas hay un número creciente de unidades que vuelven a navegar a vela con su aparejo de relinga, que si bien es efectivo y simple, para evitar roturas de palo o incluso "quillas al sol" requiere ser manejado con el sentido del ritmo y de la medida que se necesitarían para jugar al tenis en un tablero de ajedrez.

Un adios sentido

2009-05-12T23:22:00.030+02:00

Nunca fui una persona dada a homenajes póstumos, ni milongas de ese tipo. Aquí estamos de paso, y cuando toca… a joderse! Es algo que nos queda muy claro a aquellos que alguna vez sentimos el fétido olor de la negra señora de la guadaña en nuestra nuca; en esas afortunadamente "contadas ocasiones”, en que la luz de la vida fue oscurecida por la cercana sombra de la muerte.
Por eso, en este escrito no quisiera recordar a esa quebradiza persona, ya que no deja de ser uno más entre muchos. Una víctima más de una generación que accedía por aquel entonces a las frágiles libertades de una democracia en pañales, agarrándose al engañoso madero de las drogas para sobrevivir el naufragio de su propia vida. Dejando transcurrir esta, en medio de un autentico frenesí y ansia por comerse las noches a bocados, al grito de maricon el ultimo.
Personalmente el pop español de los ochenta nunca fue una música que marcara en exceso mi melomanía, pues ya en esos años este que suscribe tenía unos gustos musicales un poco “raritos” e inclinaba ya mis gustos por todo aquello que salía de la factoría del jazz y sus variantes, teniendo entre mis preferidos músicos como: Billy Cobham, Stanley Clarke, Jaco Pastorius o el español Max Suñer. Pero eso sí, de toda aquella larga lista de músicos salidos de la movida que no me decían nada, siempre aparte de ese saco a gente como Santiago Auseron (Radio Futura), o Antonio Vega (Nacha Pop).
Pero como decía; este escrito no va dirigido al músico, sino a su música y lo que ella represento en mi vida y en la de varias generaciones. Cuando cantaba, (perdón, cuando susurraba), cincelaba las canciones quitando el sobrante y dejandolas perfectas. Haciéndonos sentir con su música un abrazo amadrinado a la presencia cálida y delegada de un amigo de noches de alcohol y porros. ¿Quién no vivió algún momento intenso de su vida arropado por las letras de unas canciones que nos transmitían al instante el latido de la experiencia intensa, el embeleso del descubrimiento exclusivo, la premura de vivir el momento, el carpe diem? Dicen que fue un cáncer de pulmón quien se lo llevo, pero creo que todos sabemos que no. Que quien de verdad le quito la vida, fue la puta heroína que cabalgo a sus anchas en aquellos años. La heroína y sus resultas… hepatitis C y Sida.
La música acaba de perder una de sus voces más intimas y verdaderas, es una pena.

Antonio Vega, hasta siempre

Como hablar, si cada parte de mi mente es tuya... (Antonio Vega y Amaral)... Para Sylvia
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La mejor cancion del pop español

Reescribiendo sueños

2009-05-05T09:10:00.011+02:00

Esta mañana, anclado en el puerto de Gijón contemplaba como un tímido y cítrico sol se desperezaba tras una pequeña nube de gaviotas que revoloteaban expectantes en la popa de un pesquero que entraba en la dársena. Un sol y una luz depositarios de esa justa penumbra que me abre los ojos a los sueños. Una serena y reacia luz desigual, casi secreta, lánguida como una lámpara en cuyo fanal arde una suave ampolla que hace que tenga la sensación de estar viviendo uno de esos inexpresables instantes de encantadora morriña en los que tan hermoso resulta entristecerse sin que la razón tenga motivos, descubriendo así la extraña y lacónica felicidad que sólo excepcionalmente producen las cosas que fomentan la tristeza y que hacen que disfrutes el momento como si lo estuvieses recordando.

Y al tiempo que la marea escribía sin tinta una ortografía de arena y espuma sobre la escollera, mi corazón reescribía un viejo post que colgué en su día en aquel olvidado Sextante, y que hoy me apetece recuperar para este nuevo Barlovento, pues describe a la perfección mi sentir marinero. Espero que os guste a quien no lo leyerais.

UN CORREO PARA REFLEXIONAR
En la mar a 22 de Junio del 2007

Hace dos días que la ultima gaviota nos dejo.
Después de acompañarnos durante un par de horas, nos dedico un gesto de aburrimiento y dando media vuelta voló hacia el este dejándonos solos en medio de este gran azul. Siempre es ella la que nos dice el ultimo adios de la partida, siempre es ella el ultimo vinculo con tierra, y siempre es ella la que me llena el corazón de soledad.
Es duro, muy duro el día de la partida. Y no se por que extraña razón, ese día siempre amanece gris y lluvioso...será porque vivo en esta tierra celta y la mitad de los días del año son así, o será a lo mejor, porque el cielo refleja mi estado de animo así como la mar refleja el estado de animo del cielo. No lo se, supongo que mas bien será una puñetera casualidad, como casi siempre es aquello que creemos son signos del destino en nuestra vida.
Las despedidas empiezan con el amanecer; primero te despides de tus cosas, de tu hogar, de tus perros, de tus hijos y por ultimo ya traspasando el umbral de la puerta un sentido abrazo te despide de lo que mas quieres en este mundo. No me gustan las despedidas a pie de muelle...son demasiado tristes y demasiado largas...mas bien agónicas, diría yo.
Mas tarde y una vez dicha la palabra mágica ¡Arriad cabos!, mientras tu barco navega proa a las puestas de sol, coges tu móvil y aprovechando la cobertura te despides de amigos y gente querida por ti. Un..”Hasta la vuelta” es la ultima palabra que dices. No se porque esta despedida tiene para mi una menor carga de incertidumbre, que un “Adiós”, o un “Hasta siempre”, simples palabras dichas u oídas, pero son estas pequeñas cosas las que forman un todo en un día especialmente triste para el marino, costumbres que vas adquiriendo a lo largo de esta eterna mili, pero que alivian aunque sea en menor medida tu alma.
Esta marea que estoy empezando, no me encontraba con mucho animo de escribir mi ya acostumbrada entrada de los viernes, puesto que salí el miércoles y el cuerpo y la mente aun se están integrando en el entorno, pero ayer recibí un correo de una gran amiga...Bona, una loba solitaria como se define ella. En el me decía que si me había parado alguna vez a pensar lo que me pierdo pasando la mayor parte de mi vida en la mar. Reconoce que la mar me da muchas cosas, pero que la vida es mucho mas de lo que ella me da. Que hay infinidad de paisajes por descubrir, de gentes, de experiencias, y de sentimientos que me pierdo.
Y la verdad, no se que contestarle. Se que tiene razón, mucha razón. Pero cuanta gente hay que vive en tierra, y en su día a día dejan pasar la vida frente a sus ojos, sin prestarle la menor atención a esos paisajes, a esas gentes y a esos sentimientos que ella me describe. Lo único que le podría decir es que la mar para mi no es un sacrificio, es una necesidad. Son setenta días los que estoy en la mar y tan solo quince en tierra...Reconozco que muchas veces, me siento harto de todo esto y reflexiono seriamente sobre lo que me plantea mi amiga. Pero cuando estoy una temporada larga en dique seco...léanse un par de meses. La vida en tierra se me empieza a antojar caótica y estresante, mi sangre empieza a perder sal y mi cerebro se llena de cotidianidad aburrida. No son pocas las veces que me comparo con un rumiante. Mientras estoy en tierra como de la vida con avidez, para una vez en la mar rumiar y saborear todo aquello que vi y aprendí en mis días de descanso, disfrutándolo con la calma que me da la mar, saboreándolo...sintiéndolo de otra manera.
Soy gallego y fiel a mis ancestros. Y como tal le contestaría a mi amiga con otra pregunta. ¿Qué es lo que hace que un campesino manchego, prefiera vivir en medio de esas ocres y secas planicies?, ¿o un hijo del desierto ame ese inmenso mar de arena?.
Yo soy hijo de la mar y amo la mar, necesito sal en mis venas y que el seco y frío viento del norte consuman mi cigarrillo, mientras yo consumo pensamientos y recuerdos. Necesito la paz de sus amaneceres y sus atardeceres, la de sus noches de luna y la de sus días claros. Necesito esos cigarrillos apoyado en la regala del puente cuando toda mi tripulación duerme, tanto como los subidones de adrenalina en una noche de temporal. Y además como dijo ella acabando su correo...

Alguien tiene que traer el pescaito a casa, no?

Y de postre?

2009-05-02T02:39:00.009+02:00

En un post reciente comentaba la iniciativa del ayuntamiento de Gijon en alegrarnos las mañanas a los ciudadanos que en ella deambulamos llenándonos la ciudad con carteles, que a la vez que te daban los buenos días, te sacaban una sincera y maliciosa sonrisa.
Hoy, de vuelta en esta ciudad después de disfrutar de unas vacaciones, son sus hosteleros quienes me reciben con una grata sorpresa. Una proposición para este puente de Mayo que bien podría llegar a convertirse en atrayente slogan del principado… “Visite Asturias y será envuelto en chocolate y fresa”.
La oferta en cuestión consiste en incorporar al alojamiento un buen masaje ungido en aceite esencial de fresa y chocolate. Y puedo dar fe, pues lo he probado (aunque no en hoteles), que te quedas como “un rey en un cesto”.

No sé qué tipo de fisioterapeuta usaran estos establecimientos, pero personalmente les recomendaría un cruce de géneros entre cliente y masajeador , mas que nada por aquello de no dar pie a equívocos. Y ya puestos a montar una autentica macedonia, un poquito de nata tampoco le vendría mal… después la “guinda” que se la ponga cada cual… O no?

Contigo no...

2009-04-02T19:46:00.007+02:00

Aunque sea tarde mal y a rastro, siempre es un buen momento para unirte a una noble causa.
Ya sé que este video lleva tiempo circulando por los descojonantes patios del internet y que el caso de este buen mozo no es nuevo, pero ya sabéis, que la gente de la mar nos solemos enterar de las presentes cuando estas ya son pretéritas.

El caso es que esta cruzada –que no se si existe como tal, pero si no es así, me la invento-, es digna candidata, por tamaña injusticia, al desagravio. No es de recibo que un chaval tan majete como este Carlos, haya sido rechazado de esta manera tan cruel por tan velluda dama (Chewaka, dice llamarse la delinquidora) , ¡Y con tamaña ofensa!, pues no le basto usar las siempre tópicas y apoderadas exclamaciones en asuntos de rechazos... -Vete a tomarporculochaval,- Porque no intentas ligas con tu p…madre,- o un simple Puaggg, despectivo…

-¡No!-

Tan ilustre y fina dama fue más allá, llevando la crueldad hasta el extremo de tratar a este buen chico, de alimaña inmunda o animal despreciable. Soltándole como una andanada de a veinticuatro: -¡Contigo no, bicho!-

Tamaña crueldad expresiva te tiene que cortar la meada como a una gárgola a la que el musgo le hubiese estancado la lluvia, de ahí esa burlada resaca mañanera que obliga al protagonista a jurar en arameo y tirar el agua mineral al suelo. Esa frustración contenida es la que me obliga a solidarizarme con él, y a unirme a su grito revolucionario y reivindicativo a la vez…

¡Os estáis pasando con nosotros señoras!!

Mejor que los cereales...

2009-03-22T20:59:00.005+01:00

Aplaudo la iniciativa del ayuntamiento de Gijón para dar los “Buenos días”, a sus parroquianos.
Os dejo unos ejemplos...

Te regalo un estrella

2009-03-14T12:17:00.017+01:00

Mientras las viejas piedras le susurraban, una historia de asedios, de conquistas, y de sangre; mientras la bella y elaborada caligrafía medieval escribía versos del Conde de Lucanor en las sombras de sus cerrados ojos, el concentró sus sentidos en uno solo, y aspiro profundamente la trémula fragancia que emanaba de su nuca en aquella fría y limpia madrugada de invierno. La envolvió con su abrazo atrayendo su espalda contra su pecho, y sus brazos rodearon aquel vientre, contorneando a su vez la perfección de los senos. Ella cerro sus manos sobre las de el haciendo que abrigara en ellas la calidez y suavidad de unos pezones duros y pendencieros, en parte por el frio y en parte, por el deseo.
-¿Sabes que cielo?... Me gustaría regalarte una estrella-
-¿Y sabes que, también? Me gustaría, que volvieras a enseñarme como las reconoces en la mar y como dibujas tu rumbo sobre ellas usándolas como puertos de recalada…
-Vamos… enséñamelas marinero-.
El pescador sonrio, y usando su dedo como puntero sobre una elíptica y azabache pizarra, le revelo:
-Lo primero que hago es buscar la nebulosa de Orión... ¿La ves?, ahí la tienes, majestuosa, llenando siempre de color la oscuridad. Tan bella como la representación del cazador mitológico que lleva su nombre, y con Betelgeuse y Riguel oficiándole de fieles guardianas de su belleza.
A continuación busco para usarla como punto de partida en mi particular viaje estelar, la constelación del carro u Osa mayor, aunque me gusta más llamarle como los antiguos romanos, Septem Triones (Los siete Bueyes). Esta constelación es como un cruce de caminos desde el cual podrás acceder a todas partes, sus estrellas Dubhek y Merak apuntan directamente a la estrella polar o Ursae Minoris, y prolongando la lanza del mismo hacia el sur tu camino pasara por Arcturus y Spica, para una vez allí y doblando en ángulo recto reconocerás a Regulus. Y si unes esta al carro prolongando imaginariamente esa línea, pasaras próxima a Vega, desde donde podrás hallar fácilmente a Deneb y Altair pues las tres forman un gran triangulo celeste. Después, la diagonal del carro te llevara directamente a Castor y a Pollus. Y así a otras y otras, e iras descubriendo la mayor parte de esos faros celestiales que los antiguos marinos usaban a modo de cartas náuticas.

-Me gustaría que tu estrella estuviera cerca de ese pequeño carro- le susurro ella al oído,
-Así cuando la descubriera recordaría que mi Norte y el tuyo están cerca y siguen un mismo rumbo-
No hacía falta que esas tiernas palabras en aquella estrellada noche de invierno dispararan el irrefrenable impulso de darle la vuelta y besarla; hacia ya rato que lo deseaba…
Y la beso, la beso como nunca la habían besado, e hizo que ese beso durara eterno, o al menos hasta que el escarlata amanecer castellano calentara a través del ventanal sus sudorosos y fundidos cuerpos rozando con su aroma el aliento panificado de las bombillas. El mismo amanecer que logró que por fin se entregaran exhaustos al descanso después de dibujar sobre la cama las cosas que no se atrevieron a contarse.
Y mientras, las viejas piedras susurraron su adormecidas mentes contándoles historias de asedios, de conquistas, de caballeros y de damas.

En la mar a 14 de Marzo del 2009

Otro tipo de amor

2009-03-06T23:02:00.017+01:00

Normalmente una película, una canción, un olor, o simplemente un sabor, son motivos más que suficientes para fondear en tu pecho esa hembra diezmada y lenta de la nostalgia. Eso es lo que provoco en mi hoy una desvestida y afligida tortilla de patatas... imágenes familiares que vinieron a recalar, arrancándome una desguarnecida sonrisa.
Estas navidades pasadas y a falta de casa materna donde fondear mis huesos decidí pasarlas junto a la regalada calidez de mi hermana mayor. Este vinculo familiar es la ostia!, Y aquellos hombres que hace tiempo tuvimos que enterrar los abrazos de quien nos dio la vida, y que más tarde perdimos nuestra pareja en el mismo lugar en el que llevábamos algún tiempo nosotros mismos extraviados. Aquellos que luego empezamos a escuchar de nuevo aquella vieja balada anhelando reencontrar la emoción de antes oyendo ahora la melodía en una versión distinta; Y que mientras, seguimos teniendo la gran suerte de topar siempre ese perdurable salvavidas al pie de la escollera en forma de hermana mayor, podemos considerarnos hombres afortunados entre los privilegiados.
El amor y el cariño de una hermana mayor es incombustible en el tiempo, es algo que perdura desde aquellos lejanos días en que se encargaba con sus manos enjabonadas que fueras bien repeinado a la escuela al tiempo que hacian pifiar la voz de tu rostro, o en los que, cuando había que poner a un matón de aula en su sitio era ella la que con los brazos en jarras no dudaba un solo instante en hacerlo, o que discutía hasta la extenuación que las pestañas de su hermanillo no eran capaces de encontrarse ni en los ojos de la mas afamada vedete.
A diferencia de tu madre o pareja, pasar unas vacaciones con ella tiene varios plus añadidos; y entre ellos: poder usar el mismo colegueo y comportamiento que tienes con tus amigos, a cambio de recibir los mismos cuidados que con las anteriores. Por no decir también, que te puedes ir a la cama y dormir desde el instante en que te metes en ella, a diferencia de... El caso es que esas vacaciones además de bien cuidado y mimado durante las mismas, y para no ser menos.. fue ella la que tuvo que poner la guinda al pastel. Y esta vino en el vuelo de vuelta a casa.
A mitad del vuelo, y mientras un sesentón casposo y su legitima devoraban con precipitada voracidad un reseco y carísimo sándwich de jamón y queso. Este que suscribe pidió una cerveza a la azafata y saco ceremoniosamente de su pequeña mochila un impresionante bocata de tortilla española esmeradamente envuelto en servilleta de papel y lamina de aluminio. Ni que decir tiene la manera en como inundo la cabina del avión aquel embriagador y esclavizado por el papel Albal olor a tortilla de patatas. Al momento y de manera instintiva a más de cuatro o cinco les goteaba el colmillo de forma canina y salvaje al tiempo que se les salían los ojos a la vista de aquella poderosa ostentación de rica gastronomía popular.
Y mientras yo comía a dos carrillos, las comisuras de mis labios no dejaban de dibujar una orgullosa sonrisa haciéndome sentir en aquel momento el pasajero mas envidiado de aquel avión. Y todo eso, gracias al desinteresado amor y cariño de una hermana mayor.

-Aunque como bien sabes, no soy muy dado a las lisonjas-, pero esto va por ti. Te lo mereces tronca.

En la mar a 7 de Marzo del 2009

Habia una vez...

2009-03-02T05:13:00.007+01:00

Decia miña abuela...: "Agora tiralle do aire"

No se donde hay que poner el crespón negro, pero se aceptan pésames de buena gana. Y si no fuera porque me encanta Galicia, mi tierra. Ahora mismo me nacionalizaba Somalí… ¡Mecagoentoloquesemueve!

A veces tambien me rallo

2009-02-28T09:47:00.004+01:00

-Tu eres un navegante- lanzo el muy excitado-. No tienes casa, ni mujer ni hijos. No hay día ni noche para ti. No eres dueño de tu sueño. Así que en pie, de guardia, vosotros. –Y golpeo con el puño una chapa como hace un marinero cuando llama a una bordada-. No hay invierno ni verano para ti. Trabajas con nieve y trabajas con lluvia, cuando los otros hombres se calientan alrededor de un fuego o se acodan a una barra. Durante treinta años recorres la mar, viviendo con otros hombres en una cabina, no tienes ni una cama tuya, escondes todo tu patrimonio en una caja.
“Si llegas a vivir esos treinta años, el mar te expulsara por ser demasiado viejo, y el otro mundo estará cerrado para ti, pues ya nadie te reconocerá. Si mueres, colocaran tu cuerpo encima de una tabla de madera encerada, arriaran la bandera y el capitán dirá: “Saluden”. A menos que saltes por encima de la borda después de arrojar tu gorra. Adiós, señores, la comedia ha terminado.

Édourd Peisson (Paso de linea, 1935)

Se comentaron algunas cosas acerca del cierre temporal de la cantina. Y puede que sea cierto que arrastrara un cierto cansancio ya, o que hubiera caído en ese estado previo en el que un hombre descubre que se ha quedado sin amarras y que para sentirse como en casa incluso daría por bueno que el camarero le pusiese perejil en la cerveza. Hasta yo mismo iba descubriendo con espanto que dejaba de ser un desconocido para convertirme en un extraño. La verdad que siempre fui reservado y algo irreverente, lo reconozco, pero en el fondo los que me conocieron siempre supieron que no cabe esperar nada de un tipo que lleva veinticinco años durmiendo en una cama que se mueve y no precisamente por lo que se mueven la mayoría de las camas. Facturo un montón de años viviendo emociones paradójicas, envidiando la vida regular de la madrugadora gente de diario, pero al mismo tiempo detestando el aburrido orden de la decencia. Llegué a creer incluso que no estaba hecho para la convivencia y que de haberme encorvado a la confortable rutina del hogar, sólo encontraría cálida la luz de la nevera. La mar era mi sitio, mi casa, el lugar ideal para alguien cuya idea del hogar era un horizonte con cortinas en la que las ondulantes curvas del agua fuesen tan familiares e inocentes como la letra de un parvulario. A veces creí sentir algo por la vida en tierra, pero no sería serio si no reconociese que al cabo de un tiempo me queda la terrible sensación de que había caído en ese estado de indiferencia en el que un hombre solo necesita un hogar para volver a él.
En realidad, todo es menos divertido y más sencillo. Solamente conviene tomar distancia antes de probar de nuevo a volar a través de las aceras. Incluso el pájaro más estúpido sabe que, en el mejor de los casos, la libertad consiste meramente en cambiar de jaula. El caso es que ni yo mismo apostaba por mí después de veinticinco años buscando escaleras bajo el cielo y sin caer en la cuenta de que estaba volando a ciegas. Alguien me dijo una vez que la vida es algo más que cambiar la boca que besas. Ahora vuelvo a mi cuaderno y lo hago con la voluntad de mantener el sentimiento y la acidez. Mi ausencia fue sólo una tregua para tomar distancia para el regreso, cambiar de color los abstracciones y difuminar los olores. Y también porque quería saborear el placer de pasar un rato en casa antes de que usar la cocina fuese allanamiento de morada. No está de más saber dónde tiene uno el freno, pero aunque te juegues el chaleco, siempre resulta más apasionante circular con los semáforos en ámbar. ¿Sabéis?, cuarenta y cinco años de contrariedades y de ilusiones entre amaneceres y atardeceres, me enseñaron que Madrid es mucho más interesante si la recorres con un plano de Valencia.

Fredo, en la mar a 28 de Febrero del 2009

Hare lo que pueda

2009-02-12T16:55:00.009+01:00

Mira a ese muchacho que va a embarcar por primera vez, deambulando a bordo, perdido y desamparado como una embarcación que lleva su velamen sin que ningún timonel lleve el timón. Si supiera que cada día de su vida de marinero aprenderá algo y que al dejar la mar no lo sabrá todo, renunciaría. Si es fuerte, cuando empiece a desenvolverse bien, cuando para el la mar no sea solo una masa de agua, cuando empiece a ver como se dibujan en esa masa movimientos con un sentido y consiga descifrar el cielo y los vientos, le será imposible renunciar. Está obligado a entregarse, cada año más. Al principio es casi un juego, luego la mar y el barco hacen de él un esclavo. Por último, llega el día en que cree dominarlos, ser su amo. Pero nadie posee la mar, se es poseído por ella.

Edouard Peisson (El hombre de mar; 1943)

Sabias palabras las del refranero con aquel dicho de: “Sabe más el diablo por viejo que por diablo”. Digo esto, pues esta mañana arengaba a un mocetón bien acuartelado de músculos, pero con menos sangre que cazon seco, e imberbe en experiencia y oficio. Obteniendo como respuesta del susodicho, un...“eu farei o que poida” (haré lo que pueda), mientras me daba la espalda y hacia un despectivo gesto con sus hombros. Ni que decir tiene, que la replica de este que suscribe a tamaña desidia, pereza y falta de educación por parte del descarado mocetón, (ya que precisamente no es la mesura una de mis principales virtudes), fue una “leve” bronca -y entrecomillo leve-, precisamente por eso; por que fue leve, mas propia de un rapapolvos de padre a hijo que una buena andanada del calibre veinticuatro largada por boca de patrón... pues ahora, hay que guardarse muy mucho del tono empleado a bordo y mas si este es dirigido a un tripulante de distinta raza o país, -que hoy por hoy son los que forman la casi totalidad de la marinería- no vaya a ser que te pases la roja de escollera y en tu llegada a tierra te encuentres con representantes de la CIGA, UGT o Comisiones, esperándote a pie de escalerilla para acusarte con saña de xenófobo o racista.

Más tarde en el puente; confesionario donde expío mis culpas y reflexiono mis actos. Recordaba entre volutas azules de humo, mis duros aprendizajes y el enorme respeto que teníamos -ya no digo a contramaestres u oficiales- sino aquellos otros marineros que simplemente por ser más mayores que uno y tener más mili a sus espaldas, eran, o los considerábamos más sabios.

En aquella época las dotaciones estaban compuestas en su mayoría por españoles, a excepción de algún nativo obligado a tener a bordo -pues asi lo exigía la oportuna licencia que nos permitiera trabajar en sus aguas-. Las atenciones o consideraciones de los contramaestres con la marinería en aquellos tiempos (aunque fueran vecinos) eran escasas o más bien nulas. Muchas fueron las veces que mis dedos sintieron los secos y dolorosos golpes de la aguja de atar redes de mi contramaestre, por no prestar atención o simplemente perder la cuenta de los ballestrinques al apuntalar dos paños de red...Primero: -¡Plas!, en las uñas, y después: -¡Neno atende o chollo, joder!. Huelga decir que solo te explicaban las cosas una vez y después...!Zafate!, aplicando aquel viejo dicho marinero: “De noche se avisa solo una vez, y de día ninguna”. Era tu propio cuerpo, por la cuenta que le tenía, el que espabilaba incluso más rápido que tu mente. Aquellos hombres duros y bragados con los que te tocaba convivir seis largos meses en la mar siendo tú un jovencito recientemente destetado, eran simplemente de los de...mariconadas las mínimas.

Pase muchas noches amadrinado a ese sentimiento de cachorro abandonado, de necesidad de un mínimo afecto, de tener que lamerme mis propias heridas, cuando corría la toalla, que hacia el servicio de cortina en aquel desvencijado catre. Teniendo solo como consuelo la foto de la familia y la novia...contemplándolas ambas con amargura y aguantando lo sollozos que nacían en lo más profundo de mi pecho. Mientras esos rudos veteranos se ponían hasta el culo de cubatas, entre risas, cuarenta en bastos y cierres a blancas. Recuerdo los sufrimientos, las penurias y el dolor de las manos, cuando nada mas levantarte para la maniobra quedabas perplejo con aquellos sabios consejos de los viejos lobos que te decían que mearas en ellas. – ¿Mear en las manos?, tú te drogas tío- decía yo, negándome a tal cosa. Hasta que comprendí que si no lo hacía antes de empezar la faena; secas como estaban y encogidas como garfios, se rompían inmisericordes por las falanges, produciéndome un calvario de dolor y quemazón que tardaba sus buenos días en curar puesto que siempre estaban mojadas y llenas de sal.

Pero los peores dolores, además de los del alma y los físicos anteriormente nombrados, los producía el sueño. El sueño, es el peor de los tormentos en la mar, y de verdad os lo digo. Pero no ese sueño de una noche en vela, no....el otro. El de cienes de noches, el de dormir de pie frente a una descabezadora de merluza, o encima de los húmedos cartones de embalar filete. El de no importarte el frio y acolcharte encima de un aparejo para aprovechar diez minutos mas, el de veinte horas continuas de trabajo y cuatro de descanso...Que no eran cuatro, pues entre la ducha, un bocata que te metías entre pecho y espalda, y diez minutos llorandole tus penas a tu compañero mientras acababas el cigarrillo, se te quedaban en tres. Días y noches interminables en las Islas Malvinas con aquella lluvia helada que nunca tenía fin, aquellos cielos grises y plomizos de continuo, aquellas eternas singladuras que no finalizaban hasta llenarles la panza a aquellos monstruosos arrastreros de hasta tres mil toneladas. Verdaderas factorías flotantes donde se procesaban diariamente sesenta toneladas de calamar o merluza... Y si, habéis oído bien “sesenta mil kilos diarios” de pescado que había que extraerle al mar en arduas y peligrosas labores de virado y arriado de aparejos, para después clasificarlo, congelarlo, descargarlo y estibarlo en las bodegas...treinta hombres para hacer esa penitente labor y a ninguno se nos ocurriría nunca decirle a un contramaestre, cuanto menos al patrón o capitan “yo haré lo que pueda”...

Y por si algún joven piensa que estoy hablando de los tiempos en que el cabo Finisterre era aun soldado raso, se equivoca al ciento...pues de esto hace tan solo un par de decenas de años, que aunque este que suscribe tenga ya percebes en los huevos, de momento aun está viviendo la juventud de su madurez.

Publicado por el Capitan Tormentas en “Sextante” el 4 de Julio del 2007

Una semana bajo las sabanas

2009-02-08T20:16:00.003+01:00

-Luis Alfredo Edward Gabriel, ¿Te enteraste de que nuestro presidente nos quita el día de San Valentín?
-No te alarmes Graciela María, que a cambio nos da “ la semana del amor”.
Así es como este caudillo populista se quiere asegurar que el pueblo venezolano no se distraiga con lisonjas, arrumacos, y mariconadas de enamorados un día antes de los comicios que decreto con el fin de gobernar hasta el próximo (o lejano) 2019, -ya que su anterior intento de patriarca vitalicio le salió como el culo-. Y como el cansino este, no está por la labor de levantar el rizón y hacerse a la mar de una puta vez. Ahí lo tiene el pueblo Venezolano… día sí, día también, dándoles vientos duros de sudoeste en las urnas.
En su última y esperpéntica aparición televisiva el autócrata justifico el decretazo diciendo que el día 14 hay que estar preparando la “batalla”. Que habrá tiempo solamente para algún “piquito” y “algo por encimita” nada más. Y que "Después del 15 celebramos la semana del amor. El 16, el 17, el 18, 19, 20, 21 y 22.. Y dele que son pasteles… Hasta el Carnaval". Incluso en pleno éxtasis populista Chavito se atrevió a dirigirse a la peña con un: "Levanten la mano los que piensan que el 14 habrá tiempo de algo alguito". Ni dios la levanto, por supuesto. No vaya a ser que se la corte al más puro estilo musulmán.
Joder!, con lo difícil que es acertar una vez al año con ese detalle que le guste a tu churri. Ese que, aunque en el momento parezca amor eterno, todos sabemos que después se esfumará tan pronto se meta por medio el cariño. Y el lumbreras este va y les mete a los pobres venezolanos una semana entera de detallitos y rompederos de cabeza.
Y ahora que a pesar de la puta crisis, vivimos tiempos de solidaridad, con esto y aquello, etc. Tiempos en los que somos capaces de matar a otro hombre pero también lo somos de aprovechar sus vísceras para salvar la vida de su peor enemigo ¿Quién se solidariza con este sufridor pueblo que tiene que soportar semejante losa con cara de granito, semejante rémora adherida a su piel, que no sale ni con lejía?...Einn
…Pero de verdad que no hay nadie que le pueda decir a este tonto del haba, a este tonto del ciruelo… ¿Por qué no te callasss?

En Gijón a 8 de febrero del 2009

Sindrome postvacacional... o eso dicen

2009-02-03T05:36:00.005+01:00

Hay en la vida peligrosa del marinero una independencia que es fruto de la ausencia de la tierra.
En la orilla se dejan las pasiones humanas; entre el mundo que queda atrás y el que se va a buscar el marinero no tiene otro amor y otra patria que el elemento que lo transporta: ya no hay deberes que cumplir, ni visitas, ni diarios, ni política. La lengua misma de los marineros no es una lengua común: es una lengua semejante a la que hablan el océano y el cielo, la calma y la tempestad. Viven en un universo de agua entre criaturas cuyas ropas, maneras y rostro no guardan ningún parecido con los pueblos autóctonos: criaturas que poseen la rudeza del lobo de mar y la ligereza del pájaro; en su frente no se leen las preocupaciones de la sociedad; las arrugas que surcan sus rostros se parecen a los pliegues de la vela reducida, y no las ahonda la edad sino el cierzo, como en las mareas. La piel de estas criaturas, impregnada de sal, esta enrojecida y tirante como la superficie de un escudo golpeado por las olas.
Los marineros sienten pasión por su barco; lloran de nostalgia al separarse y de ternura cuando vuelven a él. No pueden permanecer en casa con la familia después de haber jurado una y cien veces que nunca volverán a exponerse a los rigores de la mar; no pueden prescindir de ella, igual que un hombre joven no consigue separarse del brazo de una amante tempestuosa e infiel.

A veces sentarse a escribir solo sirve para joder la letra, al igual que dejar la cerveza solo sirve para aficionarse a la ginebra. Eso es lo que me está pasando a mi últimamente, por eso me decidí a abrir de nuevo la cantina después de este largo paréntesis vacacional con un texto de FRANCOIS RENÉ DE CHATEAUBRIAND (Memorias de ultratumba, 1894).

No hace mucho una amiga de este garito me regalo un hermosísimo cuaderno de esos de tapas duras ribeteadas en dorado para que pinte en el mis pensamientos, y con el ánimo de que capitule ante el mensaje literario dejándome arrastrar por la hechizo de la pluma, o por el licor de una cuantas frases llenas de magia y de lisergia, como si sucumbiese a un porro de marihuana.. aunque más bien yo últimamente prefiera tambalearme con la lectura de un buen texto o perdiendo el sentido mirando un paisaje. Pero como buen marino disciplinado que soy y seré, así lo hice. Sin embargo, una cosa son memorias y frases garabateadas sobre unas hojas con olor a librería y a librera, y otra un texto legible a la vez que coherente para los demás.

Pero como de momento estoy de un vago fluido y con síndrome post vacacional, prefiero iros dejando perlas literarias de aquellos que alguna vez cogieron su pluma para escribirle a la mar, o sobre la mar, así la cantina seguirá oliendo a sal y yo me entretendré leyéndoos a vosotros y comentándoos, -que por cierto tengo mucho atrasado y bueno que leer-.

Aprovecho también para saludar a ese viejo bribón que volvió a largar cabos y desplegar trapo llamado Kaktus (entre los abonados a este viejo garito, lo encontrareis) y aunque soy más partidario del añejo dicho de que: cada can se lama su ciruelo, y que no se debe de recomendar ni a tu propia foto… navegar en su viejo bergantín y amurar sus letras sigue siendo una gozada para todos aquellos que os guste leer algo bueno con olor a vieja barrica de roble y a brea.

Así que, como pondría en el diario de a bordo…

“Comenzamos la presente singladura, navegando y sin novedad”

En Gijón a 3 de Febrero del 2009

Desvarios varios

2008-12-13T20:48:00.002+01:00

Hacer cosas de las que te puedas arrepentir suele ser más interesante que arrepentirte de no haberlas hecho. Con este patrón corte el traje de mi juventud, y con el quiero seguir vistiendo la mocedad de mi madurez.
A menudo decimos que los errores de la juventud suelen ser el resultado de una lógica falta de experiencia, pero si por entonces hubiera sabido lo que sé ahora, puedo aseguraros que habría hecho todo lo posible y más por equivocarme con más frecuencia. Tratándose del placer que causan algunas licencias, es una suerte que la experiencia surja cuando ya es imposible enmendarlas, y creo que es necesario cometer día a día esos errores, pues con ellos más tarde tendremos que sustentar lo más interesante de nuestra memoria. En algunas carreteras lo verdaderamente peligroso no es arriesgar en las curvas, sino perder el tiempo en el excesivo celo a las señales de peligro.¿Por lo tanto vale la pena dejar los placeres, para cuando el cuerpo ya no permita los excesos del espíritu?, personalmente creo que no.
A los que tenemos ya cierta edad lo curas nos dijeron que el sexo era algo mezquino y demoníaco, y tuvimos que esperar hasta que la liquidación de la censura nos permitiera descubrir que las limitaciones de la buena conciencia son más fáciles de superar cuando se tiene a mano una habitación vacía, una mujer decidida y un bote de vaselina. Lo malo es que una vez superados los obstáculos morales, llego la sociedad tratando de frenar tus impulsos metiendo la salud como cuña al desaliento. Y si antes te advertían que el sexo te lanzaría de cabeza a la perdición, al pecado y al fuego eterno, ahora te intimidan con que los placeres de la carne te causaran ignominiosas y terribles enfermedades.
Arriesgar y vivir la vida con nuevos compromisos, como un viaje buscando paradas y destinos no programados, tiene sus inconvenientes y sus riesgos, pero como leí en algún sitio… no hay nada más estúpido que morir por haber tenido un accidente de coche en el garaje.
Puede que nunca demos con la fórmula para asegurarnos la felicidad en pareja, pero es imprescindible aprender a convivir con nuestros defectos y nuestros desengaños. Y no limitar nuestro deseo ni nuestros sueños, aun a sabiendas de que no hay ni uno libre de llegar a convertirse en una pesadilla.

Fredo
En Gijón a 13 de Diciembre del 2008

Antes muerto que sencillo

2008-12-10T20:51:00.005+01:00

Hay dos cosas que ya son tradición en este puente de la Inmaculada Constitución que acaba de pasar. La una; cuestionarle las arrugas a la ya madurita “carta magna”, y la otra cuestionar (ya que es nuestro deporte favorito en este país de caña y tortilla) la institución monárquica, sequito incluido.
Y como yo estos días, entre el trabajo y el Buenafuente apenas tengo tiempo para leer y cuanto menos escribir; además de las malas relaciones que tengo últimamente con la musa esa, que hace que escriba algo coherente, dentro de las gilipolleces que salen de la única neurona de este desalado pescador. Pues con todo esto, y viendo que con el viento de proa no hago barco decidí rescatar una antigua batallita que mantuve con la realeza y que conté en el viejo Sextante, pero que decidí recuperar para tapar los agujeros de esta cantina.

ANTES MUERTO QUE SENCILLO

En estos días atrás se estuvo hablando mucho sobre la figura del rey y la institución que representa, a raíz de que a un grupo de independentistas catalanes les saliera del mascaron de proa quemar fotos del monarca. Un hecho reprobable en si, pero no porqué fuese la figura del rey, Ala, o el papa de Roma. Sino, porque no deja de ser una falta cívica el quemar cosas en la calle. Creo que vivimos en una democracia y como tal; esta se sustenta principalmente, en la libertad de expresión y el respeto. Implicando con ello tolerancia “incluso con los que no la tienen”.
No me parece de recibo que esta gente sea intocable, y no me parece que sea de demócratas que por poner una viñeta del príncipe echándole un quiqui a Doña Leticia se censure una revista. O por el simple hecho de quemar unas fotos del rey se meta a alguien en la cárcel. Pero en fin no quiero entrar en política, pues hacerlo es la mejor manera de perder amigos. Además de que, con esta tribu es mejor no meterse, pues no se suele salir bien parado. Y lo digo, pues estoy en condiciones de afirmarlo categóricamente, ya que lo padecí en mis carnes, o más bien en mis tripas.
Y si me permiten vuesas mercedes, les relatare el curioso encuentro acontecido hace ya muchos años de este plebeyo que suscribe, con tan ilustres personajes.
Corría el año 1979 de nuestro señor, cuando este vuestro humilde siervo, pertenecía a la plantilla de una naviera cuya sede social estaba ubicada en los madriles, Y la cual presumía de tener en su lista de armadores, -lista esta por cierto, mas larga que la cola del SERGAS- a dos buenas piezas de la nobleza española...Sus ilustrísimas, o excelencias, o como coño les llamen...el ”Duque de Mena” y el ”Marques de Haro”.
Por aquel entonces, aun estaba empezando mis correrías por el mundo y trabajaba como mozo de cubierta en un barco mercante que cubría la ruta entre España y diferentes países del norte de África.
Nos encontrábamos aquel dia descargando mercancía general en el bonito puerto argelino de Mostaganem. Eran las once de la noche y faltaba tan solo una hora para acabar mi guardia de portalon; cuando de repente, un desvencijado taxi paro enfrente mia, y de el salio un traje negro de rayas diplomáticas con una corbata rosa adosados a un individuo pelirrojo, que parecía mas bien expatriado de una novela de Samuel Beckett. El cual acercándose a mí con mucha pompa y mucho glamour, va y me dice:
-Chico, ¿Eres del barco?-
-Si señor, soy el marinero de guardia. ¿Qué desea?- le conteste con toda la educación y cortesía que mi cátedra plebeya pudo desplegar. A lo que su excelencia contesto:
-Soy tu armador...El Marques de Haro, y quisiera ver al capitán.
Imaginaos la cara que se me puso...Yo, el humilde hijo de un trabajador de astillero, nativo de la esquina desheredada de la península, enfrentándome a la cream española. Tal fue mi estupor, que solo fui capaz de articular: -Vale, pues acompáñeme-Y empecé a subir las escaleras de la pasarela.
Aun no había puesto el pie en el segundo escalón, cuando oigo la voz del aristócrata decirme: -Eh, chico me ayudas con las maletas-, cogiendo en seguida su maletín de mano y dejándome a mí solo, con mis diecisiete añitos y mis escasos sesenta kilos frente a dos maletones más grandes que el baúl de la Piquer. Comprendan vuesas mercedes que me salte la parte del vergonzoso numero que tuve que montar para subir yo solo aquellos dos enormes maletones; tres cubiertas, un entrepuente y dos pisos mas hasta llegar al comedor de oficiales, y encima aguantando delante mía aquel culo lacio con andares de damisela que cada poco me preguntaba: ¿Voy bien por aquí chico?.
Si mariconazo, y si sigues recto te descerebraras contra el pescante de estribor, -me hubiera apetecido contestarle-
...! Pero la cosa no acabo ahí!
Una vez finalizada mi guardia me fui con Pepe, un marinero ya veterano acuartelado en los grandes bancos de merluza de Sudáfrica, a coger unos pocos camarones a lo largo del muelle. Huelga decir, que con semejante maestro el lance fue abundante, y al cabo de una hora casi un kilo de tan rico crustáceo bailaba aun vivo dentro del ganapán. Así que con tan fructífera captura nos dirigimos a la cocina del barco para dar buena cuenta de ellos. Al convite se sumo Tonio, contramaestre del barco y hermano de mi socio de pescaduria, aportando compañía y una botella de buen vino en tetra-brik para ayudar a digerir mejor el marisco.
Cuando teníamos casi todo preparado y nos disponíamos a sentarnos en el comedor, apareció de repente en la puerta de la cocina el hidalgo caballero, -y no os perdáis esto- ¡Ataviado con uniforme de marinero!, lo juro por la guitarra de Jimi Hendrix, y no de un marinero cualquiera...no !Sino de marinero de primera comunión!.
De verdad era digna de ver la postal de aquel cincuentón pelirrojo vestido de primera comunión. Suerte que aun no habíamos empezado con los camarones, pues de seguro habría echado la pota con semejante y esperpéntica visión.
-Buenas noches marineros... ¿Que hacéis?-, nos dijo el príncipe de los mares.
-Pues na, aquí, a punto de comernos estos camaroncillos que acabamos de pescar-, le soltó el incauto del Pepon. Y para acabar de joderla, su hermano Tonio le señaló: ¿Le apetece picar unos pocos?
¿Qué si le apetece?...Jodio infante. ¡Se los comió todos...TODOS!...y medio ladrillo de D. Simon para ayudar en su trasiego.
Mientras nosotros; en parte debido a la cortesía marinera, a la educación, y a que seguíamos alucinados viendo para aquel barón, conde o marques, que era un calco de Cristobalito Gazmoño, -aquel entrañable personaje de Toni Leblanc-...ni los probamos, ni tan siquiera dijimos esta boca es mía, -que en este caso seria lo más apropiado decir-.
Y el hideputa ni respiraba, que más bien parecía lazarillo que caballero, dando cuenta de las viandas.
Pero lo mejor y lo que con más cariño recuerdo, fue el comentario de los dos veteranos, una vez se hubo marchado el conde-duque de los cojones.
-Joder Pepe, pues si que tiene buen diente la realeza-
-Claro coño, los ricos siempre fueron de buen comer. ¿O es que no lo sabias?-

Fredo

En Gijon a 10 de Diciembre del 2008

The Show Must Go On

2008-11-30T21:45:00.005+01:00

En 1991 cuando Freddy Mercury (Queen) se encontraba en sus últimos días debido a que padecía la enfermedad del SIDA. Brian May, guitarrista de la banda le compuso la canción “The Show Must Go On”. En ella habla de un final muy próximo, pero a su vez lanzando un mensaje positivo…

Fredo

En Gijon a 31 de Noviembre del 2008

Hechizo de mar

2008-11-08T03:26:00.009+01:00

¿A veces me pregunto que hechizo natural tendrá la mar?
Porque esta abrumadora soledad azul, este liquido desierto, cautiva el alma de un hombre hasta tal punto que haga de su vida un encierro voluntario?

Que aun amando y añorando cada minuto, cada segundo; su tierra, sus seres queridos, su hogar, necesite esta paz azul, esta dosis diaria de sal en sus venas para vivir como si de un drogodependiente se tratara, inyectándose sus amaneceres, sus atardeceres y sus noches de luna.

Embrujo natural que perdura y perdura a través de los siglos. Canto de sirenas al cual hombres valientes sucumbieron. Y otros, mas valientes todavía amarraron sus cuerpos a mástiles y palos. Como lo hizo aquel viejo Ulises, para poder regresar a ese otro mundo totalmente discordante.
Ese otro mundo que ahora se me antoja caótico. Donde las prisas, la comodidad, el egoísmo y la falta de honradez, ganaron la partida a valores humanos como la paciencia, la armonía con la naturaleza, la paz o la solidaridad entre iguales. Valores algunos que subsisten todavía en la mar en forma de leyes no dictadas… de leyes silenciosas.

Un marino contempla el horizonte, pero no fija su mirada. Fija sus pensamientos en ese horizonte que ejerce de telón azul de la obra de su vida. Telón que cuando se levanta, le permite ver un mundo de sueños y de esperanzas. Y que cuando se baja y se acaba ese cigarrillo, golpea de nuevo su mente al igual que ola castiga las amuras, inundando y llevándose consigo sueños y pensamientos.

¿Radicara ahí la formula de ese hechizo? ¿Serán esos instantes de paz, que permiten que un hombre sueñe como un niño... la clave de ese embrujo?.......No lo se.

HALA!... A FLIPAR COMO TONTOS

2008-11-02T20:13:00.004+01:00

¿Esta nublado, no sale el sol, hace frío? ¡Que más da! Nunca más tendré que trasladar a Maria del mar, Maria José, Mari flor o Marife de una ventana a otra buscando la luz y el calor del esquivo Lorenzo. Se acabo gastarme los leuros en abonos de acción rápida y fertilizantes, o en estar pendiente de sus justas dosis diarias de agua descalcificada. Y se acabo justificar delante de la suegra la presencia de esas “feas plantas que no dan flor ni dan na”, y que “mas se parecen a ortigas que a plantas de interior”.
Ya nunca mas me pillare esos magnos cabreos por quedarme sin papel de fumar justamente en domingo o festivo. Y que se vayan buscando vida los camellitos de turno, volviéndose a meter las bolitas de hachis por donde las trajeron.
Ahora me puedo poner mas ciego que una lombriz sin moverme de delante del ordenador, sin ahumar mis pulmones y sin joder mas mis neuronas, solo tengo que abrir la tapa del cacharro , clickear “I DOSER” elegir la sustancia y… ¡a volar en parapente!
El fumadero en cuestion se situa en una web que se autodenomina líder en la industria de la tecnología Binaural de ondas al cerebro. ¿Y qué como funciona esta arguile virtual?
Pues te vas a la pagina, te descargas el software donde hay un monton de drogas gratuitas para probar; marihuana, hachis, cocaína, heroína, peyote, etc. Las cuales vienen en unos archivos de audio “drg”, que se reproducen con el mismo software, y que según el populacho, la cosa funciona; aunque es conveniente tener un buen par de auriculares, pero… ¡Ojo!, al igual que las de la calle crean adicción.
El programa se llama “I DOSER 4.5” y viene comprimido en un archivo zip, después abres la aplicación I DOSER, haces clic en open doser, te tumbas en el sofá y que te aguante el trinquete lo que te dure el viento.
Y aun hay mas.
Buscando información sobre las famosas ondas colocantes estas, me encontré algo que hará feliz a más de una que adolezca de poca proa. Un tal doctor Hideto Tomabechi investigador y rockero el, a descubierto un tono de móvil que aumenta la talla del pecho de las mujeres entre dos y tres centímetros en tan solo diez dias.
El super-sabio investigador dice que el cerebro de la mujer procesa esa sinfonía interpretando que es el lloro de un bebé, lo que provoca una reacción fisiológica y hormonal que hace que le crezcan las glándulas mamarias a la susodicha.

Pues ya puestos, a ver cuando descubren el toque a arrebato que nos haga crecer alguna otra cosa a los que meamos de pie. Que tres centímetros mas… son tres centímetros. ¿O no?

Fredo

En Gijón a 1 de Noviembre del 2008

Mas fragil que un cristal

2008-10-26T16:23:00.003+01:00

Estos días atrás una noticia digna de la más tenebrosa novela de terror sacudió las conciencias de aquellos que somos sabedores de vivir en un mundo donde los pasillos del psiquiátrico se encuentran nada mas cerrar la puerta del portal.
Nadie se libra de esta esquizofrenia colectiva, ni nuestros chavales, estos incluso son mas vulnerables debido a su juventud y poca mili en la mochila.
Rosa María E.P., de 50 años fue asesinada el 17 de Diciembre del 2005 dentro de un cajero automático por tres “niños de papa”, o “niños pijos”, o “niños pera”, o hijos de puta mal criados, da igual como les llamemos, que… “se les fue la mano”
No quiero entrar en el suceso en si, sobran las palabras viendo las imágenes con las que sangraron nuestras retinas y nos dejaron una mella en el alma los informativos.
Hubo otra cosa que me impacto tanto o más. Y fue la vida anterior de esta mujer, y el como llego a acabar recolectando sueños dentro de fríos cajeros automáticos rechazada por un entorno que cuanto mas se globaliza, mas se deshumaniza.
Rosa María E.P., de 50 años era una mujer culta, estudiada y estudiosa con un buen trabajo (secretaria de dirección), un marido, una hija y supongo que hasta una hipoteca y tal vez un perro. Una mujer más, con una familia más y con una vida normal estereotipada como la de cualquiera de nosotros. Y que de repente por amor a un palomo lo deja todo, familia, hija, trabajo y corre tras los latidos de su corazón. Un mujer impulsiva, que como casi siempre suele pasar, cuando los impulsos rigen tu vida y relegan a la razón, la hostia que te pegas es directamente proporcional a la fuerza de esos sentimientos.
Abandonada en Francia y sola con el corazón roto busca consuelo en el amor de Baco, el resto es fácil de imaginar… desamor, decepción, amargura, vergüenza, soledad, rechazo, y por ultimo… indigencia. Es la historia de una perdedora en un mundo donde esta de moda ser perdedor, un mundo donde hay música de perdedores, literatura de perdedores, cine de perdedores, incluso hasta hay perdedores de éxito. Es la historia de uno de tantos que al llegar a casa sólo encuentran caliente romper a llorar en la ventana. Es en fin, la historia de aquellos que bajar las escaleras les llevaba el doble de tiempo que subirlas
En su última entrada una amiga de este blog decía que solo un cristal nos separa de ese otro mundo. Personalmente creo que es algo aun más frágil que un cristal… es una puta y simple neurona. Y que como se nos joda… Adiós.

Fredo

En Gijon a 26 de Octubre del 2008

Dialogo de besugos

2008-10-06T20:34:00.002+02:00

Cogio su arrugado paquete de cigarrillos del bolsillo de su camisa. Saco dos y le dio uno a su amigo. Como siempre hacia, le quito el filtro al suyo, se lo colgó de los labios y al mismo tiempo que lo encendía, aspiro una larga y profunda calada.
Después se quedaron los dos mirando al mar largo rato sin hablar. Una segunda calada lo saco de su ensimismamiento.
Miro a su compañero que con los ojos entornados contemplaba el destello rojizo de un sol durmiéndose ya bajo el horizonte...
- Mon
- Si

- ¿Cuántos años llevas aquí?
- Muchos
- ¿Por qué?
- ¿Por qué, que?
- ¿Qué porque llevas tantos años aquí?
- Porque es mi vida, así la elegí.
- ¿La elegiste o te eligió?
- Joder patrón, estas rarillo hoy, eh!
- Déjate de rarillo, y contesta a la puta pregunta.
- Mira patrón, yo no soy como tu, yo no leo ni escribo como tu, y yo no me hago ese tipo de preguntas como tu. A los catorce años ya andaba con mi padre largando y virando nasas dentro de la ría...En cuanto acabé la marina, me enrole en un barco para Malvinas y hasta hoy...No conozco otra vida patrón, la mar es lo único que conozco.
- ¿Pero no te gustaría vivir en tierra, dormir con tu mujer todos los días, leer el diario por la mañana, ver crecer a tus hijos, pasear con la legitima al atardecer por el paseo...en fin, lo que hace la gente normal?.
- No.
- ¿No?. ¿Coño, y porque?
- Por que eso no es lo que hace la mayoría de la gente normal. Esa inmensa mayoría de gente normal se levanta de mala leche casi todos los días para ir a un trabajo que no les gusta, llegan tarde a casa cansados y sin tiempo para fijarse si sus hijos crecen o no. Y su legitima tampoco tiene tiempo de paseos, pues también trabaja y al llegar al hogar aun tiene que prepararles la cena a el y a los críos, dejar lista la ropa del día siguiente, recoger algunas cosas y quedarse dormida en el sofá viendo soplapolleces en la televisión.
- Además...
- ¿Además que?
- Además, no saben fumarse un cigarrillo con un compañero viendo la mar y sin abrir la jodida boca.
- Tienes toda la puta razón... ¿Otro pito?
- Venga.

Fredo

¡QUE OS JODAN!

2008-10-01T21:43:00.004+02:00

¿Así que ahora lloráis y queréis que “papa estado” os deje pelas a fondo perdido porque no tenéis liquidez y se os va el negocio de la usura al garete?
-¡Huy que penita me da el nene que tie que cerrar el garito y cambiar a Armani por los chinos!... Pos os jodeis-.
Que nosotros los de a pie, los que tenemos que avalar una hipoteca poniendo hasta la dentadura de la agüela encima de la mesa, los que crucificamos nuestras vidas y nuestros salarios por un par de generaciones para poder tener una vivienda digna, los que nos pasamos cinco putos años pagándoos intereses antes de empezar a amortizar las pelas que nos dejasteis (supuestamente, porque ahora se ve que no tenias ni un puto duro), los que durante años tuvimos que aguantar vuestras agresivas políticas neoliberales iniciadas en su tiempo por Reagen y Thatcher y tan claramente fracasadas, que hasta el Sarkozy habla ahora de capitalismo regulado, los que tenemos que oír reiteradamente vuestros “donde dije digo, digo Diego” cuando acusabais de maniobra comunista el nacionalizar empresas, cuando ayer nos decíais que el estado es un pésimo administrador, que "el estado debe estar fuera de el mercado"..., Pues esos mismos no estamos por la labor de echar mano a nuestros bolsos para sacaros las castañas del fuego, especuladores de los cojones.
Durante años estuvisteis otorgando hipotecas infladas y de riesgo porque sabíais que lo que ahora valía diez mañana valdría veinte, os lucrasteis, enriquecisteis, os pudristeis de dinero mientras nosotros pudimos ir pagando malamente. Y ahora que no podemos, queréis que papa estado os deje 1 billon (si con B de burrada) de dólares para que sigáis. ¡Anda y que os den por culo!
Lo que tenéis es que pagar con cárcel todos estos despropósitos acumulados…¡Pero nooo!, como sois ricos aun os infláis mas de pasta. Y sino que me expliquen como puede ser que se hayan pagado dividendos a directivos, por resultados desastrosos; como es el caso Leman Brothes, donde el director de una empresa que quiebra se lleva 144 millones de dólares, por destruir la misma.
En la vida real, -o sea la nuestra- con cualquier escusa de poca monta se imponen penas de prisión y en un fraude masivo como el que se vislumbra en todo este tinglado de intereses adulterados y favores rescatados, todavía no hay nadie en aquella tierra de promisión exigiendo penas de cárcel para tantos “guantes blancos” como los que se están lavando las manos.
Lo único bueno que veo en toda esta mierda es la hostia que se pego el capitalismo, esperando que esto nos haga reflexionar a todos y nos haga a su vez evolucionar y avanzar.
Y si nos vamos todos a tomar por culo, me consuela y me hace brillar el colmillo el saber que vosotros os hundiréis en la mierda conmigo. ¡Pardiez!

Fredo
En Vigo (y de vacaciones) a 1 de Octubre del 2008

Estudios antropologicos

2008-09-14T16:10:00.006+02:00

De vez en cuando nos podemos descojonar un poquito y más, leyendo las difíciles conclusiones de algunos estudios publicados por insignes universidades, y eruditos investigadores que no conoce ni cristo ni su propia madre.
Y yo me pregunto, ¿No hay cosas mas relevantes y necesarias que investigar?, como por ejemplo… no se… la emancipación del buey. Tema este que les podría dar pie a una larga tesis doctoral, al tiempo que seguramente procuraría algún beneficio a quien se dedica a la cría de tan noble animal, ya que puestos a gastar dinero contributivo… ¿Por qué no?
Hace unos días leí en mi diario de los desayunos, dos de estos estudios dignos de ser firmes candidatos al Nóbel de los disparates.
El primero era una exposición exhaustiva sobre la personalidad de aquellos que les gusta la música heavy. Según los doctos investigadores y al contrario de todos los esteorotipos, los aficionados al heavy son personas tiernas y muy románticas. Y ya de paso, y metidos en harinas de repostería, los amantes del jazz, así como los de la música clásica tienen una alta autoestima y son gente creativa. Pero eso si, mientras los primeros se caracterizan por su sociabilidad, los segundos son personas introvertidas. Pero no os vayáis a creer que este estudio se lo sacaron de la manga, como conejo de chistera… ¡No! Esta importante tesis esta avalada por un prestigioso catedrático de psicología con un nombre muy raro y más de 36.000 personas (supongo que muy raras también) que han participado en el estudio.
La verdad que esto de dime lo que escuchas y te diré como eres, tendría un pase siempre y cuando fuera una perla soltada por la Pitonisa Lola o algún friki televisivo, pero viniendo de un ilustre científico avalado por una no menos insigne universidad, que quieren que les diga, oiga! Que me dan ganas de echar la pota directamente, al tiempo que me planteo una pregunta que seguramente os habréis bosquejado vosotros también… ¿Qué pasa con la peña que les gustan diferentes tipos y estilos musicales? ¿Acaso son psicópatas tarados con personalidad múltiple y dignos candidatos a ser protagonistas junto a Jack Nicholson en Alguien voló sobre el nido del cuco?...¿Einnn listillos catedráticos?

El otro estudio aun es aun más meritorio de sainete.
Un tal Stuart Brody de la universidad West Scotland dice que: “Según la forma de andar de las mujeres, esta guarda relación con su capacidad para alcanzar el orgasmo”.
En el viene a contar que la capacidad para alcanzar el orgasmo de nuestras churris es directamente proporcional a la longitud de zancada y a la rotación vertebral. Y esto se debe a que caminando de determinada forma “se desbloquea el flujo energético de las piernas a la pelvis a través de la columna”.
¡Pues por aquí no… no paso! Aquí tengo algo que decir, además de mi propia teoría al respecto.
Acepto como pulpo animal de compañía, eso de que los jevimetaleros se amariconen escuchando a Judas Priest o a Metálica, o que a los que nos gusta el jazz seamos unos egocéntricos de los cojones. Pero que la capacidad orgásmica de la bisectriz se mida por la forma de andar es mucho ceder, y me niego a creerlo.
Porque vamos a ver, aplicando esta teoría las modelos que mueven las caderas y el culo mas que un buque en lastre en medio de un temporal fuerza ocho, se deben de correr hasta con el Solbes haciendo balance económico. O que las geishas japonesas que parecen en sus andares el conejito de las pilas interminables desconozcan lo que es un buen final de un polvo. O que simplemente por medir uno ochenta y la zancada larga te arda la pepitilla escuchando los partes meteorológicos… ¡Anda ya!
Y para tirar por los suelos esta teoría que le pregunten a mi tierna amiga de secundaria Paquita, que con aquellos andares que tenia la tía que parecía prima-hermana de Chiquito de la Calzada, era capaz de correrse un par de veces mientras nos la pelaba a dúo detrás del gimnasio.
Así que yo, “que a veces pienso”, llego a la conclusión que… si una mujer, y usando términos castizos “esta bien folla” en sus andares garbosos y satisfechos se podría apreciar alguna diferencia con las otras que acostumbran a pasar mas “leste” y no al revés… lo demás son ganas liar el palangre.

Fredo

En Gijon a 14 de septiembre del 2008

Sin estela por la popa

2008-09-05T23:08:00.006+02:00

Al igual que un amigo de este sitio, que acaba de alistarse lozano, a otro nuevo ciclo bloguero después de las tan requeridas vacaciones. Yo también acabo de hacer la matricula, para este nuevo curso de Técnico Especialista de Primera clase en escribir paridas y despropósitos varios, aunque eso si…sin periodo vacacional de por medio –que no se crean vuesas mercedes que todo el monte es orégano-. Supongo que en este nuevo periodo seguiré teniendo el beneplácito de los que aquí entran, aunque no les guste una mierda lo que lean, pero… para algo están los amigos, oiga!, Y bueno, si de paso les gusta… mejor que mejor.
Creo que hice bien el curso pasado en cerrar Sextante y abrir esta cantina portuaria, la veo mas acorde con el medio de vida que lleva ahora este viejo pescador de húmedas rodillas y sangre ensalitrada, ya que solamente comparto con la mar media singladura, cuarto y mitad del sueño y escasamente una parte de su viento. Y cuando digo media, es…“media”. O sea, exactamente doce horas al día en la mar y doce en tierra, mas precisión imposible… ¿Qué se podía esperar del viejo y maniático Tormentas?
Así de esta manera, creo que podré cincelar mejor en las piedras de este dique particular, mi personal forma de observar lo que me rodea tanto en tierra como en la mar. Integrándome de paso, en la reparadora sencillez de este sueño plural, que consiste en vivir el día a día en una ciudad y lo mejor que se pueda. Supongo también, que esto me dará un visión mas objetiva de la vida terrícola, como cuando te alejas de un cuadro para dejar de ver los movimientos de la mano del pintor sobre el lienzo y desnudas la obra en su totalidad, cambiando el atrezzo de la técnica por el del sentimiento con tan solo moverte unos metros.
Creo que puede ser este un buen curso “académico” en el sentido mas estricto de la palabra, pues sumándole a que estoy en tierra todos los días, lo hago en medio de este concurrido foro ciudadano, que acostumbra madrugar todos los días para ir al trabajo y apurar las ultimas horas del día para hacer la compra o tomarse unas cañas con los amigos. Totalmente diferente a cómo lo vine haciendo todos estos años, en que mis recaladas en dique seco eran siempre ociosas, y en donde mis despertares eran acompañados del sonido de los pájaros y el agua, muy lejano, por cierto, al irritable sonido del camión de la basura.

¿Y de momento que quieren que le diga a vuesas mercedes?... Pues, que le voy cogiendo el gustillo a esto, oigan. Me lo paso pipa ejerciendo mi deporte favorito de observar a la peña y lo que me rodea ya que las razones que tengo para encender el televisor siguen siendo las mismas que para apagarlo.. Y viviendo como lo hago, en un tercero con vistas a la calle y edificio al otro lado de la misma, tengo ante mi todo un escaparate de historias tras ese mosaico de ventanas increible… Como justo enfrente, en donde una pareja que por los gestos que se ven -ya que el audio no llega hasta mi ventana-, deduzco están a punto de finalizar contrato. O como la que vive encima, donde el afortunado no para de deshuesarle el jamón a su novia. También dos pisos mas abajo comparten covacha dos muchachos; que no se, no se… pero me parece que hacen un poco de agua por la limera la parejita. Y a su lado un duo de jubilados arman la de cristo día si, día también, hasta el punto que me dan ganas a veces de gritarles desde el otro lado de la calle: ¡Vieja bruja, deja en paz al agüelo, coño!. Lo mas intrigante es lo del primero derecha, donde un tío barrigón llega todos los días a casa a eso de las diez de la noche, uniformado con chaquetilla de obrero municipal, cuando es de dominio publico que este cuerpo de “ingenieros”, acaba el tajo a las cinco o seis de la tarde…. Vamos, que tengo a mi alrededor una biomasa ciudadana digna de cualquier guion televisivo, y como pueden observar vuesas mercedes creo que podria llegar a dar mucho juego.
Pero hay algo, que es lo que mas me va prendando. Y es ese colegueo que me empiezo a gastar, con la abuela dependienta de la tienda de chuches donde me compro los “Fritos”. Con la estanquera que me vende el tabaco y El Comercio… La señora que limpia el portal y su hija que le ayuda por las tardes. O Miguel, el dueño del bar donde me tomo las cañas y me relleno de cuando en vez con una robaliza (lubina) a la espalda al ritmo repiqueteante y folklórico de una sidra escanciándose en el borde del vaso, -que créanme, es gloria bendita oírla-… Un montón de gente importante todos ellos, que viven y conviven en este barrio obrero y que coinciden diariamente haciendo que al menos, el reconocimiento de nuestras caras nos hagan sentirnos un poco menos solos y mas entre amigos.
Así que espero llegar a conocer con el tiempo sus particulares historias y saber hilarlas después en un texto que resulte agradable y entretenido leer. Y como os dije al principio… sigo abrigando la esperanza de vuestro condescendiente beneplácito hacia este marino que sigue navegando, pero ahora eso si… sin dejar estela por la popa.

Fredo
En Gijón a 9 de Septiembre del 2008

Noches de luna llena en la mar

2008-07-20T13:12:00.004+02:00

Ayer fue la luna llena de Julio, y me apetecía rescatar del cajón del cuarto de derrota este escrito para esta nueva plataforma… Espero que os guste.

Hace unas semanas me mandaron un comentario de Fenix, una amiga de este space en el que me preguntaba: ¿Cómo son las puestas del sol en la mar? ¿Qué se siente al contemplarlas? También me decía que nunca viajo en barco y que le intrigaba lo que se podría sentir, el ruido de las olas, las estrellas, la mar ¿Si se siente miedo o por el contrario se encuentra paz?...

Llevo veintiséis años en la mar y le podría decir que nunca vi un amanecer, una puesta o una noche estrellada que fuera igual a otra, son muchas las incógnitas y variantes, que entran en tan hermosa ecuación de color y de luz influyendo en su resultado final; desde las exteriores obviamente, hasta las interiores, siendo estas ultimas las que mas peso adquieren. Es tu estado de ánimo o tu sensibilidad al igual que los alcalinos en el revelado de una fotografía los que fijan y resaltan la imagen. Los que hacen que un sol dormido deje de ser un simple “esta rojo de carallo”, a salpicar el cielo de infinitos matices que cubren todo el espectro de color: desde al azul cobalto mas puro, al amarillo cadmio mas calido que uno puede percibir. O los que hacen que una luna llena deje de ser una impostora que roba su luz al sol, una esfera de blanco abstracto sin sangre, a convertirse en pura magia cargada de luz y embrujo...
–precisamente, como la que vengo ahora mismo de contemplar-.

Acabo de entrar en el puente después de estar un buen rato disfrutando de mi hora preferida, y en mi sitio preferido de esta cóncava construcción de chapa y soldaduras. Esa hora en la que toda la tripulación descansa después de un duro trabajo y con ella el barco también, en la que, apagado su motor principal se deja únicamente un pequeño auxiliar que mantenga la corriente a bordo. Hora en la que, el silencio y la quietud suavizan con una dulce y fina capa, nuestras almas de sal. Pero hoy es distinta, especial...es noche de luna llena, o más bien diría: una perfecta noche de luna llena, pues hoy la mar también se encuentra tranquila y relajada... postrada ante tan hermosa señora, y ofreciéndole su manto cual inmenso espejo.
Y si...es paz, el sentimiento que con más poderío recoge el alma del pescador.
Pues cuando la iluminada oscuridad de una noche de luna en la mar adquiere color, y la penumbra adquiere textura...el alma adquiere reposo y sosiego.

Como dije antes tengo un sitio especial para disfrutar de las noches así, y es el punto mas alejado del barco “el pichón de proa”, aquel donde un jovencito DiCaprio hacia volar a través de las olas a una no menos jovencita Kate Winslet en la película de James Cameron “Titanic”.
Allí, en la proa, sentado sobre mi propia soledad y acunado por un levísimo y lejano ronroneo del latir del barco, es donde puedo sentir el roce de la suave marejadilla que acaricia su casco, y es allí donde esa paz, esa quietud y ese sosiego adquieren matices casi místicos para mi cuando son acompañados por el baile de lucecillas doradas y plateadas, que esa luna enorme esparce por la negra superficie abriendo un sendero de luz, desde el horizonte mas lejano e inabarcable hasta el centro mismo del corazón de quien disfruta esos instantes. Son momentos donde entre el embrujo de la luna, el calor de tu cigarrillo y tus propios pensamientos te reconcilias con el entorno hasta fundirte en el, hasta ser parte del atrezzo de ese inmenso y mágico escenario, son momentos donde el marino disfruta de la soledad, ese otro sentimiento que nos acompaña desde el mismo instante que desencapillamos los cabos que nos amarran a ese otro mundo... vuestro mundo.

Hasta para la más diminuta criatura marina, estas noches son mágicas, todas y cada una de ellas suben a contemplar el hermoso espectáculo que ofrece la mar irisada. Dicen los biólogos y científicos que este enorme éxodo de la biomasa marina hacia la superficie, se debe al movimiento de las capas de reflexión...ya sabéis, fitoplancton, zooplancton, y consecuentemente toda la cadena trófica, arrancándole de esta manera con sus teorías, toda su magia y belleza.

Sin embargo a mi me gusta mas pensar poniéndole un pequeño punto romántico a la noche, que lo hacen para cenar a la luz de una vela...! No saben nada estos peces!.

Fredo
En la mar, a 31 de Julio del 2007

Me gustan los hombres

2008-07-06T09:57:00.010+02:00

Tranquis to el mundo, que no acabo de salir del armario, ni pierdo aceite por la limera. Es solamente el titulo de la columna que esta semana nuestra meritoria Torquemada (Carmen Posada) nos dedica a aquellos que solo usamos compresas pasados ocho decenios.
Esta vez la señora nos dedica unas indulgentes palabras a los que somos incapaces de mirar a los ojos de una mujer sin que se nos note que nuestras pupilas lo que de verdad reflejan son sus piernas… Eso si, siempre con ese vago toque sexual de mujer culta y liberada a la que puedes imaginar buscando la farmacia de guardia en el Boletín Oficial del Estado, para comprarse un selecto diafragma de Sargadelos.
Creo leer entre sus líneas una tenue defensa de aquellos hombres que no somos dados a proclamas de su lado femenino y su instinto maternal mientras abominamos de nuestra asquerosa condición masculina. Yo personalmente, encuentro positivo que algunos varones traten de destapar su lado más tierno, pero no entiendo la razón por la cual algunos prójimos asisten a los partos de sus mujeres y se comportan como si ellas pusiesen los dolores y ellos, tan sensibles, colaborasen rompiendo aguas…
En fin, que algunos tíos nos mola leer este tipo de columnas escritas por tan “eruditas feministas”. Y este articulo debería de ser colgado en el tablón de anuncios del despacho de alguna conocida “miembra” del congreso de diputados, pero a falta de eso, lo cuelgo yo aquí por si algún despistado aun no lo leyó...

Acabo de teclear el título de este artículo y de pronto me detengo. «Vaya perogrullada», pienso; se supone que a todas las mujeres heterosexuales nos gustan los hombres y no debería haber motivos para hacer pública semejante profesión de fe. Sin embargo, creo que las mujeres, y en especial las que escribimos, últimamente estamos demasiado cañeras con los tíos. Abundan hasta la náusea los artículos en los que se habla del egoísmo masculino. Que si ya está bien de que ellos se crean Rapa Nui (léase el ombligo del mundo). Que si estamos hartas de ser el segundo sexo del que habló Simone de Beauvoir y que ahora en siglo XXI seremos por fin el primero. Que si alumbra ya la era del varón domado y más aún la del varón sometido. Y ojo, chicos, porque a la mínima que os descuidéis haremos con vosotros, metafóricamente al menos, lo mismo que hizo Lorena Bobbit. Sí, aquella que aprovechó el sueño de su marido para `afeitarlo´ tan al ras que lo dejó listo para trabajar de eunuco en un harén. Y luego está toda esa monserga de cómo nosotras somos más sensibles que los hombres y también más evolucionadas biológicamente y, por supuesto, más inteligentes. Amén de los chistes feministas, que se parecen mucho a los machistas y que tienen tan poca gracia como éstos. O poner el grito en el cielo por cualquier comentario adverso contra las mujeres mientras contra los hombres se puede despotricar todo lo que se quiera porque para eso está la libertad de expresión... Yo, que soy mujer y por tanto lo puedo decir (si fuera hombre, seguro que me capan), debo confesar que empiezo a estar harta de este discursito. No creo que seamos ni más inteligentes ni más sensibles ni más evolucionadas que ellos; somos diferentes, y a Dios gracias que es así, porque si no este mundo sería mucho más aburrido. Ahora bien, lo que más me sorprende de todo el asunto es que los hombres con tanto blablá hembrista han caído víctimas de un curiosísimo síndrome de Estocolmo. De un tiempo a esta parte, el que más y el que menos dice estar ahora «cultivando su lado femenino» o «envidiar terriblemente la extraordinaria sensibilidad de las mujeres» o confiesa que su mayor deseo en esta vida hubiera sido «nacer mujer para ser madre». Menos esta última afirmación, que comprendo divinamente (ser madre es lo más maravilloso que existe), el resto de las afirmaciones me tiene mosca. ¿No será que los hombres se están feminizando? Si miramos las modas y las costumbres, bien podría ser que sí. El otro día leí que el sesenta por ciento ¡¿sesenta?! de los varones españoles se depila (con lo que a mí me gustan los tíos de pelo en pecho, qué desgracia). Además, desde que Beckham reinó en estas tierras, llevar pendientes de diamantes ya no es de nenazas, ni lo es hacerse mechas ni tampoco ponerse rímel; a este paso, pronto los veremos usar lip gloss y pintarse las uñas, si no, al tiempo. Yo, como soy una antigua, cuando los veo por la calle de esta guisa, con los pelos en pincho y los pantalones enseñando gayumbos, lo que me da es un ataque de risa, qué quieren que les diga. Cierto es que en otras épocas los hombres también llegaron a invadir las modas femeninas. En la Francia del siglo XVIII, por ejemplo, llevaban tacones, lucían pelucas y se ponían colorete. Claro que aquello acabó como acabó (en revolución y rodando cabezas), de modo que no saquemos conclusiones apresuradas... En fin, no voy a seguir con el sermón, porque sé perfectamente que estoy en franca minoría y que a muchas de mis congéneres el que ellos fomenten su lado femenino les parece sensacional y pasear del brazo de un maromo depilado, el súmmum de lo cool. Yo, en cambio, ahora que viene el verano y la ropa escasea, hago votos para tener la enorme suerte de descubrir, entre tanto petimetre, pisaverde, lechuguino y lampiño metrosexual, también a algún tío como los de antes. De esos que en vez oler a pachuli o a 212 de Carolina Herrera despiden feromonas a kilómetros, por ejemplo. Primitiva que es una, pero mmmm... ¡qué gustazo!

De cuando las putas eran señoras

2008-06-28T09:59:00.003+02:00

Recientemente leí un artículo sobre las mafias del este y el trapicheo de mujeres que se traen en esa parte de Europa. Mujeres que vienen engañadas con la promesa de un trabajo digno en España y que nada más llegar son obligadas a ejercer la prostitucion a lo largo y ancho de esta piel de toro, hasta conseguir pagarse, -en el mejor de los casos- su viaje de entrada y liberarse de esos hijos de puta. Una oscura y triste historia de la cual no voy a hablar por desconocimiento de la misma, pero si que me apetece hablar del gremio de estas señoras.
Yo personalmente hace una eternidad que no frecuento estos garitos, pero no por ello desconozco de que van hoy en dia. Y la verdad, nada que ver con los puticlubs de antes. Ahora, están plagados de mujeres extranjeras -de muy buen ver todas por cierto-, pero que dejan mucho que desear con respecto al producto nacional que campaba antes en dichos locales. Ya no existen aquellas mujeres que jugaban al eterno y seductor juego de las miradas cruzadas, mujeres que se acercaban a ti y con toda la educación del mundo te pedían un cigarrillo clavándote su mejor y mas cazadora mirada en tus ojos mientras tu educadamente se lo encendías. Preguntándote a continuación, si estabas solo y buscabas compañía, cosa que era obvio, y sentándose en el taburete con un mas que elegante cruce de piernas que te dejaba entrever parte de lo prohibido.
Hoy en dia no; hoy se acercan a ti directamente con andares de rapero, y te “exigen” con un raro acento que va desde el duro ruso caucáseo, al colombiano mas florido y pachanguero, que les invites a una copa. Y si no lo haces, bien por que la lumi en cuestión no sea de tu agrado, o bien porque una copa en un garito supone el sueldo de todo un dia y la gasolina de una semana, te quedas mas solo que la una viendo a través del espejo de la barra como esos culos prietos y esas caras de deberle media vida a la vida, picotean de cliente en cliente con flemática desgana.
Cuando era niño, hablo de entre los doce y quince años íbamos al barrio chino de Vigo, mas conocido por la “Ferreria”, donde una mujer apodada “o cabalo” (el caballo), nos hacia precio especial a la pandilla de chiquillos, adentrándonos a los cuatro por tan solo dos mil pesetas (el polvo valía mil), en el sórdido mundo del sexo mercenario. Y si era por la mañana hasta nos podía salir gratis un colacao caliente, dependiendo de si el orballo mojaba o no las viejas piedras del barrio.
Años mas tarde y siendo ya un marino acuartelado, con mucha mili, mucha mar y mucho garito sobre mis cuadernas. En una noche de esas donde el alma se disuelve con el hielo de un copa, recale en un pequeño local del muelle grande en Las Palmas; de aquella un marino aun podía deambular solo por esas plazas y a esas horas sin peligro a ser abordado por un individuo donde las venas le metan prisa a la vida y a tu cartera.
Eran las cuatro de la mañana aproximadamente y me dirigía ya de retirada a mi barco sin mucho convencimiento de querer enterrar aun la noche, cuando entre en ese local a tomarme una penúltima dosis de alcohol y compañía. Solamente tras la barra los ojos de una mujer de edad indefinida, donde las diferentes capas de maquillaje intentaban baldíamente disimular las interminables noches de una interminable vida, me contemplaban con una absoluta indiferencia y curiosidad al mismo tiempo. No me acuerdo del nombre del garito, carece de total relevancia, pero si del nombre de aquella mujer...Josefa se llamaba. Le pedí una copa y le dije que se sirviera una ella también. En su marchita pero a la vez bonita cara se reflejaban sesenta y pico años de una dura vida, que; poco a poco fue desgranándome en una noche de alcohol, humo de cigarrillos y confesiones a media voz. Me contó que era gallega, de A Coruña, que había sido novia de Pucho Boedo, cantante de un viejo grupo que se llamaba “Los Tamara”, el cual haya por los setenta hacia las delicias de nuestras madres convirtiendo los versos de Rosalía en melodías inolvidables. Me confeso también a la tercera o cuarta copa compartida, que llevaba veinticinco años en Las Palmas, que era dueña del local, pues fue lo único que le dejo el cabron de su difunto marido; que además de no ejercer como tal, ejerció de macarra en ella hasta su muerte. Yo también me confesé ante ella, aunque juro no saber lo que le dije, ya que los recuerdos acompañados de Jhonny Walker tornan oscuros los hígados y difusas las mentes, pero si recuerdo, la complicidad y el bienestar con una mujer que no conocía de nada y que esa noche no vendió su cuerpo, sino que regalo su alma.
Cuando el sol empezó a asomar en medio de las grúas del tinglado portuario y la botella vacía relucía transparente bajo la difusa luz roja de lámpara china, me levante de mi taburete y me despedí de ella. Pero antes de llegar a la puerta me llamo, se acerco y posando sus rechonchas y ajadas manos sobre mi cara, me dio un sonoro beso en la mejilla, a la vez que lapidando el encuentro me decía: ¿Que puta seria yo, si no besara a mi cliente?...Pero es que claro...de aquélla las putas eran señoras.

Fredo
Publicado en Sextante el 5 de Octubre del 2007

Mujer de mar

2008-06-15T11:40:00.004+02:00

Su madre ya se lo había avisado, -No salgas con ese chico, solo te traerá disgustos- pero ella...nada...ni caso...como casi siempre hacia de los consejos que le daba. Y al final se enamoro de aquel moreno correoso, duro como la piedra y con sabor a sal. Su felicidad era total, como la de cualquier mujer enamorada, solo tenia ojos para el...Pero esa dicha absoluta poco tiempo duraría...escasamente 15 días. Y ahora le tocaba pasar la amargura de su primera despedida. Hacia tiempo que sabía que lo tendría que compartir, el se lo había confesado un día: -Uxia tengo una amante a la cual le seré siempre fiel y de la que nunca podré separarme-, ella mirándolo asombrada, solo pudo preguntar con la voz rota -¿De que me hablas Sito?-, -De la mar Uxia, te hablo de la mar-. Suspiro aliviada, y mientras lo abrazaba; lo beso susurrándole al oído –Tonto, de tu mar nunca tendré celos-

Y ahora allí estaba...a pie de muelle, cruzando los brazos sobre su pecho, cerrando su abrigo y protegiendo su vientre que ya comenzaba a hincharse con la vida que llevaba dentro, mientras sus ojos no paraban de derramar lágrimas de dolor...Y sintió celos. Celos de esa mar que le llevaba a su hombre por primera vez, haciéndola sentir realmente sola por primera vez. Y también por primera vez, amigándose con su adversaria le suplicaba que se lo devolviera, no importaba lo que tardara...pero que se lo devolviera siempre. Y a esa primera vez le siguió otra y otra...y muchas otras mas. Y dos veces se le hincho el vientre y siempre las mismas lagrimas de dolor. Un dolor de partida, de soledad, de cama vacía. –Ya te acostumbraras hija-, le decían las otras mujeres que al igual que ella despedían a sus hombres sobre la piedra gris y húmeda del viejo muelle. Pero los años pasaron y ella nunca se acostumbro, deseaba hacerlo, pero ese dolor siempre aparecía un día antes de la marcha de su amor, nacía de lo más profundo de sus entrañas, creándole un nudo en las mismas que le impedían hacer nada, incluso el respirar. Pues era un dolor acompañado de miedo, de soledad y de incertidumbre. Un miedo que solo se interrumpía el día de su llegada, una soledad que finalizaba en ese abrazo de bienvenida a pie de muelle, y una incertidumbre que de repente se trastocaba en sueños, planes y proyectos después de una larga primera noche de amor a su llegada a tierra. Había algo que siempre le intrigaba en ese continuo alejarse y volverse a encontrar...Cuando su amor se iba, el cielo era gris, oscuro y frío como el orballo que mojaba su pelo mientras veía alejarse el barco más allá del faro verde. En cambio cuando el volvía ese mismo cielo brillaba radiante, limpio y despejado. Era tanta y tan repetida casualidad que llego a pensar que ese mismo cielo era fiel reflejo de su alma y de su corazón. Cuando el estaba fuera, todos esos sentimientos y colores extremos que experimentaba se transformaban en tonos pastel y en días monótonos. Se ocupaba de sus hijos, de la casa, los médicos, los bancos, los colegios. Mil y una preocupaciones cotidianas que la mantenían ocupada, pero nunca más de lo estrictamente necesario. Su corazón y su mente estaba muy lejos, tanto como ese horizonte a veces rojo, a veces gris, y que tanto le gustaba contemplar desde la ventana de su casa una vez los niños acostados, y era rodeada por el silencio y la paz.

Hasta que un día, mientras contemplaba ese horizonte y daba pequeños sorbos a una taza de te caliente, un escalofrió recorrió su espalda, la angustia el dolor y el miedo de la partida llenaron su alma sin explicación alguna. Se levanto y se dirigió a la habitación donde los niños descansaban. Había algo que le empujaba hacia allí, sin comprender el que, ni el porque. En el pasillo miro de soslayo el teléfono, -Que tonta eres Uxia, aun no te deshiciste de tus miedos- se decía. Abrió la puerta y sin hacer ruido se acurruco junto al pequeño que placidamente dormía. Le gustaba estar así, contemplar en la penumbra esa carita que era el vivo retrato de su padre, y con apenas un poquito de imaginación, ella conseguia que esos suaves rasgos se transformaran en las duras y afiladas facciones de su amado. No lo solía tocar pues nunca quería despertarlo, pero aquel día lo abrazo contra su pecho, necesitaba su calor, necesitaba esa parte de el muy cerca suya. Quiso dormirse pero no pudo, el frío en la espalda y el nudo en el estomago persistían inexplicablemente. Y recordó...Abrazada a ese niño recordó. Y esos recuerdos pasaron delante de ella como un tren sin parada, de una forma caótica, sin orden alguno, hasta que el sueño y el cansancio hicieron disminuir la marcha de ese tren. Y ahora si...Ahora lo veía a el clara y nítidamente. Veía la cara de bobo y la sonrisa que le quedo cuando una tarde en la que el entraba por la cocina le soltó a bocajarro ¡estoy embarazada!, cual disparo de amor directo al corazón. Y lo veía correr por el muelle, moreno fuerte, curtido por la mar y el sol a abrazarla cuando se entero que estaba embarazada por segunda vez. Imágenes que le llenaban el corazón de felicidad y dicha. Siempre lo recordaba asociado a sus pequeños pues ellos eran el fruto de su carne. Ellos tres eran su fuerza, su motor, su energía, ellos eran los que hacia justificar su existencia, ellos la hacían sentirse importante y necesaria...ellos la hacían sentirse madre, mujer y amante...ellos la hacían sentirse mundo...su mundo. Y en medio de esa somnolencia y ese duermevela las oscuras horas de la noche pasaron aliviando un poco ese escalofrió que seguía recorriendo su espalda. Hasta que...ring, ring, ring…el teléfono sonó machaconamente al fondo del pasillo.

Soltó el niño, se dio la vuelta y miro el reloj -¡Las cuatro de la mañana!, Nadie llama a las cuatro de la mañana- se dijo. Lo dejo sonar hasta que el silencio volvió a la casa –Alguien que se equivoco de numero, no pasa nada- pensó auto consolándose. Pero el creciente temblor de su cuerpo le decía lo contrario. Ring, ring, ring, ring...sonaba otra vez. Se levanto muy despacio y atravesó el pasillo, suplicaba a dios que ese teléfono dejara de sonar, que alguien se equivocara de número...Pero no...el agudo timbre insistía inmisericorde. Descolgó y con mano trémula acerco el auricular al oído.

-¿Uxia?-...El pánico la inundo como una ola fría al reconocer la voz del armador del “Vixiador III”.

-¿Si?- un si, gutural, interrogativo, cargado de hiel y dolor salio del fondo de su garganta sin ella quererlo. Solamente una frase pudo escuchar antes de que su espalda apoyada en la pared se deslizara dejándola sentada en el frío suelo al tiempo que el auricular caía sobre su regazo...

-El vixiador dio la vuelta debido a un golpe de mar-........

-¿Uxia sigues ahí?, le decía una voz ahora ya lejana y metálica.

Si...sigo aquí pensaba...o mejor dicho ¡No!. Su cuerpo seguía allí, pero su corazón y su alma se acababan de desfragmentar en mil y un trocitos, saliéndose de el y dejando apoyada en esa pared solamente materia y una mirada perdida en un profundo y oscuro abismo. Sin dolor, sin pensamientos, y sin ningún sentido que acompañara ese cuerpo, ahora ni tan siquiera una lagrima salía de el.

No sabía cuanto tiempo había pasado hasta que el sonido de la puerta le devolvió un poco a la realidad, solamente un poco...lo justo para escuchar esos golpes, puesto que esa realidad para ser captada necesitaba de un alma y la suya había sido brutalmente despedazada hacia rato ya. De repente todo su espacio tiempo se llenaba de voces, lagrimas y lamentos...era su familia. Sus padres, su hermana y su cuñado habían corrido a su casa nada mas enterarse de la noticia.

-¡Hay neniña, que será de ti ahora!-, sollozaba su madre al tiempo que la abrazaba,

-Y que mas da lo que será de mi sin el-... pensaba ella. Todo aquello que tenia sentido en su vida se había perdido a través de un auricular. Aquello que alejaba los miedos y la soledad se había quedado para siempre en esa mar, esa mar que ahora veía negra y tenebrosa a través de su ventana, una mar traidora, vengativa y celosa. Una mar que se llevaba precisamente a aquellos hombres que mas la amaban, como si de una mantis religiosa se tratara, primero los atraía, los seducía y después los mataba sin escrúpulos y sin el menor atisbo de compasión. Mar amante, mar seductora, mar de muerte. De veinte vidas solo cuatro dejo..Solo cuatro pensaba y ninguna era su amor, dos de cada diez...uno de cada cinco...y ninguno era su amor. Que podía esperar si ni un mísero cupón de los ciegos le había tocado nunca,ni tan siquiera una muñeca en una barraca de feria, estaba visto que la suerte nunca fue su aliada. Los informativos emitían continuas imágenes aéreas del naufragio, imágenes donde se veía solamente una pequeña parte de la proa del barco que se mecía suavemente ahora en un mar en calma. Diminutos pesqueros rastreando la zona y dejando estelas de amargura tras de si. Pero...!Nada!. Solamente tres cuerpos mas aparecieron en el interior del barco, pero ninguno era su Sito. Mejor así, para que quería su cuerpo, si su alma ya no estaba en el, aquella alma de hombre libre ya no moraba en el. Recordaba los versos del poeta...

”¡Hombre libre, tu siempre preferirás el mar! La mar es el espejo en que tu alma se mira, en su onda infinita eternamente gira, y tu espíritu sabe lo amargo saborear”.

Ese hombre que tanto disfrutaba con los abrazos de esa mar, definitivamente se fundía con ella en un abrazo infinito.

–Al final te lo llevaste maldita-, pensaba, -lo conseguiste para ti y para siempre-...-Me ganaste la partida.-

Y el tiempo fue pasando lento y dolorosamente. Su vida diaria y sobre todo sus hijos fueron encargándose de que esos tristes recuerdos fueran disipándose como humo de chimenea. Que las amargas despedidas, el sinvivir y los miedos fueran encerrándose para siempre en el cajón del olvido...Se sentía liberada...liberada de una cadena forjada con eslabones de angustias y esperas. Y al fin...el negro dio paso al azul y dejo de odiar a esa mar, no se puede odiar eternamente algo tan bello, tan inmensamente bello, por mucho daño y dolor que te causara. Volvía a contemplar con la misma serenidad de antes esas bellas puestas de sol donde la luz se fundía en abrazos de colores con esa mar. Le gustaba bajarse a la playa y dejarse acariciar por el agua, pues sentía las caricias de el, le gustaba tumbarse en la arena y oír su murmullo, pues oía la voz susurrante de el, y le gustaba sentir su brisa pues sentía el aliento fresco de el en ella...

Pero lo que mas le gustaba era escribir un -¡Te quiero!- en la arena, en la orilla...donde la mar se lo pudiera llevar muy, muy lejos...haciendo realidad aquel verso de García Lorca, que a el tanto le gustaba....

-Aunque en el mar, mi amante cuerpo este..

-Escríbele al mar, y yo te escribiré.

Fredo

Publicado en Sextante el 20 de Abril del 2007

Mujer de mar II

2008-06-15T11:33:00.003+02:00

Sito era hombre de mar, aunque no le viniera de familia. Nació a orillas de el y su vida transcurrió siempre a su vera. Los barcos habían sido su pasión desde su mas tierna infancia. Recordaba a su padre trabajando en el astillero y recordaba sus explicaciones de cómo se debía de hacer un buen barco, un barco duro y resistente, un barco trabajador y protector, Nunca olvido esas lecciones que con enorme interés infantil escuchaba de boca de su querido progenitor, mientras lo veía lavarse en el viejo lavadero de piedra salpicándose con aquella agua fresca. Esa era otra de las cosas que le quedaron grabadas de el: el como se debe de lavar un hombre sin miedo a mojarse, haciendo que el agua clara además de limpiarte, te refresque el rostro y el alma. Y sito creció haciéndose un hombre introvertido, perdido en sueños de mar, leyendo todo lo que tuviera que ver con esa mar que tanto amaba, soñando en navegar y cabalgar sobre grandes olas blancas y mecerse sobre suaves ventolinas azules.
Hasta que un buen dia y siendo aun muy joven, decidió poner fin a su tediosa vida en tierra y buscar sus sueños enrolándose en un navío mercante, un navío que lo llevaría mas allá de ese horizonte azul, tal y como hicieron los héroes de su infancia. La tarde de su partida...un húmedo y lluvioso dia de otoño, sintió por primera vez en su corazón una de las muchas punzadas de dolor que esa amante poderosa le ofrecería a lo largo de su vida. La visión de su madre en ese muelle gris llorando desconsoladamente, viendo como su pequeño se alejaba a bordo de aquel gigante acerado, hacia que en el también se asomaran lagrimas de niño, lagrimas de hombrecito inmaduro. Pero que, recordando a los protagonistas de sus libros supo mantener a raya, aunque su pequeña alma se desgarrara en su interior. Los años siguientes a esa primera tarde, fueron años intensos para el, conoció países, culturas y gentes diferentes, se perdió en medio del gentío de zocos tunecinos, refresco su cuerpo en limpias aguas caribeñas, se meo de risa con sus compañeros mientras se escondían tras un contenedor de la policía portuaria en Valencia, después de haber destrozado la cantina de dicho puerto, en una “limpia” pelea nocturna con unos marinos alemanes, durmió al sereno en la calida noche Argelina contemplando las estrellas, regateo objetos en la colorida Costa de marfil, vivió peligrosas noches en burdeles Turcos. Sintió el amor en cada puerto, o eso a el le parecía, ya que a cualquier chica que conocía le iba declarando su amor eterno, por lo menos hasta el próximo puerto...o por lo menos hasta la próxima chica. Poco a poco fue curtiendo su cuerpo y su alma, y sin el darse apenas cuenta, aquel niño soñador fue dando paso a un joven duro y bragado, conocedor de su profesión pero que aun seguía manteniendo ese soñador espíritu de aventura y ese eterno amor por una mar que lo hacia sentirse vivo a cada minuto. Una mar a veces ingrata, muchas veces dura, pero las mas...dulce y seductora.
Muchos atardeceres apoyado sobre la regala de la balaustrada, le decía en un suave murmullo: -nunca una mujer conseguirá que la ame tanto como a ti, nunca una mujer tendrá tu belleza y nunca una mujer sabrá seducirme como tu lo hiciste-...No sabia cuan equivocado estaba mientras fluían esos pensamientos a través de las mareas de su mente, pues en uno de esos viajes de vuelta a casa...apareció ella.
Uxia se llamaba, y su belleza superaba en creces a esa mar, en sus ojos negros aprendió a ver las profundidades del alma, en su suave voz encontró el mismo efecto tranquilizador que encontraba en el murmullo de las olas, y el tacto de su piel no tenia ni comparación con el mas calido de los atardeceres tropicales, ni con la mas suave de las brisas del sudoeste. Esa mujer a la cual en un principio prometió amor eterno “hasta el próximo puerto”, se fue convirtiendo en su amor eterno de verdad. Desde el momento que la conoció sus días de mar pasaron a tener cuarenta y ocho horas. Eran inacabables esos seis meses de largas singladuras que estaba sin ella, con lo que decidió finalizar su andadura mercante y enrolarse en un pequeño pesquero...Y así, sin renunciar a un amor, sentiría el otro mas a menudo en su piel. Su vida fue transcurriendo feliz, -¿Que mas puedo desear?-, se decía...-Tengo el mar, la tengo a ella y tengo mi libertad-. No creía que hubiera algo que lo haría sentir mas dichoso...Y lo hubo!...Fue una buena mañana, mientras atravesaba el umbral de la cocina, ella y su enorme sonrisa, le comunicaban que iba a tener un hijo...-Dios mio-, de repente el centro del universo se concentro en aquella cocina. Si...Se podia ser mas feliz...comprendió...!mucho mas feliz!. A partir de aquel momento, la mar adquirió otro tinte en su mente, otra perspectiva, dejo de ser su amante exclusivamente, para convertirse también en su medio de vida. Necesitaba cumplir las promesas que le hacia a aquella mujer y a su futuro hijo cada vez que llegaba a puerto, aquellas promesas y planes de futuro que se hacían después de largas horas de amor. Dejo de navegar en aguas tranquilas para navegar en otras mas furiosas y retadoras, pero que le aportaban mejoras en la economía de aquella pequeña familia que estaba formando, mejorando asi la calidad de vida a los suyos. No le importaba, le hacia feliz el pensar que tanto a ella como a sus pequeños nada les faltaba. La fatiga se tornaba en fuerza, las largas y frías noches aguantando malos tiempos al pie de la maniobra, se le hacían calidas solo con pensar en ella. La recordaba tras la ventana, contemplando la mar absorta en aquella línea que separaba los azules. Le encantaba esa visión de su amada, varias veces la había encontrado así, contemplando ese lejano horizonte. Y nunca se atrevió a romper esos momentos de intimidad, ni tan siquiera a preguntarle en que pensaba, pues le traía recuerdos de si mismo, de su niñez y de sus silencios.

Aquel día había amanecido frío y gris, una ligera marejada del sudoeste no se correspondía con el color acerado de poniente, presagio de...como dice el refrán: A levante claro y poniente oscuro...temporal seguro. La pesca estaba siendo realmente buena aquel día, tónica habitual en aquella marea. Si seguían con ese ritmo, tres días mas y se marcharían para casa. Imaginaba la sorpresa que se llevaría ella al verlo llegar, pues no lo esperaba, al menos hasta dentro de veinte días. Rió para sus adentros mientras abría las vísceras de un enorme ejemplar de pez espada...hacia dos días que había hablado con ella y no le había dicho nada cuando le pregunto que si tardarían mucho en regresar.
-Como siempre-, le dijo –Ya sabes, al final los meses hay que cumplirlos, como las condenas-.
–Bueno-, contesto ella –Habrá que tener paciencia-. Sito tenia pensado darle una sorpresa, su idea era aparecerle de improviso en casa, quería ver su rostro asombrado y alegre.
Un súbito balance le hizo trastabillar y le obligo a agarrase a una escotilla, -Parece que esta cogiendo mal color esto- se dijo. Dejo la faena por un instante y salio a cubierta, un fuerte chubasco estaba cayendo en ese momento, la mar se encontraba adormecida por la cantidad de agua dulce que le estaba cayendo encima. Mientras la contemplaba oyó decir al patrón a través de la megafonía:
-Vamos muchachos, apurad un poco las maniobras, que tenemos un jodido miura por la proa-.
-Va a ser mejor que vayamos amarrando todo- le dijo Sito a su compañero de fatigas. Conocía a su patrón y sabia que no era hombre de exagerar, ni de arengar a sus hombres con engaños. Si el decía que algo malo venia...!Es que venia!.
Y lo anunciado no tardo mucho en llegar...Al mediodía los cielos seguían grises pero no llovía, la mar se empezaba a llenar de blancos borreguitos de espuma en su superficie, rolando los vientos al noroeste y arreciando. Haciendo que el barco navegara atravesado a la mar mientras metían a bordo los aparejos, situación peligrosa esta si el viento seguía aumentando en su intensidad. Un fuerte balance les tiro todo el pescado que tenían estibado a estribor a la banda contraria, haciendo así que el barco tumbara mas a sotavento, agudizando de esa manera la escora producida por el viento. Decidió junto con su compañero, bajar aquel pescado a la bodega para que no sufriera daños en cubierta, labor que les llevo cerca de media hora. Cuando subieron de nuevo las condiciones de mar y viento habían empeorado muchísimo. La mar rugía brava ya, y grandes olas se abalanzaban amenazantes una tras otra sobre el barco. Lo prudente habría sido dejar los artes en el agua, y poner el barco a la capa, pero tan solo les quedaba una hora de trabajo para tener todo a bordo y así capear con mas tranquilidad.
Y efectivamente...esa fue la decisión de su patrón, un ultimo esfuerzo y todo acabaría por hoy.
Pero llego un momento en que se hacia prácticamente imposible laborar el pescado que iba entrando, fuertes cucharadas de mar embarcaban a bordo cada vez que el barco escoraba a barlovento, haciendo que todo anduviera al garete sobre cubierta e imposibilitando las tareas...o trabajabas, o te agarrabas. Viendo el cariz que estaba tomando el asunto, Sito decidió cerrar la escotilla que comunicaba el parque de pesca con el resto de la habitabilidad del buque... Y en esas estaba cuando de repente...un terrible golpe sacudió el barco de proa a popa, y de babor a estribor, haciéndolo temblar. Era como si un enorme mercante los hubiera embestido salvajemente y ahora los arrastrara de costado, tumbándolos violentamente en una escora sin fin. Sito tubo que soltar la escotilla, e inmediatamente se vio catapultado contra el mamparo de babor, un mamparo que inexplicablemente ahora le servia de suelo. La señal de alarma corrió por sus neuronas, haciéndole comprender al instante que aquello era algo mas que un fuerte bandazo...!Dios mío, el barco estaba dando la vuelta!...el pánico en la cara de su compañero se lo confirmo. El volteo se estaba completando rápidamente, lo que antes era cubierta...era techo ahora. Intento orientarse y buscar una salida, pero todo era confusión y nervios en su cerebro...la adrenalina golpeaba rítmicamente sus sienes. Hasta que...y sin previo aviso, una enorme catarata de agua helada entro por el portalon inundándolo todo, asfixiándolo todo, ahogándolo todo. Sus ojos buscaban a su compañero en medio de aquella caótica locura de boyas, aparejos, pescado y espuma. Solo había espuma a su alrededor, una espuma fría y mortal que lo envolvía totalmente. Instintivamente cerro su boca y aguanto el aire, y con dificultad se fue moviendo entre el caos buscando la vida. A solamente dos escasos metros tenia el portalon del parque de pesca...tenia que llegar, tenia que salir de allí...¡tenia que respirar!. Y lo hizo, saliendo a la superficie como una boya, sacando medio cuerpo fuera en el esfuerzo. Y abriendo desesperadamente la boca...respiro...insuflo aire en sus pulmones, volvió a llenar de vida su cuerpo. Durante un intervalo de tiempo que le pareció interminable, solo hizo eso..respirar... respirar. Y esa respiración lo fue tranquilizando, y esa tranquilidad a su vez le fue devolviendo al escenario del drama que estaba viviendo. Miro a su alrededor, ¡no miraba el barco!, ¿Dónde estaba el barco?, ¿Dónde estaban sus compañeros?, ¿Dónde estaba el?. ¿Porque aquello que tanto amaba quería quitarle la vida así...de esa manera, en medio de esa terrorífica soledad azul y blanca?. Cientos de estupidas preguntas pasaron rápidamente por su mente, a la vez que cientos de estupidas respuestas intentaban consolarle baldiamente.
-Tengo que vivir, tengo que sobrevivir-, -Ella me espera, ellos me esperan-, se repetía una y otra vez, como si esas palabras ejercieran de salvavidas en medio de esa mar tenebrosa, como si esas palabras calentaran sus miembros que empezaban ya a entumecerse. Y recordó la noche anterior, cuando acompañando en la guardia nocturna al patrón, miro el termómetro de mar ...doce grados...¿Cuanto resistiría sumergido en un agua de doce grados...veinte, treinta minutos quizás?. No lo sabia, pero si sabia que no era mucho y que cuanto mas quieto estuviera, antes llegaría la vieja dama de la guadaña. Y nado, sin rumbo, pero nado. Y mientras lo hacia pensaba en ella, y la volvía a mirar sentada tras su ventana contemplando la mar, serena y absorta...Y la llamo...grito su nombre en aquel frío y negro atardecer, sin esperanza que ella lo oyera, pero aun así la llamo....¡Uxiaaaa!!
Después se rindió definitivamente, sus miembros estaban helados, todo esfuerzo era inútil ya... y así lo asumió. El silencio lo fue rodeando, ya no sentía frío, y una calida paz invadió su alma, se sintió ingrávido mientras la luz se iba quedando allá arriba, cada vez mas difusa, cada vez mas lejana. Y contemplándola por ultima vez, su pecho soltó un desgarrador ¡Te quiero!, soltando también con el, su ultimo aliento de vida.

Y cerrando los ojos, se abrazo a su amante, en un abrazo eterno e infinito.

Fredo

Publicado en Sextante el 9 de Junio del 2007

Raices de mar

2008-05-30T19:52:00.008+02:00

Aprovechando la semana del libro, hoy me gustaría explicarle a vuesas mercedes cuales son en parte las raíces de mi amor al mar...Alguno pensara que viene de casta, equivocándose al ciento, ¡Pardiez que no! Mi amor por la mar viene dado, por las mil y una vidas que tuve a lo largo de mi periplo mortal. Todo empezó un lejano día cuando conocí al terrible Long John Silver,que sentado al pie de mi cama con su viejo loro al hombro, me confiaba el mapa de la Isla del tesoro, al tiempo que rascando su ya desgastada pata de palo me hacia jurar bajo pena de vida que mis labios quedarían sellados y que no confiaría a nadie tal secreto. Después de Jack el largo y navegando hacia Guinea naufrague junto con el ilustre Crusoe en una isla desierta, allí conocí a Viernes y juntos aprendimos a sobrevivir de los frutos de la tierra y la mar, amándola un poco mas si cabe. También navegue eternas singladuras de muerte a bordo del Holandés errante escuchando aquellas tenebrosas palabras de... «¡Cuando todos los muertos resuciten, entonces yo me desvaneceré en la Nada!...Eterna aniquilación, acéptame contigo.». Recorrí Veinte mil leguas de viaje submarino a bordo del Nautilus junto al capitán Nemo y el arponero Ned Land admirando la belleza de los fondos oceánicos y de los animales que los habitan. Incluso trate de disuadir sobre la cubierta del Pequod, en medio de un fuerte temporal atravesando el cabo de Hornos, al capitán Ahab, para que desistiera de su absurda y obstinada persecución a la ballena blanca Moby Dick .
Surque los siete mares y me las tuve que ver cara a cara con el corsario Drake y John Hawkins en el estuario de Lisboa, comandando mi primera galera frente a los navíos de guerra del perro ingles. Herido y maltrecho arribe en Laredo a bordo del Trinidad Valencera después detener que picar cables, y con el mastelero roto navegar a rumbo de sur en franca retirada, dejando atrás los restos de una Armada Invencible, que por lo visto no era tal. Contemple atónito como Horacio Nelson sobre la toldilla de popa del Victory aniquilaba la escuadra franco-española en Trafalgar, gracias a la cobardía y traición de los franceses. Y también participe junto con mi amigo Fletcher Christian en el motín de La Bounty, acabando asi con la tiranía del capitán Bligh, volviendo yo mas tarde a puerto y dejándolos felices y comiendo perdices en la Isla Pitcair. Como podrán comprobar vuesas mercedes, un sinfín de aventuras juveniles que aun perduran hoy en dia gracias a hombres como el brigadier Gigante y su amigo Pecas con los cuales aprendo a marinar un navío de guerra del porte del Santísima Trinidad, o como mi querido amigo el Capitán Alatriste, con el que sigo repartiendo mandobles a la diestra y a la siniestra agarrados al estay de gavia, cada vez que nos encontramos frente por frente con el turco. Corsarios, piratas, bucaneros, capitanes de navío, arponeros, náufragos, sicarios y un sinfín de hombres de mar, llenaron la mente de este que suscribe para lo que acontecería después, y a lo largo de su vida; formándolo como marinero mucho antes de que pisara la cubierta de un barco por primera vez. Se que la vida real nada o poco tienen que ver con los libros de aventuras, pero en mi caso me ayudaron a ver la mar con otros ojos. Y a pesar de los 25 años que tengo encima amadrinando vientos, sigo viendo la mar con ojos soñadores, con esos mismos que tenia el jovencito Jim cuando embarco por primera vez junto a Jhon Silver el Largo en la búsqueda del tesoro. Y ahora me pregunto...¿Con que mirada miraran nuestros hijos el mundo cuando sean adultos?. Porque ellos...al menos la mayoría no leyeron un libro de estos en su vida...(de estos o ninguno). Las videoconsolas sustituyeron esta forma de diversión juvenil, el capitán Ahab fue jubilado y a cambio colocaron en su puesto a Sam, un mercenario musculoso que lleva a cuestas 90 kilos de metralla, incluidas armas biológicas y cuya única misión es no dejar títere con cabeza, sea humana o alienígena. El surcar los siete mares a bordo de un bergantín ya no se lleva. Ahora lo que se lleva es hacer el vándalo por el medio de una ciudad virtual a bordo de un coche o moto con cientos de caballos y cargándote todo transeúnte, policía o vieja que se te cruce en el camino. Personalmente no tengo nada en contra de estas nuevas formas de diversión juveniles (no vaya a ser que se les ocurra a mis hijos pasarme por la quilla, o darme cañon como mandan las ordenanzas), pero pienso que pueden ser compatibles ambas, y que nuestro deber como padres y educadores es inculcarles ese amor por un buen libro, ayudándoles asi a que sus mentes no se aletarguen, que no les den todo hecho, que imaginen, que sueñen, que naveguen por los siete mares y que crezcan ayudados por la personalidad de otros hombres. ¡Que lean coño...que lean!

Fredo

Publicado en Sextante el 4 de Mayo del 2007

La Muda

2008-05-30T04:20:00.008+02:00

Como siempre hago cada noche una vez acabadas las faenas de pesca, cuando la tripulación descansa, el trabajo esta terminado y nada hay pendiente de hacer por ahí. Apago las luces del puente, pongo un poco de música y con mi café y mi cigarro dejo que mis pensamientos me lleven allá donde ellos quieran ir. Es mi mejor momento del día como ya escribí en alguna ocasión, los recuerdos se me hacen más nítidos y las reflexiones mas profundas. Ayer puse el CD “Grandes” de los mexicanos Mana y al tiempo que disfrutaba con el tema “El muelle de San Blas” mis pensamientos volaron hacia un personaje muy conocido y entrañable entre aquellos que navegamos en medio de esa marea humana que pulula por las entrañas de los tinglados portuarios. Una marea humana llena de personajes variopintos que hacen de los puertos su lugar de trabajo...marineros, guardianes, armadores, vendedores, escabicheros, pescantinas, guardia civiles, mecánicos, cantineros e incluso raterillos...todos ellos forman ese amplio abanico de fauna portuaria.Además de estos, hay otros personajes silenciosos que no ejercen ningún trabajo ni labor social, pero que forman parte de esa fotografía, que por lo que escucho en esa canción de Mana, se repiten y clonan en otros muelles y puertos del mundo.Son ciudadanos que por diferentes circunstancias, se alejaron del sistema o no fueron capaces de integrarse en el. Personajes la mayor parte de las veces ricos en historias y experiencias, pero olvidados por una sociedad tremendamente egoísta e hipócrita que cree lavar su conciencia depositando unas monedas en esa mano temblorosa que las solicita, o dejándolas en el cepillo de la iglesia los domingos creyendo absurdamente que iran a parar a las hermanitas de la caridad y de allí aquien mas lo necesite.O sea; esos personajes silenciosos que ahora llamamos indigentes, pues al llamarlos por su verdadero nombre: pobres, mendigos o vagabundos, parece que nos remueve mas la conciencia y eso no nos gusta.Uno de esos ciudadanos que desde hace muchos años me encuentro en mis madrugadas de descarga es “La Muda”, omito el porque de ese apodo...creo que es obvio. La muda es una mujer de la cual se desconoce su edad y su verdadera historia. Una mujer delgada, con unos preciosos ojos claros de triste mirar, una mujer ajada por una vida que debió de ser terriblemente dura y que fue dejando marcadas en su piel una a una las frías madrugadas del puerto. Su labor es pedir...pero hasta en el pedir hay que tener dignidad, y ella la tiene. Ella se acerca y te observa mientras descargas, -lógicamente- sin decir nada, y tu le dices -¿Queresun peixe muda?- a lo cual ella asienta con la cabeza, se lo das, lo coge, y después de agradecértelo con una leve inclinación de la misma,se va. Nada más. No estorba, no da la lata, no insiste; a diferencia de otros personajes que si lo hacen, si dan la lata, si estorban y...si“exigen”, como pueden ser: carabineros, guardamuelles, guardiasportuarios y demás aves carroñeras que acechan las descargas y a los cuales les importa un carajo el sufrimiento o trabajo que ese pescado,cartón de tabaco o botella de güisqui suponga para el marinero. Pero volviendo al hilo del relato, y el porque la canción de Mana me hizo pensar en esta mujer...Es su historia. Una historia que como todas las que circulan por el puerto, no se sabe cuanto tienen de historia y cuanto de realidad. Se cuentan dos versiones sobre su vida...la una es la de una antigua prostituta, versión que no me cuadra con la dulce tristeza de sus ojos.Y la otra es la historia de un amor, o mejor dicho...un desamor. Es la historia de un corazón roto, de una triste madrugada de despedida empapada en llanto como dice la canción, de interminables esperas a un hombre que jamás volvería, que se alejo para siempre de su vida tras la difusa luz verde del faro que señala la entrada al puerto. Una historia de una vida de soledad que tan acertadamente resume en una única palabrala letra de Mana: “SOLA”.Yo no se si será cierta o no, pero... a mi personalmente, -tal vez, por mi puntillo romántico-, me gusta creer e imaginar que así fue. Aquel que se te ha ido “Muda”no volverá, pero los que si volverán como las mareas son esos otros hombres que te respetan, aprecian y ayudan. Hombres que te ganaste con silencios y con miradas tristes. Hasta que al final, un mal día...seas tu la que ya no vuelva, haciendo si cabe, un poco mas frías esas madrugadas de descarga. Y entonces...espero que alguno de esos hombres se acuerde de ti, y te lleve allí donde estés, una rosa de amor marinero. Una rosa que esperaste durante tantos y tantos amaneceres...y que nunca, llego.

Fredo

Publicado en Sextante el 16 de Febrero del 2007

No da para mas... II

2008-05-24T08:57:00.002+02:00

En la literatura o en la palabra escrita que aparentemente es lo mismo, suele pasar que la pluma si no tiene la suficiente habilidad para plasmar en el lienzo el color que se quiere transmitir, este se convierte a infinitos matices e interpretaciones, ya de por si ambiguos en la paleta de aquel que escribe. De ahí su magia a veces, y sus errores de interpretación las mas…. Y por lo que se ve este es mi caso.
Estoy recibiendo montones de mails de buenos amigos, preocupados por lo que parece ser, se interpreto en mi última entrada como un acabose o falta de inspiración para seguir escribiendo en este cuaderno de Bitácora.
Y me gustaría aclararos que no es así. Sigo escribiendo, no tan a menudo como antes, debido al nuevo compañero de atardeceres y preocupaciones que me absorbe todo el tiempo… y más; pero sigo escribiendo. Y como conté en esa última entrada cada uno tiene su método y su cilicio para esto de estilizar la mancha de tinta sobre el papel.
El mío como dije, pescador de mente y manos hechas de salitre, viento y trabajo duro, es escribir muchas y variopintas notas en otros tantos soportes, la mayoría de las cuales se pierden o en el mejor de los casos pasan a formar parte de esta abultada carpeta de borradores que se oculta en lo mas profundo del cajón de mi cuarto de derrota, hasta el día que peleen por salir y se hilen formando un pequeño conjunto de pensamientos que se me antoje conozcan los demás.
En ese ultimo escrito solamente quise reflejar las sensaciones que este viejo marino siente de cuando en vez frente a la pantalla de plasma, ese vacío para hilar palabras, que no pensamientos. Pues para mí lo difícil y arduo en el encaje de la escritura es crear la retórica o metáfora precisa que sitúe a quien lee en ese cuadro que esbozo y que refleja en ocasiones mi sentir, o mi recuerdo. Y no se trata de escribir un párrafo complejo, pues salvando las naturales excepciones, es probable que la mayoría de las veces estos se refieran a un texto mal escrito. Es como cuando calificamos de profundo un pensamiento que no pasa de ser confuso. La prepotencia literaria de aquellos que leen mucho suele ser muy propensa a descalificar textos sólo porque estos resultan accesibles a cualquiera, aunque también son abundantes aquellas personas que eligen lecturas de difícil comprensión porque creen que una biblioteca de obras ininteligibles favorece su prestigio y ego intelectual. Si he de ser sincero, personalmente nunca leo una novela en la que el final de un párrafo me deje la misma sensación de incertidumbre que si preparase una travesía al atlántico central con una carta del Mediterráneo. Mis exigencias literarias son fáciles de satisfacer. En realidad a una novela sólo le pido que el primer párrafo no acabe en la página veinte, que los personajes femeninos no tengan las tetas como las mias y que su lectura me deje al final la sensación casi alimenticia de haberme tragado algo cuyo placer no se pueda sustituir con cien gramos de embutido
No soporto leer novelas supuestamente complejas e intelectuales desde que me di cuenta de que cada vez que abría un libro de Savater o Maria Zambrano, me acordaba de dar de comer a mis perras o de cortar el césped.
Me decía una amiga en uno de estos correos, si había cambiado el placer de escribir por el de la lectura en exclusiva. Y no es exactamente eso; pero supongo que coincidiréis conmigo que una vez que se accede a este mundo de los spaces y blogs personales. Es mucho mas placentero que el teclear insomne, disfrutar con los mordientes e irreverentes textos de “Tío fétido”, las palabras escritas con carmín y lápiz de ojos de “Josune”, soñar despierto entre la música, la imagen y los versos de “Lluna”, volver a ser un niño con los cuentos de “Princesa”, reflexionar con las escogidas y hermosas líneas de “Morgane”, navegar febril con los enlaces de “Fénix, o sentarme a leer bellos relatos de vida tras la barra del bar, entre sorbos de un leche y leche con "Amelia"… por citar algunas de las buenas plumas amadrinadas a este blog (pues hay muchas mas…Evi, J.J, Tesa, Marina, Kaktus, Holliday…), los cuales, de puntillas a veces o como elefantes en una cacharrería otras, suelen entrar asiduamente a hurgar entre las hojas del cuaderno de Bitácora de este viejo pescador.
Gracias a todos, y por aqui sigo. Un saludiño desde esta hermosa tierra celta que en primavera...!Se sale!

Fredo
En Vigo a 20 de mayo del 2008

No da para mas

2008-05-18T18:09:00.001+02:00

Hay amaneceres que te despiertas insomne, te sientas delante del ordenador... clap, clap, clap, y el texto sale solo. Tus pensamientos, reflexiones o imágenes se transmiten desde tu cerebro hasta tus dedos de forma automática e inconsciente, como un fluido que por gravedad busca su punto mas bajo. Otras veces simplemente te dedicas a transcribir y embellecer notas rápidas en una servilleta de papel, un espacio en blanco de un diario o el dorso de un recibo de banco, que te sirvieron en su momento de soporte para dibujar con palabras ese mundo que observas curioso a tu alrededor y que después te ayudara a elaborar un texto. Pero las mas, son aquellas en las que te sientas delante del ordenador con tu café humeante, enciendes un cigarrillo, y esa conexión entre tu cerebro y tus dedos se cortocircuita incesantemente, rotulando una y otra vez palabras desnudas, escritas con la absurda esperanza de que ellas solas cobren sentido en la fina hoja del plasma.
Mas tarde cuando relees lo escrito, te das cuenta que no hay nada en el por lo que merezca la pena que se enfríe el café, o que la incandescente brasa del cigarrillo deje de dibujar sinuantes volutas azules en el cenit de tu espíritu haciendo que todo lo que lees sea incluso mas mediocre que tu propio cadáver.
Hay formulas para escribir en cualquier tipo de estilo, hasta hay incluso manuales para escribirle cartas de amor a tu chica con una escritura ejemplar y automática, aunque estas arrastren en su lectura el soniquete de algo que lo mismo sirve para camelar a tu futura, que para encargar tornillos en una ferretería. Pero cualquier método o sistema es baldío si en tu cabeza no alumbra esa serena y reacia luz desigual, casi intestina, que cambia tu efervescente mirada del amanecer, en esos dulces y atónitos ojos glaucos del escéptico soñador insomne.
En la, a veces difícil tarea de convertir esa luz en literatura tiene mucho que ver la habilidad de cada cual para estirar la tinta sobre el papel. Esta se convierte en una mancha y sólo si se acierta a estilizarla surge el fluido del texto en cuya depuración sobreviene de tarde en tarde la magia de transmitir. ¿No es acaso la perfumada coloración homogénea de la cara de una mujer el resultado de haber sabido extender con las yemas de los dedos sobre su rostro lo que no eran más que cuatro pequeñas manchas de maquillaje en la nariz, en la frente y en los pómulos?

Y como por lo que se ve, hoy es un dia de esos. Aprovechare la sanguínea luz de este amanecer para leer lo que pueda de las muy buenas plumas amadrinadas a este blog, dejando que la Génova de mi imaginación sea acariciada por otros vientos distintos y mas calidos que las gélidas brisas atlánticas a las que esta acostumbrada a capear su trapo y a enfrentar su rostro.
De paso también saludar a todo aquel que se asome a este pequeño cuarto de derrota y lea curioso las páginas de su cuaderno de Bitácora. No da para mas esta breve estancia en tierra con motivo de una reparación, pues en apenas unas horas este que suscribe volverá a dejar por estribor la roja de la escollera poniendo rumbo a los atardeceres, y dejando una blanca estela de recuerdos sobre ese manto azul y liquido de la dueña de nuestra alma marinera. Y como reflejara el Diario de Navegación al acabar esta singladura: “Una vez libre de puntas, ponemos rumbo de oesnoroeste hacia los caladeros de pesca”.
Eso si... no sin antes haber dicho aquello de… ¡Arriad cabos chavales y que nuestra señora nos acompañe!... ¿Curiosa frase para un escéptico religioso, verdad?
Un saludiño.

Fredo
En Vigo a 10 de Abril del 2008

Despedida

2008-05-18T17:59:00.004+02:00

Viñeta modificada del personaje Corto Maltes (Hugo Pratt)

... HASTA LA VUELTA

Corazon de sal

2008-05-18T17:55:00.001+02:00

Fuera en la calle, llueve y braman ariscos los vientos entablados del sudoeste en este gris y triste amanecer de semana. Eso y mas, hace que a este viejo bribón que suscribe le llueva el alma por dentro, Y como dulce y anhelado purgatorio cierre los ojos y los deje aullar en lo más profundo de su corazón, haciendo que este duela, como duele el corazón de un enamorado cuando comprende que ha de alejarse del ser que considera una parte de si mismo, como cuando el oro se destiñe de su brillo y el incomparable azul de la mar se convierte en el negro mas oscuro. Os aseguro que en esos tristes momentos, es cuando parece desplomarse el telón de nuestra vida, es cuando se pierden las imágenes de la palpitación eterna y la armonía diaria se diluye como sal en el agua.

Aunque uno sea optimista, -desde luego de forma moderada- gracias a los cuarenta y cinco años de mochila a hombros, y no al estilo de otros que lanzan chirimías sin medida, para después descabalgar el santo. Los mil problemas que van surgiendo en la vida como piedras de escollera que afloran con la bajamar, rozan una y otra vez las chapas del pantoque del alma, abriendo una vía de desazón y recuerdos en el más bragado y atrincherado de los corazones.

En días así, la morriña de los recuerdos abona la fertilidad poética de la memoria haciendo que de la marea a uno solo se le quede grabado el olor de las algas en la bajamar, al igual que de las postrimerías del último verano de la infancia uno solo suele recordar la bicicleta pinchada, las golondrinas abanicando los sepulcros y unas ajadas bragas en el tendal de las toallas. Tal vez sea por eso por lo que la mar se disfruta más cuando el transcurso del tiempo ha hecho irremisible su pérdida y podemos recordarla con una mezcla de exactitud y de leyenda, en esa delirante y mórbida distorsión que suelen causar la acetona y la fiebre en la siesta de los niños. No se trata de que haya olvidado como eran en mi vida la mar y los escollos, los amaneceres, los atardeceres y los hombres que llevan la piel tatuada con profundos surcos de vida. Sino de recordar que ya entonces tenía por costumbre sentarme frente a cualquier paisaje y cerrar los ojos para intentar redondear la realidad con la imaginación, como si el panorama no estuviese acabado sin las pinceladas con las que tantas veces suele la fantasía completar las nimias imperfecciones de la belleza.

Repaso viejas fotos de mi vida en la mar y la minuciosa realidad casi matemática de la fotografía merma la emoción de los recuerdos, su literatura y su leyenda, porque nada perjudica tanto el olor de las flores como saber de ellas la tumba, el estiércol y su precio. A lo mejor es que las cosas de la mar se recuerdan mejor cuando con el paso del tiempo se tiene más fresco su olvido.

Fredo
Vigo a 10 de Marzo del 2008

Poli bueno... poli malo

2008-05-18T17:40:00.004+02:00

Este miércoles apunto estuve de acabar con mis salpicados huesos en alguna húmeda y oscura jaula de los sótanos municipales. Y ahora pasados los días, ya con el cerebro refrigerado, hasta pienso que no me habría venido mal una pequeña dosis penitenciaria; pues aquellos que alardeamos de civismo, somos a menudo los primeros en pasarnos las normas ciudadanas por el escroto y hacer lo primero que nos sale del mascaron de proa.
Los hechos sucedieron la mañana del miércoles cuando después de dar tres vueltas a la manzana sin encontrar un sitio donde poder aparcar. Ya que ahora, debido a la “no” criticable moda edil de peatonalizar y humanizar el centro de nuestras urbes es más difícil localizar un rincón donde alojar la chatarra, que te toque el cupón de ciegos cuando tienes por costumbre el no comprarlo.
Pues eso... que cansado de dar vueltas opte por rellenar un hueco de esos adornados por la execrable señal de “Prohibido aparcar, excepto carga y descarga”. En esas estaba cuando atraco al lado mía un chispeante coche rojo y blanco con un altavoz en el techo, el cual confundí con uno de esos indigestos vehículos que usan estos días para hacer propaganda electoral. Y mientras hacia mi maniobra, observaba por el espejo retrovisor de la puerta, los brazeos constantes del acompañante del conductor. Que entendí rápidamente: no quería que aparcara allí.
Mire para el y apuntándolo con la punta de mi barbilla, le dije:
-¿Qué carallo queres?
-Que ahí no se puede aparcar-, me contesta el calvo que hacia las veces de copiloto.
Y ya un poco arto por las vueltas dadas y por esa desconfiada sensación que remolcamos los marinos en tierra, la conteste de ignominiosa manera, potenciando mis palabras con el dedo anular levantado:
-Anda e que te jodan, o sea que eu non podo aparcar e ti si. ¿Non listillo?
Me resulto peregrina la rápida reacción que tuvieron tanto el cómo el conductor -que por cierto era una mujer- al desabrocharse el cinturón sin mas preámbulos y bajarse del coche.
No sé si era exactamente por la protección que me ofrecía el interior del mío, pero puedo asegurar que en ese momento me sentía todo lo sereno que puede sentirse un hombre cuya conciencia haga de vientre con facilidad. Aunque esta tardo solo un segundo en irse al carajo; el mismo tiempo que tarde yo en darme cuenta que la susodicha pareja ataviaba uniforme de policía municipal.
-Bájese del vehiculo- me dijo con muy mala leche la fémina policía.
-¡Coño!, sodes vos... confundinvos con un coche de propajanda- fue mi ya desesperado alegato de descarga.
-Que se baje del vehiculo y ponga las manos sobre el capo- me requirió impaciente la señora vestida de hombre de Harrelson.
Y en aquel momento supongo que porque, que se sepa, en un naufragio nadie es alérgico a la madera, eche mano del calvo con cara de bonachón, aunque sin mucho convencimiento ya que había sido pillado cual niño con la mano en el monedero, y encima relamido de soberbia.
-Veña Jefe, ¿Imos faser dunha merda un drama?
-Pues si- dijo la alumna de Torquemada
-Pois a min no me da a jana de sair do coche- conteste yo airado
Y entonces, supongo que por aquello de: sabe más el diablo por viejo que por diablo, el abuelo municipal asumió su papel de poli bueno. Y mediando en el conflicto, fue apagando los ánimos de los unos y los otros, dejando que al final el altercado quedara en una simple amonestación. Eso si... con mucho pesar de la sabuesa.
Y con todo esto llego a una conclusión... A veces, es mas de sabios, en según que circunstancias; atracar la lengua al abrigo de donde sale la comida, que tenerla abarloada por donde entra... ¿Se entiende, no?

Fredo
En Vigo a 8 de Marzo del 2008